cuento contigo

CARTA A UN MÉDICO JOVEN.

2010-04-17T10:23:00.000-07:00

ESTIMADO COLEGA:
Soy un médico peruano de 51 años de edad, egresado de la Universidad Peruana Cayetano Heredia, con 22 años de ejercicio profesional.
¿Qué le podría decir a un médico joven?
En primer lugar que TRATE MUY BIEN A SUS PACIENTES. Para mí, éste es un principio fundamental de la práctica médica. El buen trato viene de familia, del colegio, de la historia personal que nos acompañará siempre. Debe ser así porque a todos nos gusta que nos traten bien, porque el paciente trae una carga emocional muchas veces negativa. El paciente se pregunta, ¿Será grave lo que tengo? ¿Dejaré de trabajar? ¿Me moriré por esto? Y además lo acompaña inoportunamente la fiebre o el dolor. Es decir la suma del sufrimiento físico y mental hace mella en su moral y lo vuelven impaciente, amargado. Por eso se le debe recibir con una sonrisa, se le debe dar el tiempo necesario para que se exprese y se le debe despedir con una frase de aliento. Y si hemos de decirle la verdad sobre alguna enfermedad grave hagámoslo con la sutileza de la humanidad, de la caridad.
Si trata bien a sus pacientes éstos les perdonarán algún error incluso los errores graves.
¿Qué más puedo decirle a un médico joven?
Que ésta es una profesión muy noble, que si volviera a nacer volvería a escoger aprender a ser médico, empresa en la que estoy hasta ahora.
SEA HUMILDE, colega, el título no nos hace ni más guapos ni más cuerpones. No hay obligación de que el vulgo nos esté admirando continuamente, no es obligatorio que nos rindan pleitesía en cada momento. Somos seres humanos, ni más ni menos.
Yo creo que los médicos debemos acceder a ingresos decorosos. Haga que esto sea una realidad en su vida sin que contamine la pureza y la belleza de nuestra profesión. Imprímale a su profesión un toque empresarial. Le aconsejo que usted persista en el camino justo de ganar lo necesario porque es el único que vale. Y haga patrimonio urgente.
El médico, querámoslo o no, es un líder en su comunidad, así que ejerza ese liderazgo con suma responsabilidad y enseñe a las personas a encauzar su potencial para enrumbar hacia su salud. RESPETE LAS CREENCIAS POPULARES aún las que le parezcan absurdas, simplemente son parte de la cosmovisión de las personas.
Cuando pueda ayude a sus pacientes menesterosos, recuerde sus apellidos y sus nombres. Sorpréndalos con que usted sabe su fecha de natalicio (simplemente lo lee en su historia clínica). Si puede algún día llámelos por teléfono para preguntar por su evolución.
Agradezca a Dios por el privilegio de esta profesión. Siempre que pueda haga muy bien las cosas que le competen.
En la consulta trate de dar a cada paciente por lo menos 15 minutos. Y NO OLVIDE ESCRIBIR CLARAMENTE LAS INDICACIONES (los médicos nos hemos hecho una mala fama de que nuestra caligrafía es la peor y eso es estúpido) y dedique a las indicaciones un buen período de tiempo. Se debe estar seguro de que al salir de la consulta el paciente entendió muy bien la manera en que debe tomar sus medicamentos.
Dedique en la consulta un tiempo para la prevención, enseñe, explique y aconseje. Todo lo que le digo nos lo han enseñado pero el trabajo diario (la productividad que le dicen) ha impuesto cánones protervos a nuestra noble tarea.
Cuando explique a la gente común deshágase de palabras técnicas, asuma que no las conocen siempre y exprésese en el lenguaje coloquial más llano posible.
Estimado colega, decida cuanto antes ESTUDIAR UN RESIDENCIA. Creo que esto es muy importante. Sin embargo le diré que, sea cual sea su calificación académica, no será tan importante para usted diagnosticar por ejemplo el síndrome de Fitz-Hugh-Curtis como no olvidarse de diagnosticar en el día a día la Tuberculosis, Hipertensión, Diabetes, Asma, Neumonía, Gastritis, Enfermedades reumáticas, Micosis, Salmonelosis, Brucelosis, ICTUS, Embarazo, Enfermedad pélvica inflamatoria, las ITS, Infecciones respiratorias, Infecciones Urinarias. Y no olvide detectar las depresiones, podrá salvar alguna vida más.
MANEJE UN GRUPO DE MEDICAMENTOS (no tan amplio) y conózcalos bastante bien. Además prepárese a soportar la tortura de la gente que considera que usted está en la obligación de conocer todos los medicamentos, absolutamente todos. Un absurdo.
Y SI NO SABE ALGO RECONÓZCALO pues ese será su baño de humildad. Somos humanos y necesitamos de esa higiene del alma.
Cuando recién empiece a ejercer su profesión DEFINA QUE ES TRIUNFAR para usted de aquí a 10, 20 años. Eso lo guiará.
Antes de terminar, colega, TRATE SIEMPRE DE ENSEÑAR comparta lo que aprendió (que a su vez se lo enseñaron). Haga el milagro (y paradoja) aún no bien comprendido de que LOS CONOCIMIENTOS MÉDICOS SE MULTIPLICAN (que es cuando se enseñan a otros) CADA VEZ QUE SE DIVIDEN (que es cuando se reparten).
Y finalmente, agradezca a Dios que nos da a los médicos cotidianamente la brillante oportunidad de hacer algo por nuestros semejantes.
Colega, apenas tengo 22 años de ejercicio de la medicina y disculpe si me he permitido esta licencia con el mayor de los respetos para que usted aquilate, ésta, mi humilde experiencia.
Su familia hoy está feliz y siempre querrá estar feliz por su actuación, no se defraude a sí mismo ni menos a las personas que lo aman.
Espero enterarme dentro de poco, que usted es el triunfador que quiso ser.
Mis felicitaciones más sinceras, joven colega.
alfredo enrique guerrón ojeda.

CONDISCÍPULOS HIJOS DE MILITARES

2010-03-07T18:20:00.000-08:00

AHORA TRATARÉ DE RECORDAR A COMPAÑEROS DE AULA O DE COLEGIO CON EL REQUISITO DE SER HIJOS DE MILITARES O DE OFICIALES DE LA POLICÌA. PARA ESTAR EN EL CONTEXTO, ESTUDIÉ EN EL COLEGIO DE LOS HERMANOS MARISTAS "SANTA ROSA" DE LA CIUDAD DE SULLANA. ESTÁ UBICADO EN LA AVENIDA CHAMPAGNAT Y SITUADO PARALELO A LA CARRETERA PANAMERICANA NORTE. DIRÉ QUE LOS HIJOS DE LOS MILITARES ESTÁN SOMETIDOS A UNA DIÁSPORA OBSECADA. SUS PADRES SON DESTACADOS A UNA CIUDAD DE PERÚ POR UNOS 2 A 4 AÑOS. ALLÍ ESTABLECEN SUS VIDAS, SUS AMIGOS, SUS AMORES Y FINALMENTE DEJAN LOS MEJORES RECUERDOS, BUENAS ANÉCDOTAS Y ALGUNOS LLANTOS. EN HONOR A LA VERDAD DEBO DECIR QUE DE TODOS LOS HIJOS DE MILITARES NO CONOCIMOS A NINGUNO ANTIPÁTICO NI PEDANTE NI NADA QUE SE LE PAREZCA. CREO QUE TODOS ERAN BUENOS MUCHACHOS PORQUE TENÍAN UNA ENORME VENTAJA, APRENDIERON LA DISCIPLINA COTIDIANAMENTE Y LA ESCUELA DE ADAPTARSE POR NECESIDAD A NUEVOS ESCENARIOS Y A MANEJAR SUS SENTIMIENTOS POR OBLIGACIÓN. EN SULLANA SE ENCUENTRA "EL REGIMIENTO DE CABALLERÍA BLINDADA N° 13" (EN RESUMEN "RCB 13") UNA UNIDAD MILITAR IMPORTANTE QUE ESTÁ A CARGO DE LA DEFENSA DEL NORTE DEL PAÍS Y, POR SU IMPORTANCIA, AL MANDO DE UN GENERAL DE BRIGADA. LOS MILITARES VIVÍAN CON SUS FAMILIAS EN LA VILLA MILITAR QUE ESTÁ CERCA DEL MERCADILLO EN EL DISTRITO DE BELLAVISTA EN SULLANA. LOS MILITARES EN NUESTRA ÉPOCA TUVIERON UN ESTÁNDAR DE VIDA MUY BUENO PUES OCURRIÓ LO DE LA DICTADURA MILITAR. SUS SUELDOS LLEGARON A COTAS MUY ALTAS.
SIN ÁNIMO DE OLVIDARME DE ALGUNO MENCIONARÉ A:
- BETALLELUZ.
- MALATESTA.
- ORDÓÑEZ. HIJO DEL COMANDANTE DE LA, ENTONCES, GUARDIA CIVIL.
- MATALLANA. UN ALUMNO DE ÉLITE.
- LA MADRID.AMIGO DE LA INFANCIA.UN TANTO GORDITO.
- EDUARDO SUÁREZ. CON SU HERMANO QUE TOCABA LA ARMÓNICA. EDUARDO SI MAL NO RECUERDO ESTUVO EN DOS TIEMPOS EN SULLANA Y LUEGO SE FUE A LIMA A ESTUDIAR EN LA ESCUELA NAVAL Y ,HASTA DONDE SÉ, HOY ES UN DESTACADO OFICIAL DE LA MARINA.
- RODRÍGUEZ SALVABEASCOA. CON UN PASO FUGAZ EN SULLANA. BUEN MUCHACHO.
- VALDIVIA, HIJO DE UN COMANDANTE DE LA GUARDIA CIVIL. UN EXCELENTE ALUMNO. GRAN MUCHACHO.
- VARGAS. UN GRAN AMIGO MÍO. MUCHACHO MUY NOBLE. HIJO DE UN COMANDANTE DE LA GUARDIA CIVIL. TAMBIÉN SE FUE A LIMA A ESTUDIAR EN LA ESCUELA NAVAL.
- TORRES LLEGÓ SOLO PARA CUARTO Y QUINTO DE SECUNDARIA. MUCHACHO CON UN LIDERAZGO INTERESANTE. ERA EL SECRETARIO GENERAL DEL CONSEJO ESTUDIANTIL DEL COLEGIO. FUE EL PROMOTOR DE UNA HUELGA DE ALUMNOS, CONTRA EL DIRECTOR HERMANO PEDRO PÉREZ, ENTENDIBLE PERO IRRACIONAL A LA QUE FUIMOS ARRASTRADOS.
- DUILIO ESPINAR. UN GRAN AMIGO MÍO. TENÍA UNA HERMANA MUY BELLA. LA DELICADEZA DE ESTA NENA ERA TAL QUE ME PARECÍA QUE SULLANA NO ERA UN LUGAR PARA SUS AÑOS.
ESTO ES UN AVANCE. POCO A POCO RECORDARÉ A OTROS.

EL BILLETE BURLADO.

2010-02-02T21:00:00.000-08:00

Yo participé, teniendo 11 años, de una broma (pesada) muy bien hecha en la ciudad de Sullana. Ocurrió en la calle Lima en la cuadra 6. Allí existía una quinta (agrupamiento de casas con una sola entrada y con un patio central) donde vivían o era propietarios los Zapata, no estoy seguro. Domingo Z. era un amigo ocasional. Él era más amigo de Beto Lozano porque eran vecinos.
Nosotros nos reuníamos con Beto, Domingo, los Cherrez a participar de esta enjundia.
Por debajo de la vereda que estaba en la entrada de la Quinta, existía un ducto de desagüe para evacuar agua de las lluvias, que por esos tiempos nunca ocurrieron. Estamos hablando del año 1971 ó 1972. Pues, Domingo,los días sábados, en nuestra compañía, tomaba un billete de 10 soles y lo unía a un hilo de nylon transparente de más o menos 3 metros de longitud. Luego preparaba el anzuelo. Deslizaba el billete desde la entrada de la Quinta, por debajo del ducto hasta colocarlo a nivel del final del ducto, justo en el límite de la vereda con la pista. Y en sus manos tomaba el final del hilo de nylon. La idea era que un transeúnte viera el billete casi asomando en el ducto. Se agachara a recogerlo y en ese preciso instante, Domingo jalaba el nylon y el billete desaparecía. Y la ambición y la desesperación de la víctima aparecían y crecían como plagas.
Nos parábamos a observar como la gente exponía su miseria apenas veía el billete. Primera lección: el dinero no cambia a las personas, solo las muestra. Por ejemplo, una señora venía caminando, luego no podía creer lo que veían sus ojos. Miraba de reojo y saltaba a tomar el billete y "misteriosamente los 10 soles corrían a esconderse en el ducto". La señora era presa del pánico y nos pedía ayuda. Jovencitos préstenme una escoba porque se me acaba de caer un billete de 10 soles. Y Domingo que le decía, pero nosotros no hemos visto nada. Y la señora que defendía con garras el billete atleta. Por Diosito, jovencitos, por el Cautivito ( nosotros aguantábamos la risa y pensábamos, pobre Cautivito) que yo traía 30 soles, y a continuación sacaba su cartera y nos mostraba 2 billetes de 10 soles y nos decía, ven, me falta uno. Y se olvidaba del reuma (desde entonces nos convencimos de que el billete tiene propiedades curativas) y se agachaba y ponía la cara casi al nivel del suelo y cerraba un ojo para tener una mejor visión en el ducto o tal vez para ver mejor su milagro de ese día. Segunda lección: los milagros suelen verse mejor con un solo ojo. Los guiños de flirt cuando atrapan a la presa son el mejor ejemplo de un milagro. Después la señora pedía ver el otro extremo del ducto que estaba sobre nuestros pies. Para ello Domingo ya había recuperado totalmente el billete. Venía la señora y después de unos minutos se rendía y nos hacía una invocación précica, por favor jovencitos si ven mi billete me lo guardan. Y un coro se escuchaba: vaya tranquila señora, ojalá que lo encontremos. Por donde vive. Y ella, no se molesten jovencitos, mañana vuelvo a ver si tienen alguna novedad sobre mi billete. Y así caían en nuestra trampa algunos señores, otras damas. Lo único que tenían en común era que todos se transformaban en los buscadores del arca perdida.
Nuestras horas de burla terminaron cuando apareció un tipo que pareció no ver el billete, se acercó y luego en un instante fatal lo pisó sin darle tiempo a ninguna reacción de Domingo. Luego el sujeto, recogió el billete, lo besó con una pasión heterosexual y nos dijo: "Que suerte, jóvenes, este billete me ha caído del cielo". Y nosotros que explotamos de risa y Domingo rojo de cólera nos espetó:"Es la última vez que arriesgo mi billete. Si quieren hacer la trampa otra vez, alguien de ustedes tiene que prestar su billete". Es así que la trampa empezó a morir.Tercera lección: Que cómodo es arriesgar el dinero de otros.

CANCIÓN: "ME BASTA" (Canta: Alfredo)

2010-01-25T16:51:00.001-08:00

PLAYBOYS LOS DE ANTES.

2010-01-25T16:04:00.000-08:00

En la Sullana que me tocó vivir deseo recordar a aquellos jóvenes que seguro aún recuerdan las jovencitas de nuestra época. Aquellos galanes que arrasaban con las chicas y a los que les llovían las muchachas (no tanto como el diluvio de 1993, pero sí una lluvia de goterones, un chaparrón). Son aquellos muchachos que hoy frisan los 50 años. En la Sullana de entonces más segura (uno podía dejar la puerta abierta sin que desvalijaran tu casa. Varias veces perdí mi llave y para no molestar a mi mamá a mi regreso, dejaba la puerta junta con una silla detrás) asistíamos a las fiestas con luces sicodélicas. Los cumpleaños eran fiestas obligadas con esas luces. Se fumaba cigarrillos dexter junior y premier desde tercero de media. Algunos fumaban otros cigarrillos de esos que te producían una alegría dura y dera. En las fiestas con luces las sonrisas aparecían fantasmales, adornadas con un tono blanco azulado y muy brillante. Algunas vestimentas refulgían con tonos demoníacos también. Y cuando se bailaba "Slade en vivo" en locales llenos, las paredes sudaban la gota gorda por unos fenómenos físicos enigmáticos que después sólo algunos nos animamos a investigar y a resolver para paz de nuestras almas curiosas.
Hubo fiestas en un local de la calle Córdova, en un local de la librería "Cultura" en el segundo piso, en la calle Bolívar, en la calle Sucre y otros antros más.
Como receptores de diluvios mencionaré a Ricardo Benites, Omar Valdez, Coco castillo, Mickey Agurto, Lucho garrido. Realmente su suerte era envidiable. Eran buscados por las mejores hembritas, vivos o muertos, para ser parejas de promoción, para conversar tonterías en el parque, o sólo para que se rían. Eran los patas que nunca verías dando vueltas (para cruzarse adrede con las chicas target) al parque como hacíamos los humildes mortales. No, su asiento VIP era frente al Venecia, con las mejores evitas.
Omar era jugador de fútbol, criollo, trompero, gran amigo; Ricardo era nuevo en el barrio, apareció tarde pero la fama le llegó de súbito. Yo he sido testigo de comentarios de chiquillas tales como: "Ricardo, dice Elba que quiere que le enseñes a chapar" (besar). Es decir, a Ricardo lo veían como un Amauta. Mickey era un "mátalas callando", solapa nomás. Gran músico, muy seguro de sí mismo, cantante, bailador de marinera. Coco Castillo era un dictador de la moda, gran amigo, sobrio en el vestir, un dandy para la época. Lucho era un gran muchacho, buen cantante, hubo una época, antes de que se fuera a Lima, en que cantaba canciones en inglés con los ojos cerrados. Portento que hacía abrir los ojos a las nenas. Todos eran altos.
Así que si alguno de los jóvenes de hoy hubiese vivido en nuestra época ya saben los requisitos para triunfar con el sexo opuesto. Buena talla, sonrisa beckámica, seguridad, elegancia en el vestir, y cualidades extras (saber bailar, cantar). Todo por el módico precio de la mejor hembrita.

CANCIÓN:"POR AMOR" (CANTA: Alfredo).

2010-01-23T20:56:00.000-08:00

CANCIÓN:"A MI MANERA" (CANTA: Alfredo).

2010-01-23T20:51:00.001-08:00

CANCIÓN:"PONGAMOS QUE HABLO DE MADRID" DE JOAQUÍN SABINA(CANTA:ALFREDO)

2010-01-23T08:40:00.000-08:00

CANCIÓN:"A PURO DOLOR" (CANTA:ALFREDO)

2010-01-23T08:26:00.000-08:00

CANCIÓN"LA BILIRRUBINA". (CANTA:ALFREDO)

2010-01-23T08:24:00.000-08:00

CANCIÓN "ESOS LOCOS BAJITOS" DE J.M.SERRAT (CANTA:ALFREDO)

2010-01-23T08:21:00.001-08:00

CUENTO: Y EN LA HORA DE NUESTRA MUERTE...AMÉN. (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-17T19:06:00.000-08:00

Lo que sucedió un viernes cualquiera en el puerto de Supe-Perú a las 2 y 30 de la tarde es el summum de la fatalidad. Debo decirles que ésta es una ciudad apacible hasta el aburrimiento. Por el centro antiguo de este puerto a veces no pasan carros durante horas enteras. Se diría que es un pueblito hecho para transeúntes.
Una hora antes un camión terminó de cargar sacos de azúcar en Paramonga e inició su ruta hacia Lima (Dios, ¿y si se hubiera demorado más la carga?). Yo conocí ese viernes cualquiera a una doctora, jefa de la posta médica de Puerto Supe porque tuve que pedirle el favor de que me vise unos certificados de salud para unos familiares. Fui a buscarla, a la posta donde ella trabajaba, desde Paramonga, ciudad en la que yo vivía en ese entonces. En el trayecto debo haber pasado al camión y por supuesto ni siquiera nos percatamos de su existencia en la carretera, excepto el chofer del auto que nos trasladaba que vió al camión muy largo y para pasarlo debió calcular bien por la tremenda lentitud con que se desplazaba el mastodonte y por la longitud del vehículo y su carreta de remolque. Tal vez lo sobrepasamos en la carretera panamericana a la altura del ingreso norte de Barranca. (Dios, ¿y si el camión se hubiera quedado en Barranca un momento, tal vez por combustible o por mantenimiento?) . En la posta de Supe me dijeron que la doctora estaba de descanso de guardia y entonces fui a su casa porque me urgían los documentos y quería saber si podía ayudarme. Allí conocí a sus dos hijos varones, unos gringuitos de 8 y 11 años, ambos estaban en bicicletas. Me recibió la doctora y aceptó ayudarme. Luego me dijo que regresara el lunes para recoger los documentos. Agradecí el gesto y me regresé a Paramonga. Volvimos a cruzarnos con el camión que se desplazaba por la salida sur de Barranca y nuevamente solo el chofer, del auto en que íbamos de retorno, se percató de su existencia.
Era la 1 y 30 de la tarde y su hijo mayor estaba jugando futbito en una canchita del puerto con unos amigos. A esa hora su hijo menor le pidió permiso a la doctora para ir a montar bicicleta con su amiguito, un hijo del administrador del Banco de Crédito. La doctora le dijo, tienes permiso, (Dios ¿y si no le hubiera dado permiso?) pero ten cuidado y de paso le avisas a tu hermano que está jugando y se vienen juntos a almorzar.
Treinta minutos antes, el camión con su carreta remolque cargado de sacos de azúcar iba pasando por la curva de Puerto Supe rumbo a Lima y unos policías le pidieron documentación al conductor, (Dios, ¿y si no hubieran estado los policías?).Después se supo que el chofer denunció que los policías le exigieron una coima (dinero como chantaje) y al no aceptar lo obligaron a ingresar el camión tráiler a Puerto Supe como represalia.
El camión empezó su ingreso lentísimo a las calles angostas y el chofer hacía maniobras especiales para circular dentro de un pueblo chico como Puerto Supe. Al llegar a una encrucijada, (habían dos pistas para ingresar, la de arriba y la de abajo), el chofer decidió ir por la pista de abajo que justamente tenía calles mucho más estrechas (Dios, ¿y si el chofer hubiera decidido ir por la pista de arriba?).
Entretanto el niño iba en su bicicleta, pasó por donde su hermano y le dijo, voy a ver a mi amiguito, (Dios, ¿y si su hermano lo hubiera detenido un rato?) en una hora regreso porque mamá desea que vayamos juntos a almorzar. Va a la casa de su amiguito y toca el timbre varias veces. Nadie contesta y el niño asume que no hay nadie. (Dios, ¿y si hubiera estado su amiguito y se hubiera demorado unos minutos más?) Y el hijo de la doctora emprende su último recorrido. Decide ir hacia la calle angosta para terminar con su paseo (Dios, ¿y si se hubiera decidido regresar en ese momento adonde se encontraba su hermano? ) y ve pasando un camión grandazo por la calle.
Minutos después alguien acude nervioso a la casa de la doctora solicitando su presencia, como médica del pueblo, porque había ocurrido un accidente y le solicita que vaya rápido a la calle del mercado para ver si podía hacer algo por un niñito. La doctora acudió tan rápido como pudo y en el camino pensó en su hijito pero se tranquilizó a sí misma diciéndose, Dios, no creo que le haya sucedido algo malo. Al llegar vió los rostros de los vecinos y sus miradas de conmiseración para con su querida doctora. Se le agitó el corazón, se abrió paso a codazos y poco a poco reconoció los restos de su hijito. Lo vió despedazado con su cuerpito aprisionado entre las llantas traseras derechas del camión.
Dicen que el niño venía a velocidad en su bicicleta y creía que el camión terminaba y él quería entrar a la pista, pero, de repente se vió con la carreta de remolque y se asustó, frenó, patinó y terminó metido debajo de la carreta del remolque con todo y bicicleta. Incluso allí, engullido debajo de la carreta del camión, pudo haberse salvado pero entró en pánico ( ¿que le podríamos reprochar a un nene de 8 años?) y buscando una salida parece que se arrastró, para salir del intestino en que se había metido, pero sólo hasta debajo de las llantas.
Yo volví a Puerto Supe el lunes para recoger los certificados visados donde la doctora. La ví de riguroso luto, con lentes oscuros y proyectaba la imagen absoluta de la desolación. Pregunté a alguien y me informó del accidente. Por supuesto, me acerqué y le manifesté mis más sentidas condolencias. Decidí regresar otro día. Caminé anonadado por el malecón de Puerto Supe y un poblador me contó esta historia, pero con la única condición de que nunca más volviera a ocurrir.
Tantas circunstancias confluyeron a la vez, prácticamente cronometradas, para completar esta desgracia.
¿Quién es el director del cine de nuestras vidas que plasma los finales infelices?
¿Quién es el productor del mismo cine que es el responsable de que las cosas sucedan a la perfección?
¿Y si no hubiera pasado el camión por la curva de Puerto Supe?
¿Y si no le hubieran regalado una bicicleta al niño?
¿Y si su hermano no hubiera salido a jugar futbito ese día?
¿Y si el hijo del administrador no hubiera sido su amigo?
¿Y si ese día hubiera sido jueves?
¿Y si la doctora no hubiera vivido nunca en Supe?
¿Y si el camión hubiera ido más rápido?
¿Y si algunos policías no fueran corruptos?
¿Y si el niño no hubiera pedido permiso?
¿Y si las calles hubieran sido más anchas?
¿Y si el niño hubiera tenido más años?
¿Y si yo no hubiera conocido a la doctora?
¿Y si se hubieran detenido los relojes?
¿Y si yo no hubiera escrito esta puta historia?
Dios, ¿a quién le echamos la culpa?
Por Dios, alguien puede decirme... ¿Qué mierda puedo hacer todavía, para que ese niño no se muera?

CUENTO CORTO: LA MITAD DE SU MUERTE. (Autor: Alfredo G.O.).

2010-01-03T17:17:00.000-08:00

Era una esquina muy familiar, había recostado su cuerpo en la pared y sintiendo que no tenía ningún apoyo de nadie había doblado su pierna izquierda para conseguir aunque sea ese último apoyo. Lo había pensado bien y la decisión era correr sin abrir los ojos, no dejaría nada que explique porque lo hizo. Mandó el mundo a la mierda y corrió al paso de una camioneta que en ese trayecto adquiría inusual velocidad. Sintió un golpe seco, voló y extrañamente no sintió dolor. Cayó a diez metros y se estrelló contra un árbol. Luego de convulsionar brevemente reposó en tierra y recostó su cabeza como para dormir. Hubo un revuelo, algunos gritos y comentarios. Los vigilantes del hotel comentaban que les pareció raro verlo recostado y pensativo pero que tenía un aire apacible que los tranquilizó. La camioneta detuvo su marcha con un chirriar de sus llantas y su conductora llamó por su celular inmediatamente a su abogado. Puta madre imprecó, apareció con intención semisuicida, necesito que vengas. Estoy en San Borja, entre la Avenida San Borja Sur y Las Artes. Aparecieron las unidades del Serenazgo y la policía. Algunos fueron en dirección de la 4x4 mientras que otros fueron a ver al atropellado. El señor vestía un pantalón de dril verde y camisa crema manga corta. Calzaba unos zapatos bastante gastados sin calcetines. Su cara estaba descansando en la yerba sin signos de vida. Cuando quisieron moverlo le faltaba la otra mitad de su cara. El accidente le había arrebatado casi exactamente la mitad del cráneo, era un semiespectáculo. Algunos serenos vomitaron, otros se quedaron paralizados por la escena. Y los policías curtidos simplemente expresaron, a la mitad de su vida lo dejan con la huella de solo la mitad de su vida, la mitad de su cara.
No había documentos que lo identificaran, él deseó que su último recorrido fuera a la morgue y después de varios días su familia lo encontrara.
Uno no se muere la mitad. Se muere entero. Pero uno sí puede dejar su vida a la mitad. Le faltó hacer muchas cosas. Terminar una partida de ajedrez en su Palm, revisar su correo electrónico, contestar a algunos de ellos, tomar algunas fotos, editarlas, escuchar algunas canciones, jugar con su sobrino, llamar a algunos amigos, leer algunos libros, escribir algunas líneas, hacer crucigramas, depositar algunos cupones para sorteos, dar de comer a las palomas, dormir varias veces, cantar en los karaokes, conversar con su hijo sobre tecnología, revisar la mitad de su vida, recordar la mitad de sus errores, perdonar la mitad de las ofensas, odiar a la mitad de sus enemigos, extrañar a la mitad de sus amores, estremecerse por la mitad de sus temores, respirar con la mitad de sus pulmones, ver con la mitad de su retina, y gozar con la mitad de sus pecados.
Él no había planificado morirse así, tan mitad. Pero su hemicara yacía apacible. El plan, premeditado muchas veces, había respetado extrañamente el perfil derecho, él que ofrecía a los demás una sensación de tranquilidad a medias, una apariencia de semidescanso. Dejó la vida a medio camino, tomó la muerte a media tarde, se portó medio valiente o medio cobarde. Lo lloraron la mitad de sus amigos, se extrañaron la mitad de sus pacientes y cuando lo cremaron hicieron sólo la mitad del trabajo, la otra mitad ya la había hecho él.

CUENTO CORTO: RICARDO CUORE.(Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:45:00.001-08:00

Supuestamente tengo una vida regalada porque me han obligado. No necesito trabajar para procurarme el sustento. Me paso la vida caminando, observando, descansando, tomando el sol y sospecho que me miran y me han tomado en serio. He crecido amamantado por mi madre, ella me adiestró en muchas artes que nunca pude poner en práctica. Sé que mi padre fue un tipo hosco, violento y se creía el rey del mundo. El tuvo muchas hembras a su disposición, mi madre apenas fue una receptora de sus genes y de que gozó, gozó porque mi padre fue un súper macho. Y yo soy apenas el hijo de Ricardo.
Mi padre, Ricardo, fue admirado, entre otras cosas por su tremenda fortaleza, pero de que le sirvió si nunca fue libre y ni siquiera se sintió libre alguna vez. En su descargo diremos que tuvo grandes ataduras.
Ahora que veo el alba cada día y bostezo; pienso que esto aburrió a mi padre hasta la desesperación. El paisaje cercano presenta cambios mínimos como siempre y eso no excita a nadie. Su tragedia es que por todo ello tuvo la razón y por eso precisamente la perdió.
Para sobrevivir mi padre debió imaginar un mundo diferente lo suficiente para que se le empezara a entreverar con la realidad; lo suficiente para que las visiones salvadoras lo obnubilen y lo obliguen a ser feliz. Pero papá no tenía alma de artista. La locura no estaba en sus planes.
Caminar sin rumbo en un espacio cerrado es perder la ilusión a cuentagotas, es alimentar la desesperanza y aunque dicen que es bueno para el corazón, a mi padre, eso entre otras cosas, le destrozó el corazón. La comida fácil, el sueño de muchos no es ninguna ventaja cuando lo es para siempre. A papá lo derribó arteramente, le violentó su tremendo orgullo. Que fácil le resultaba comer. Y luego esperar impacientemente el paso de las horas, doblar la cerviz y esperar a que el mundo se muera una y otra vez. Mi padre se olvidó de soñar o tal vez nunca aprendió.
Porque soñando hubiera salido de esta puta jaula aunque sea por unos instantes. Porque han de saber para su desilusión que los barrotes de mierda de un zoológico no bastan para detener al rey de la selva.

CUENTO CORTO: ¡¡ SANTO DIOS ¡¡ (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:43:00.000-08:00

Carlitos entró excitado y corriendo a su casa de la calle Alfonso Ugarte en Sullana, una ciudad del norte del Perú. Buscó a su mamá Tarcila que en ese preciso instante se hallaba cocinando un plato de cau cau (vísceras de estómago de res en guiso), el plato preferido de él. Y le dijo, mamita debo decirte un secreto: Don Pedrito es un santo. Su mamá sonriendo le dijo ¿Por qué? Y el niño de apenas 11 años le dijo, mamá, tú conoces a mi amigo Eddy y yo te había contado que su mamá estaba muy grave en el Hospital de Sullana, prácticamente estaba desahuciada. Pues yo estaba desesperado por la angustia de mi amigo por la cercanía de la muerte de su madre. Y un día caminando me pregunté quien es un hombre bueno, quien no hace daño a nadie, quien no molesta a las personas. Pues Don Pedrito, no había otro. Y me arrodillé en mi cuarto a la hora de dormir y le recé con todo fervor y le pedí a Don Pedrito que interceda ante Dios para que se cure la mamá de mi amigo. Y qué crees mamita, la señora Gracielita se ha curado. Yo le dije a mi amigo que yo había orado mucho a un santo especial y que él me había hecho el milagro. La señora Tarcila sonrió con paciencia y le dijo, ven hijo, mira eso que ha ocurrido se llama coincidencia. Yo estoy de acuerdo con que Don Pedrito es un hombre bueno pero de allí a que sea un santo hay una gran diferencia. Además está vivo, ese es el principal inconveniente. No existen santos en vida, salvo el Papa, los obispos, los párrocos. Carlitos nunca quedó convencido con esa explicación. Había un tremendo problema, él rezó y el problema se solucionó. ¿Dónde estaba la coincidencia?
Carlitos se lavó las manos y se sentó a la mesa para saborear el manjar que había preparado su mamita para él.
La señora Tarcila se quedó pensando en el tema. Después pasaron los días y continuó la rutina. En pocas semanas la señora Tarcila tuvo entre manos un problema muy grande, había confiado en una vecina, la señora Mechita, amiga de años y le había dado en préstamo un capital que representaba sus ahorros de muchos años. Ella la había convencido que ese dinero le reportaría pingües ganancias en un plazo máximo de 7 días. Tarcila estaba desesperada, ya habían pasado 15 días de ese pacto y la señora Mechita había viajado a Lima y no regresaba. En una noche de pesadumbre se arrodilló (después se arrepintió no de sus pecados sino del dolor de rodillas al levantarse) y le rezó a Don Pedrito con aquel fervor febril de los acreedores. Pidió que aunque sea le devuelva el capital que no importaban los intereses. Sintió vergüenza por ello, pero se dijo a sí misma, no pierdo nada. E increíblemente, al día siguiente, la señora Mechita se apareció con el dinero y con sus intereses de ganancia y se disculpó por la demora. Tarcila empezó a dudar y a tener fe.
No quiso contarle a su hijo esa otra coincidencia porque consideró que estaba en formación y esto podía ocasionarle desconciertos en su fe católica, pero sí se lo contó a su comadre Juana. Ella la escuchó atentamente los dos testimonios y le dijo, no sé que pensar, una coincidencia pasa pero dos, además, cien por ciento de efectividad. Tarcila no reparó que contarle a su comadre era igual a publicar la noticia en los diarios o propalarla por la radio. La noticia cundió en la ciudad. Algunos se reían pero otros lo tomaron más en serio e incluso se persignaban al pasar frente a la puerta de la casa del nuevo santo.
Don Pedrito continuó con su rutina, lo veían pasar a las 6 y 30 de la mañana rumbo a la iglesia para asistir a la misa cotidiana de las 7 de la mañana. A todos los saludaba con su clásico “buenos días de Dios”. Comulgaba diariamente, al salir compraba su pan en la panadería “tres estrellas” y se recluía en su casa. A mediodía le traían un almuerzo del café Grau. Y después no se sabía de su existencia. La gente especulaba. Seguro que para rezando. No se le conoce pareja, ni vicios. No hace ruidos, se ha aislado del mundo pecador. Si no es un santo, le falta muy poco.
En los siguientes días se acercaron a casa de Tarcila otras personas. Don Julio le dijo, he vuelto a tener noticias de mi hijo después de un año y estoy agradecido a Don Pedrito. Ahora sé que mi hijo está bien de salud. Doña María le dijo, a mi mamá la han operado y le pedí a Don Pedrito que salga bien de la operación, y felizmente ha salido bien. Doña Gilda pidió algo más modesto, que su hija salga invicta en las notas del colegio, es decir que no tenga cursos desaprobados y la jovencita salió con buenas notas. Y los ecologistas como Don Mario pidieron que no haya diluvios como hace 2 años que causaron grandes daños y ahora se estaba presentando una sequía, se le había pasado la mano a Don Pedrito. La ciudad estaba conmocionada y la noticia se estaba regando como música de zancudos.
El padre Firmato en la homilía del domingo aprovechó para aclarar que el asunto de la santidad no es una cosa de juego y que sólo la iglesia puede dar ese título después de un riguroso proceso. La gente escuchaba al padre pero no le hacían caso.
Y llegó un día viernes en que nos reunimos las madres y algunos varones en el local comunal para tratar asuntos de interés social y para orar en comunidad. A la hora de rezar, les diré que yo estuve presente. La gente cada vez daba más testimonios sobre los milagros de Don Pedrito. Y una señora dijo, amigos Don Pedrito es un santo raro, está vivo. Otra dijo, pero ya tiene más de 80 años, ya está por morirse. Otra señora dijo, disculpen, pero yo lo veo paradazo, muy saludable, yo dudo que se muera pronto. A lo mejor hasta nos entierra a todos. La señora Eduviges, tomó la palabra y expresó, necesitamos renovar nuestra fe, la burocracia eclesial y celestial se ha amodorrado, se ha aburguesado. Siempre un nuevo mensajero, un intercesor avispado necesariamente provocará la atención, así que nuestro santoral está esperando a un nombre y a un hombre especial. La decisión es nuestra.
Y de pronto, una voz tímida propuso la solución indubitable con una pregunta, ¿y si le pedimos a Dios para que se muera Don Pedrito? Se hizo un silencio en el local, estábamos presentes casi 100 personas.
Y el espíritu, se difundió con un hálito de complicidad, de cinismo y de ausencia total de escrúpulos, y habitó entre nosotros. Y se empezó a escuchar un murmullo que devino luego en un coro enérgico de preces que hasta hoy retumba en nuestras conciencias: “Padre nuestro, que estás en los cielos, santificado…”

CUENTO CORTO: ¡ SALUD PARA TODOS ¡ (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:42:00.000-08:00

Alberto recibió la llamada de su amigo Carlos y éste lo invitó a visitar por la tarde a una de sus farmacias, una más de su cadena de establecimientos comerciales dedicados a ese rubro, que poseía en Lima. Conversarían al frío de unos whiskies. Convinieron para las 3 de la tarde. Alberto apagó el televisor, se duchó y se dispuso a salir. Mariella su esposa le preguntó, a dónde vas, y él le dijo la verdad. Salió en su auto, puso un disco compacto de Joaquín Sabina, se escuchó la canción “Más de cien mentiras” y enfiló por varias calles. Lima le pareció distante y aburrida.
Por fin llegó. Se acercó a la farmacia y la vió imponente. Estaba ubicada en el distrito de San Borja, donde moraban personas de clase alta. Lo vió a Carlos y se saludaron efusivamente. Carlos estaba feliz de lo bien que le iba en los negocios y en su vida de casado. Alberto le dijo que tenía su último libro de cuentos en imprenta y que tenía fundadas esperanzas de que le iba a gustar a la gente. Lo invitó a pasar a una oficina de lunas polarizadas que ubicada discretamente en un extremo del ambiente de la farmacia, permitía dominar el escenario y controlar la marcha del negocio. Se sentaron en unas sillas cómodas muy altas frente a una mesa, muy alta también y Carlos sirvió dos whiskies para empezar y presentó unos bocaditos.
En eso Carlos le dice, Alberto, ves a ese viejito que viene hacia acá, es Don Andrés. Entonces Carlos juntó sus manos tiernamente, tratando de atrapar a Dios, y le dijo, yo le pido a Dios que Don Andrés no se muera nunca. Alberto conmovido por la extraña y piadosa confesión, aunque quedaba la duda de etiquetarla además de sarcástica, le preguntó sonriendo, porqué. Y Carlos le comentó, cholo, Don Andrés es un jubilado. Debe ganar al mes unos 900 nuevos soles de Perú (unos 300 dólares). Y lo increíble es que su día de pago, que generalmente está programado dentro de la primera quincena de cada mes, cobra y viene a mi farmacia y gasta el íntegro de su mensualidad en medicamentos para la hipertensión, para el colesterol, vitaminas y para la artrosis. Se queda sin ni un solo centavo.
Alberto, comenzó a entender, ahora sí, el sarcasmo y le dijo, cholo, pero no seas malo, acaso nunca se te ha ocurrido explicarle a Don Andrés que existen medicamentos genéricos que son de igual calidad y de mucho menor costo. Con esa información, el viejito ahorraría y le quedaría dinero para otras necesidades. Carlos le dijo, ya le he dicho hermano, pero no entiende, él dice que lo barato sale caro y que lo último que haría es desacatar una orden médica. Además que no le puedo insistir demasiado porque le puedo caer pesado y puede terminar comprando todo en la farmacia de enfrente. Alberto, le dijo, dirigiendo la mirada a lontananza y soñando ese día, cómo me gustaría tener unos 50 clientes así como Don Andrés, ya no abriría todos los días, sería un trabajo por la puras. Esperaría el día de pago de los gerontes, ese día les invitaría un almuerzo a todo dar y después que me entregaran sus sueldos, ganaría, en un solo día, 5,000 dólares. Tú sabes que mi ganancia es 30 % del total. Además, me ahorraría gastos en personal y otros rubros. ¡ Salud, mi hermano ¡
César, estaba en una zona rural, en el poblado de Cerro Blanco, situado en la carretera hacia Huaraz, una bella ciudad de la sierra norte del Perú. Estaba cumpliendo el SERUMS (el Servicio Urbano Marginal de Salud), que es una obligación para los médicos peruanos. Al graduarse los galenos están obligados a trabajar un año en zonas rurales. El villorrio no tenía calles asfaltadas y apenas tenía 6 manzanas en total, con su Plaza de Armas por supuesto. En el pueblo se había corrido la voz de que la plaza se llamaba así en honor a un hijo de Cerro Blanco, Don Francisco de Armas, quien hace muchos años, inició una travesía a lomo de bestia desde Cerro Blanco hacia Huaraz, para hacer camino al andar, a la cual llegó después de muchos días. Lo trágico es que contrajo una fiebre que después causó su muerte. Y en su homenaje le llamaron a la Plaza del pueblo con su apellido. La verdad es que esa historia nunca se comprobó ni se desmintió. Algunos jovencitos del pueblo que ya estaban estudiando secundaria se mofaban de ese relato y lo llamaban la tomadura de pelo de la historia.
César, era el médico del pueblo y no se merecía ningún respeto de los aldeanos. Él nunca se preguntó porqué, solo se acostumbró a sentir el desprecio cotidiano como una especie de saludo. Él permanecía trabajando de lunes a viernes en la aldea y los sábados iniciaba la travesía, que equivalía a una hazaña, hacia la ciudad de Paramonga para no olvidarse de la civilización. Caminaba dos kilómetros hacia las afueras del pueblo y se sentaba en un murito, a esperar impacientemente el paso de algún auto, camión o camioneta para pedir que lo saquen de ese atolladero. En una ocasión, pasó un camión que llevaba trabajadores de zafra de caña hacia la ciudad. Paró cerca de él, corrió y le pidió al conductor que lo lleve. Le dijo, amigo, soy el médico de Cerro Blanco y quisiera que me lleve, le pagaré. El chofer le dijo que no lo iba a llevar. César, pensó que era broma, y trató de aclarar la solicitud. Le dijo, disculpe, yo no deseo que me lleve en la cabina de pasajeros, que dicho sea de paso estaba vacía, aunque sea lléveme en la tolva de atrás. Y el chofer con todo el placer del mundo le dijo, no lo voy a llevar. César lo miró desconcertado, y ese día certificó el odio de los villanos hacia él o tal vez hacia todos los médicos. Lo volvió a mirar y recordó para siempre esa cara de sevicia con una extraña cicatriz en la frente que le cruzaba como un cauce y que le daba un aspecto de maldad que en ese momento lo graduaba de experto en esos menesteres.
César se lamentó de estar en esa situación. Y pensó, que huevón, yo pude haberme exceptuado de este Servicio de mierda, pero quise venir a servir a mi país y miren el trato que recibo de estos indios hijos de puta. La única esperanza era que el servicio duraba un año y ya le faltaban tres meses.
César esperó tres horas a la vera del camino y finalmente un ingeniero, muy gentilmente, lo llevó en la parte de atrás de una camioneta y tuvo la brillante oportunidad de sentir el frío (más ¿escalofriante?) de su vida provocado por la velocidad, la tolva descubierta y la ausencia de abrigo (apenas tenía puesta una chaqueta blanca de manga corta y muy delgada).
Pasaron los meses y un jueves a las 4 de la tarde, César estaba leyendo una revista en la sala de emergencias del Hospital Rural. Y agradecía la experiencia de haber realizado operaciones como la extirpación de apéndice y alguna cesárea. Con lo cual ya había salvado algunas vidas.
De pronto se escuchó que llegó una moto al pueblo y se estacionó frente al Hospital Rural. Bajó un joven y ayudó a entrar a un señor que caminaba a duras penas. El joven dejó sentado al doliente e ingresó gritando, doctor, doctor, por favor salve a mi padre, tiene un cólico que lo está matando. César le dijo al enfermero que lo traiga en silla de ruedas al paciente y lo coloque en una camilla. Luego se acercó a atenderlo, el paciente se retorcía de dolor y un rictus dominaba su cara y la deformaba. El primer diagnóstico en el que pensó fue apendicitis, que corroboró con un examen físico y con un hemograma. Se dispuso a operarlo cuando vió lo inolvidable, la cara de sevicia con una extraña cicatriz en la frente que le cruzaba como un cauce y que le daba un aspecto de maldad. Y, no pudo evitarlo, se le acercó y le dijo, amigo se acuerda de mí…haga memoria… la vera del camino…su camión…el pedido para que me lleve…y su negativa tajante…Usted tenía la sartén por el mango… El paciente empezó a sudar frío. Míreme bien, se acuerda de mí ¿o no? Usted …¿nunca se puso a pensar en la casa del jabonero?... ¿nunca se puso a pensar en que el mango de la sartén cambiaría de dueño?... ¿no reparó en las vueltas que da la vida, no? …Mírame bien indio de mierda, ahora ¡¡ Yo soy el chofer ¡¡. Yo solo necesitaba que me lleves a la ciudad y ahora tú solo necesitas que yo te salve la vida. Que increíble ¿no?... Y a todo esto …¿qué crees que debo hacer?
Muchachos, si habíamos pensado hacernos millonarios en unos 10 años, les doy un notición, seremos millonarios en apenas 2 años, como lo oyen, 2 años. El Dr. Villarreal, director de la clínica donde trabajaba Javier, apretaba frenéticamente la copa de champagne y desorbitaba los ojos para empezar a explicar a su cuerpo médico el camino corto y cómodo hacia lo más parecido a la felicidad, ser millonarios. Les dijo, muchachos, el laboratorio Tufarm nos vende la azitromicina a 10 dólares cada tableta. Y Dios nos ha puesto en el camino a un empresario farmacéutico hindú que nos ofrece la misma azitromicina a 50 centavos de dólar y me ofrece ponerle un nombre exclusivo de nuestra clínica para que no se confunda con la azitromicina que consumen los piojosos en los centros médicos del estado. Y aquí viene la idea genial que me la ha sugerido nuestro asesor financiero, la azitromicina se la venderemos a los seguros a 10 dólares cada una. Y así desfilarán los otros medicamentos, los antibióticos, los medicamentos para la presión arterial alta, para la diabetes, para el colesterol alto, para el reumatismo, para la osteoporosis. Nos llenaremos de plata.
Muchachos, ¡¡ Salud para Todos ¡¡

CUENTO CORTO: SEREMOS POBRES PERO HONRADOS...JAMÁS (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:40:00.000-08:00

Yo vivo en un país de la puta madre. ¿Cómo dicen que en el Perú no hay oportunidades de surgir? Yo vendía pan y mi esposa vendía emoliente en una carretilla ambulante. Yo me dedico a pisar a mi mujer con saña, le he hecho 8 hijos. Cuando tenía 60 años, un médico se pasó de cojudo conmigo. Yo había llevado en febrero a la consulta a mi hijo más pequeño de 2 añitos. Y me hizo la pregunta estúpida, Don Miguel ¿es su nieto? y lo corregí inmediatamente, no, es mi hijo. Siguió con su “santa inquirición” y me dijo cuántos hijos tiene, yo le contesté, ocho. Y luego me preguntó intrigado ¿cómo hace usted para solventar los gastos de la época escolar? Y yo le dije, doctor, la verdad es que cada uno de mis hijos tiene su padrino y yo se los mando religiosamente en estas épocas a cada uno para que cumplan con sus deberes. Yo no soy ningún huevón, yo elijo padrinos a personalidades sobre todo pudientes. Cada padrino les compra los uniformes y su lista de útiles escolares y eso me soluciona los problemas cada año y por eso yo ya estoy pensando en completar la docena de criaturas. Porque me he dado cuenta que es más rico cachar y embarazar que cachar por las puras. Y además no tengo problemas económicos. Los niños son lindos, doctorazo.
Mi esposa es medio liera y respondona. Y esos defectos, quien lo diría, le han servido. Les explico, ella inscribió a mis hijos en el programa del Vaso de Leche del barrio. Este es un programa estatal para hijos de familias muy pobres creado para ayudar a combatir la desnutrición. Y, siguiendo mis consejos, comenzó a ayudarle a una alta dirigente y es así como aprendió el teje y maneje del programa y todas sus pendejadas. En muy poco tiempo mi mujer llegó a ser reconocida y escaló llegando a ser una alta dirigente del programa a nivel zonal. Tenía a su cargo 15 zonas. Entonces esa campanita, que solo la escuchamos unos privilegiados, nos anunció que había llegado la hora de hacer billete.
Toda la leche evaporada en tarro llegaba a mi casa, era un huevo (un montón) de leche, por lo que empezamos a escoger, unos tarros para el programa y un diez por ciento para nosotros. Era justo, nosotros trabajábamos varios años gratis para el programa, así es que, como una forma de cobrar algo de lo mucho que nos debía el estado, empezamos un negocio, que lo ubicamos lejos para evitar los comentarios envidiosos, de venta de postres (arroz con leche) en invierno y de marcianos (chupetes de leche en bolsas plásticas largas) en verano. Eso sí, ¡Por Diosito¡, lo juro, nunca vendimos la leche directamente, porque eso ya es un crimen y además es muy arriesgado. Tímidamente tomábamos un diez por ciento de la leche y nadie se dió cuenta. Luego ante la demanda por nuestros productos, tomamos el 20 % y luego el 30% de la leche. Y ahí si tuve que ponerme fuerte porque la ambición muchas veces mata los negocios. Yo le dije a mi mujer y a mis hijos mayores que el límite de lo que podíamos coger era 30% de los tarros de leche. Aceptaron a regañadientes. Es que echándole un tercio de agua más a la leche para el programa todavía las mamás no se daban cuenta. Algunas se dieron cuenta y tuvimos que transar con ellas y regalarles algunos tarros de leche para comprar su silencio. Y como personas inteligentes aceptaron. Felizmente que los responsables del programa somos personas muy inteligentes porque si no reventaría el escándalo y perderíamos todos.
Nos fue muy bien en el negocio a todos y ahora tenemos una casita de material noble de 3 pisos que construimos en un terreno nuestro. Las otras dirigentes también han construido sus casas y les he aconsejado que por fuera no hagan muchas luces (alarde). Que sus fachadas sean sobrias y que su sala sea humilde. Los equipos de sonido, los televisores LCD y las laptops deben estar en los dormitorios y no deben ser mostrados más que a personas de extrema confianza, y sobre todo no envidiosas.
La verdad es que muchas veces los niños no toman toda la leche que envía el gobierno, se desperdicia la leche y eso sí es criminal. Además hay muchas madres corruptas que ven con ojos lascivos los tarros de leche para robárselos y eso no lo podemos permitir porque bastante sacrificio nos ha costado que mi esposa sea una alta dirigente. Con ese discurso de la honradez, del honor, de la igualdad, de la probidad, y todas las palabras terminadas en “ad” nos han manipulado para que trabajemos gratis mientras que los funcionarios estatales del Vaso de leche se llenan de plata en las licitaciones. No tienen que trabajar tanto como nosotros, sencillamente transan con los proveedores y reciben su billetito en crudo y sin testigos.
¡Ya basta Carajo¡ nosotros no tenemos ningún pelo de cojudos, para cojudos basta y sobra con los bomberos voluntarios.
El otro día leí en un grafiti una frase genial que lo hago mía: “Seremos pobres pero honrados… ¡ Jamás ¡”.
Por eso digo que yo vivo en un país de la puta madre.

CUENTO CORTO: ES MI MADRE ¡ NO LO OLVIDES ¡ (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:39:00.000-08:00

Mis hermanos me avisaron que mi querida madre estaba muy gravemente enferma y con alto riesgo de morir. Yo trabajaba como ingeniero petrolero en Iquitos una ciudad del nororiente peruano. Pedí permiso tan pronto como pude y tomé el primer avión, al sur, con destino a Lima la capital peruana con la esperanza de hacer una conexión para tomar el primer vuelo con destino a Chiclayo. En esa ciudad del norte del Perú estaba internada en un hospital del Seguro Social mi queridísima madre. Mientras volaba de Iquitos a Lima recordaba que ella estaba muriéndose miserablemente desde hacía 20 años.
Años atrás mis primos me invitaron a pasar unas vacaciones en el balneario de Ancón. Ellos tenían una casa en “la bajada de los cangrejos”. Mis tíos, los dueños del departamento, compartían el fin de semana con nosotros y regresaban a Lima los domingos por la noche dejándonos con la refrigeradora llena de víveres y la cocina con suficiente combustible para no morir de inanición en 5 días.
Yo recordaré siempre como una de mis más flojas añoranzas la regalada vida de millonario de aquellos tiempos. Despertarnos a las once de la mañana e ir de frente a un mar de aguas tranquilas, que aún no había ejercido su criminalidad natural, porque no había ahogado a nadie, a darnos un chapuzón. Y ver el paraíso de sirenas dignas de un concurso de belleza.
Luego de una hora de embebernos de agua y sal, regresábamos a desayunar leche helada en botella sin azúcar y prepararnos unas tortillas con embutidos o un jugo de frutas. Matar el tiempo, leer algo, ver televisión y jugar a las cartas al nervioso o al ocho loco.
Así pasaban las horas. A veces dormíamos un rato, en los muebles de la sala o en los camarotes. En algún momento del día era inevitable acercarnos a la ventana a espectar la maravilla de paisaje, las nereidas hormonadas al máximo y nosotros garañones en ristre. Por la tarde íbamos nuevamente al mar, retozábamos un rato y luego jugábamos futbito. Después a nadar o hacer piruetas para impresionar a alguna musa, algo que nunca surtió efecto. Insistíamos en los arabescos pero nunca se nos ocurrió analizar porque ninguna de las ninfas se enteró de nuestros disfuerzos. Tal vez debimos dejar de hacer el ridículo y dedicarnos a intentar alguna hazaña digna de encomio, y tratar de fracturarnos algo, o cosechar alguna paraplejia, qué sé yo, en el intento.
Mamá estaba hospitalizada en un nosocomio del Seguro Social, el hospital “Edgardo Rebagliatti”. La habían derivado de Chiclayo porque había presentado una disnea severa (dificultad para respirar) y progresiva.
Mamá desde que alumbró su último hijo, que finalmente murió en pocas horas, empezó su calvario, probablemente por mala praxis médica (retención de restos placentarios y sufrimiento fetal con parto prolongado). Ella presentó una endometritis puerperal (una infección interna del útero después del parto) que se agravó y la puso al borde de la muerte. Por eso digo que mamá estaba muriéndose desde hacía 20 años.
Ella caminó sus muchos últimos años al borde de la muerte, o de la vida. Transitó insegura en aquella delgada línea por la que cualquier mortal pasa una sola vez antes de la despedida. Y nosotros, sus hijos, nos acostumbramos a esa posesión precaria. Poco a poco aprendimos a dejar de ser hijos.
Aquella vez se recuperó. Yo estaba muy pequeño, me permitieron visitarla y ella no me reconoció. Ese recuerdo nunca me dolió, parece que nunca lo fijé en la esfera consciente.
Yo les avisé a mis primos que iba a visitar a mi madre al hospital. Llegué a la casa de mi tío Carlos y mis tías me dijeron, Pedro, tenemos que hablar muy seriamente contigo, es acerca de la salud de tu mamá. Tía Inés me dijo, tu mamá está muy grave y los médicos nos han dicho que tiene apenas tres meses de vida. Era febrero y yo empezaría ese año a estudiar 4to. año de educación secundaria.
Fue un shock, mamá era todo lo que tenía, era mi total apoyo y yo trataba de ser algo similar para ella. Lo primero que se me ocurrió fue decirle al hijo de puta de mi padre, cuando lo tenga enfrente que aunque sea le regale a mamá sus últimos días de felicidad o algo parecido. Nuestra vida había sido un solo de agresiones de ese malnacido contra mamá y contra mis hermanos y yo tratando de defenderlos. La última vez que me le enfrenté, él había llegado borracho a maltratar, a hacer problemas, a insultar. Yo lo encaré, él sacó su pistola y me amenazó, yo le dí la espalda, y lo reté, y le dije si me vas a disparar, házlo en tu mejor estilo, el que mejor va contigo, dispárame por la espalda. Dispara cobarde. Por supuesto que era cobarde, no sé si para mi suerte.
Cuando pasaron los años recordamos que las predicciones médicas respecto a la salud de mamá, felizmente, fueron casi meteorológicas.

Un día me fui de casa voluntariamente. Vine a Lima a estudiar en la Universidad Nacional de Ingeniería (la “UNI”) la carrera profesional de ingeniería petrolera. Mamá me ayudó todo lo que pudo y yo, para ayudarme económicamente, trabajé y estudié como hacen muchos jóvenes.
Entretanto papá decidió morir en su ley, en los próximos años se dedicó a sacarnos la mierda a todos a pesar de la agonía de mamá.
Ingresé a la antesala del hospital donde se hallaba internada mi madre y algo me decía que era el último adiós. La Dra. Ortiz me había dicho que ya no había nada que hacer, mi madre tenía los pulmones destruidos. Una fibrosis pulmonar la había elegido a mamá, esta vez certeramente, para terminar de asfixiarla. Solo quedaba esperar la misericordia de Dios.
Ingresé paso a paso y sabiendo que era la despedida. Subí por las escaleras y ví que en la puerta estaba mi querida tía Inés, hermana de mi madre. Ella me dijo, Pedro, por favor cálmate, tu mamá te va a pedir algo, tu papá está abajo, ¿acaso no te has cruzado con él?
Yo sonreí por esas palabras que consideré estúpidas. Y llegué donde mi madre. Le dije mamita, ya me voy, debo regresar a Iquitos a trabajar, quiero que me des tu bendición y me arrodillé. Mamá me bendijo. Y luego me incorporé y le besé la frente. Mamá respiraba con mucha dificultad.
Y de pronto Madre me dijo, hijito deseo decirte algo, por tu bien. Y, sospechando sus palabras, me le adelanté y con eso cerré la puerta para siempre, destruí mi última oportunidad de redención, compré al contado mi condenación al fuego eterno y con esa seguridad de que ese era el precio que había que pagar por ser coherente. Tomé la palabra y le dije, mamita no creo que me vayas a decir que le hable a ese maldito, ese desgraciado nos ha agredido toda la vida que le conozco y yo lo único que he hecho es defenderlos y ahora me vas a decir que me equivoqué, que hay un mandamiento de la ley de Dios que es “honrarás a tu padre y a tu madre”, y ¿a mí qué me importa? Me vas a decir que en aras de la alcahuetería debo perdonarlo y avanzar hacia él en cámara lenta con música de Clayderman incluida ¿y que luego nos abracemos y que gruesos lagrimones horaden nuestros rostros? ¿Y qué eso nos va a ser mejores? Disculpa mamá, ¡ No me jodas ¡ No creo que a estas alturas me hagas eso, me decepcionarías, me dejarías sin piso.
Y mamá escondiendo sus ojos para no delatar su mirada redentora, me dijo, no hijito, iba a decirte algo sin importancia. Mamá respiraba con increíble dificultad, sufría como toda su vida. Entonces apuré la despedida con un, mamita nos veremos algún día, aunque yo estaba seguro que no iba a verla nunca más porque mi madre tenía un sitio reservado en el cielo.
Luego salí llorando, me acerqué a una ventana y con el puño fuertemente apretado, rebelde, amenazador, hacia lo alto lancé esta imprecación: “Dios, mírala como sufre, yo no te puedo permitir eso, ¿Qué te crees? ¡ Ya basta carajo ¡ ¡ Es mi madre, No lo olvides ¡”.
Y salí corriendo con la poca fe que me abandonaría, esta vez y para siempre.

CUENTO CORTO: TURBÁNDOME MÁS (Autor: Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:37:00.000-08:00

Porque a mi mujer la habrán criado tan puta. ¿Las putas nacen o se hacen? ¿Las mujeres son putas o se hacen?
Mi esposa es una mujer guapa con un rostro atractivo y unas carnes imanes de lujuria. Ella aparenta no darse cuenta de la saliva de los lobos que derraman como una pleitesía a su estela estrogénica.
Desde que me enamoré empezó mi calvario. Ella lleva la coquetería a la expresión más excitante, a la mínima expresión. Se hace la que con ella no es. Yo he sobrellevado estos años con estoicismo, algunas veces le he reclamado pero ella sale indemne con sus llantos y con su invitación a que vayamos al sicólogo. ¿Que le voy a explicar al profesional, que a mi mujer no puedo controlarla y que si le pongo un guardián las 24 horas del día terminará acostándose con su cancerbero?
Mi mujer se hace la cojuda, siempre tiene pretextos. Rápidamente hace migas con cualquiera, con el vigilante que nos cuida la cuadra donde vivimos, con el vendedor del mercado, con el taxista. Se consigue sus números de teléfonos celulares y los trata con una familiaridad cínica. Cuando yo la acompaño está nerviosa porque repentinamente cualquiera la llama Cecy. Ni siquiera les ha enseñado a que la respeten, claro, ese es su juego, una invitación a la irreverencia. Y que casualidad, todos los que están familiarizados con ella son hombres. Casi no trata con mujeres. Pero ya está pasando los límites de la ribera opuesta del Rubicón.
Hace poco vino un amigo mío de la infancia al que no veía hace más de 10 años. Y yo ví que se cruzaban miradas cómplices entre los dos. Así que me tracé un plan, lo invité a mi amigo un sábado y justo antes de que llegara me hice el que salía a comprar pan. Me puse en un parque que colinda con mi casa a observar. Llegó mi amigo, tocó el timbre y salió mi esposa y ví que se portó inusualmente cortés lo saludó con un beso en la mejilla y lo hizo pasar. Cerraron la puerta. La ventana de mi sala es amplia y estaba abierta por el calor del estío. Yo me puse en la glorieta del parque a observar con mis catalejos a las aves que pululan por allí y discretamente con los prismáticos vigilaba la sala de mi casa. Ellos charlaban animadamente. ¿Qué charlaban? Nada bueno. Conociendo a mi esposa seguro que ella ya le había dado riendas para tratar temas íntimos, personales. Porque se reían, como que se burlaban de alguien. Le estaba contando acaso que yo ronco y que no la dejo dormir. Él le estaba diciendo entonces que duerma en otra parte, que de vez en cuando se escape a un hotel. Que él conocía un hotel bastante bueno y módico en costos. Es decir tempranito nomás, llegaban al tema de la alcahuetería y el puterío.
Regresé de comprar y lo saludé a mi amigo. Después mi esposa nos sirvió una bebida y unos emparedados. Y me dí cuenta que se había cambiado de ropa, se había puesto una blusa recontra escotada, como dicen una invitación al sufragio japonés (a la erección) y un pantalón blanco apretadísimo y que le traslucía su ropa interior. Una descarada. Cuando nos servía la bebida y se agachaba los senos se le salían del brassiere y los ojos de mi amigo se desorbitaban. Apenas se fue mi amigo, la increpé que como era posible que sea tan prostituta de vestirse así sólo para que se la quieran montar. Ella me gritó defendiendo lo indefendible. Me dijo que basta, que hasta cuando yo le iba a crear estas escenas, que nuestros hijos ya estaban grandes y que ella nunca me había faltado el respeto. Y finalmente, el viejo truco, lloró. Con eso, otra vez, quedé como el malo de la película.
Me dije, a estos pendejos me los descubro in fraganti, y para ello ideé un plan. Yo tengo un reproductor de video MP4 de muy poco grosor, que además es grabador de voz, puede grabar todo lo que le permite la batería en 2 horas, es pequeño y no hace ruido. Invitaría a mi amigo a cenar y los dejaría solos un buen rato pero previamente dejaría debajo del sofá el reproductor de MP4 que sería el encargado de grabar todas sus alcahueterías.
Pasaron los días y lo invité nuevamente a mi amigo y le dije que se viniera con su enamorada para el sábado para almorzar. Para suerte mía, mis hijos se habían ido a un retiro religioso fuera de la ciudad. Entonces íbamos a estar solos los cuatro. Pero si Roberto no traía a su enamorada ya estaba “medio pecho comido” solo faltaba ampayarlos. Y ¿que creen? Mi amigo se apareció solo en mi casa y nos comentó que nos agradecía pero que su enamorada estaba indispuesta y que no iba a acudir a esta invitación. Yo serví pisco para que hierva la sangre y les dije voy a comprar unos tamalitos verdes para acompañar el almuerzo. Ya regreso. Y me fui. Seguro que apenas me había retirado, él la comenzó a desvestir con la mirada y ella lo hizo con sus manos y luego se entregaron al único freno que pone fin al pecado, el desenfreno. Harían el amor en el sofá, él le taparía la boca para evitar el escándalo y luego se calmarían. Retomarían la cordura totalmente arrepentidos de haberla retomado. Se acomodarían y me esperarían con un hálito judásico.
Demoré unos 30 minutos, lo suficiente para que el temor de verse descubiertos eleve al máximo la lujuria. Al regresar los ví tranquilos e investigué algún lenguaje de señas entre ellos y no lo descubrí. Almorzamos, conversamos de antaño, nos reímos. Después Roberto gentilmente se despidió. Cecy me dijo, cholo, voy a descansar, por favor me lavas los platos. Y se fue a dormir.
Qué descarada, aunque sea hubiera fingido que estaba entera para despistarme. Cuando estuve seguro que ella no regresaría moví el sofá, y saqué el MP4. Me lo llevé al baño, le puse los audífonos, busqué el archivo de audio y le dí el play del deshonor. Lo escuché y extrañamente no hubo ninguna conversación alusiva a pareja ni jadeos ni susurros. ¡¡Qué vivos¡¡ Se habían dado cuenta de que estaban siendo grabados y habían dejado el sexo para otra ocasión. En un momento se escuchó en la grabación un silencio de 3 minutos. Seguro que en ese momento por señas habían acordado verse en otro lugar.
Y antes de que planeara esta nueva tarea pendiente, me dí tiempo para disfrutar con mis propias manos, turbándome más y viceversa.

CUENTO CORTO: HUMANOS DERECHOS. (Autor:Alfredo G.O.)

2010-01-03T15:32:00.000-08:00

Al fin como abogado podré hacer lo que me gusta. Concursé a una plaza en la Defensoría del Pueblo y fui nombrado Defensor del Pueblo Adjunto para las Cárceles (Penales).
Soy un convencido de que los seres humanos estamos hechos para el bien, de que en lo más íntimo de nuestra naturaleza humana vive el altruismo, el amor al prójimo. Más bien la sociedad y el ambiente en que nos desarrollamos determinan nuestras inclinaciones al mal.
Si algunos se han portado mal, la sociedad no debe responderles con la misma moneda. Ellos son seres humanos como nosotros pero que no tuvieron las mismas oportunidades, por eso delinquieron. Su rebeldía fue la única manera decorosa de elevar su voz de protesta contra las injusticias.
Para probar mi teoría decidí realizar una investigación, para lo cual revisé una muestra estadística de las historias personales de todos los internos que están en este penal. En primer lugar les diré que este penal fue construido para 800 internos y actualmente alberga 3,430 internos. ¿Qué se debe hacer? ¿Despenalizar, es decir encarcelar menos, agilizar los procesos para dictar sentencias? ¿Sabían ustedes que hay muchos internos que ni siquiera tienen sentencia? Es que no tienen dinero (para coimear, es decir para transar con los miembros de la pirámide alimenticia de la corrupción: policías, abogados, jueces y fiscales) para que sus procesos personales se realicen. En mi país les diré que lo máximo a lo que se puede aspirar es a la justicia. Cuando debería ser lo mínimo. ¿No? ¿O tal vez deberíamos construir más penales? Ese es otro tema.
Hoy he ido al pabellón de los violadores. He revisado sus files, hay violadores de niños, niñas, muchos de ellos son sus propios familiares. Incluso además de violar terminaron matando a sus víctimas. Y he considerado como una obligación moral, investigar sus historias para comprenderlos mejor. Me he dedicado varias semanas a ello y he encontrado varias coincidencias, con lo que pienso, en los que delinquen. Muchos de los violadores provienen de hogares en los que sus padres no los cuidaron o uno de los padres faltaba. Muchos de ellos fueron tocados sexualmente (e incluso violados) de pequeños por personas a las que se les encargó que los cuiden. Ese fue un craso error de los padres. Luego, muchos de los violadores vivieron situaciones de violencia familiar y social. Por ende desarrollaron esos afectos perversos de los que no son responsables. Cuando ellos violaban a los niñitos, cuando los forzaban, cuando los estrangulaban o los asfixiaban para que no griten, no se solazaban, por favor no sean tan mal pensados; más bien estoy seguro que sufrían un terrible conflicto interno en el que ganaba el mal. Por lo tanto la sociedad es la culpable. Ellos tienen derechos mínimos, y si se comportaron peor que animales, diremos que incluso los animales tienen derechos.
He ido al pabellón de los asaltantes. He revisado por varios meses sus carpetas personales y en los informes sicológicos está comprobado que el origen de sus comportamientos está en los grandes errores de sus padres, quienes no les pusieron límites y no los formaron en los valores. Esos niños empezaron hurtando como quien juega y la sociedad (otra vez la sociedad) los premiaba por su picardía, su viveza. Después vieron que la sociedad aparentemente castiga al trabajo honrado, paga muy poco por horarios durísimos y la mayoría de íconos del país (empresarios y políticos) han hecho dinero robando. Así que en su lógica primitiva dedujeron que lo más fácil era conseguir lo ajeno a la mala, simplemente tomarlo sin ningún permiso. Y también en sus vidas les reforzaron la idea de que el dinero conseguido de súbito se debe gastar de la misma manera. Los asaltantes son una más de las víctimas del entorno. Cada vez me quedo más sorprendido.
Para continuar con mi investigación he ido al pabellón de los criminales. Muchos de los parricidas tenían justa razón, mataron a un padre, muchas veces alcohólico, que los agredía con fiereza y, lo peor, con total impunidad. No tenían esperanza, y creo que no tenían otra alternativa. Los que mataron por celos, pues sencillamente ¿cómo reaccionar si llegas a casa y encuentras a tu mujer revolcándose en la cama con el vecino? ¿Cómo reaccionar si te habían azuzado todos en el barrio diciéndote que cuides a tu mujer y te lanzaban indirectas? ¿Cómo reaccionar si tu mujer te trataba con el amor más puro, si te despedía con un beso tierno al salir para trabajar; si te recibía con un beso al regresar incluso delante del vecino, tal vez el padre de tus hijos; si ella se apuró para enviar a tus hijos a las aulas de educación inicial tan solo para quedarse sola, por lo menos toda la mañana y cometer todas sus trapacerías? ¿Cómo reaccionar? Claro, no matando, me dirán, pero muchas veces ante tanta desilusión, resentimiento y burla, no te queda otra. Y cuando has matado a un socio. Lo primero que se nos ocurre es, qué desgraciado, ¿cómo lo pudo hacer? Pero si revisas la historia resulta que el socio muerto escribió su sentencia a pulso. El socio con argucias legales y con la mayor perfidia se apoderó de la empresa societal que tenías y te despoja del trabajo y de los ahorros de toda tu vida. Y lo que es peor el Poder Judicial dilata para nunca la solución justa. Lamentablemente, discúlpenme, se tenía que tomar la justicia con las propias manos.
¿Y las penas para los narcotraficantes? Bueno pues la decisión de consumir drogas o no es individual, es un problema personal. Si hay producción de droga es porque hay un mercado que demanda. Y a los campesinos les es muy rentable sembrar coca. Y respecto a los beneficios para el Estado ¿Acaso no hay muchos ludópatas que pululan con hogares destruidos, con ahorros dilapidados con pensamientos lascivos para conseguir más dinero y seguir perdiendo? Claro la diferencia es que los casinos pagan impuestos. ¿Y si los productores de droga pagaran impuestos? ¿Comenzaríamos a considerar la legalización del consumo? Y los narcotraficantes pa´fuera. Y los productores pa´rriba. Hay una triple moral en la sociedad que permite muchos latrocinios.
¿Y los que contratan sicarios? Existen unos señores, los autores intelectuales, (los intelectuales de la historia) que cansados de la presencia de ladronzuelos, hicieron una colecta para que una banda de policías los maten de manera anónima por así decirlo. Y comenzaron a matar pirañas y la ciudad se fue limpiando. Todo mejoró, el comercio, el turismo, la seguridad ciudadana. Esos pastrulos existen, roban a mujeres indefensas, ancianos, embarazadas, a discapacitados. Atacan en banda pero cuando la policía los captura, nunca les levanta un atestado de que el delito lo cometieron en banda, con lo cual la pena sería mayor, sencillamente la policía recibe dinero de ellos y los suelta nuevamente para que vuelvan a las andanzas y sigan haciendo daño. Entonces díganme ¿cuándo contratas a alguien para que mate a esos insectos haces mal? Dejo la pregunta para que duden. Yo creo que la sociedad inventa mecanismos naturales de depuración para todos esos lumpen.
Así que mi conclusión es clara y contundente, todos los delincuentes son inocentes, nosotros somos los culpables, la sociedad. Así que, aún cuando no hay suficiente espacio en las cárceles para todos, porque la cárcel debería ser para nosotros y no para ellos; se debe resarcir a todas esas terribles víctimas que están en estos momentos en los penales. Considerando los Derechos Humanos, les aseguro que no habrá ningún riesgo, se les debe excarcelar ahora mismo a todos ellos. Completamente a todos.

SULLANA - DE TODO UN POCO.

2009-04-03T18:07:00.000-07:00

Ahora deseo escribir de todo un poco.

En Sullana siempre hubo una buena afición al ajedrez. Creo que el nivel de nuestros ajedrecistas mejoró cuando llegaron los yugoslavos de la empresa Energoproject. Estos yugoslavos la mayoría ingenieros y técnicos se encargaron de construir la represa de Poechos que fue diseñada para contener 1 millón de metros cúbicos en su mayor capacidad (la más grande del país). La presencia de esta represa fue un gran apoyo al agro de la región pero también es la responsable de que el clima de Sullana se haya vuelto de ceja de selva, cálido y húmedo. Para su inauguración llegó el Presidente del Perú (de facto) General Juan Velasco Alvarado. Desfilamos casi todos los colegios de Sullana y nos tocó presenciar la primera abertura de las válvulas de las compuertas para que pase el agua. Fue espectacular. Dicho sea de paso les recordaré algunos colegios de Sullana: El colegio nacional "8 de diciembre" (creo que era mixto); el colegio nacional de mujeres "Las Capullanas" que después pasó a ser regentado por monjas, quedaba en la avenida José de Lama, al costado de la Urbanización de los Empleados del Banco de la Nación; la Gran Unidad Escolar "Carlos Augusto Salaverry" que quedaba en la calle seis; el colegio particular mixto "San Juan" que quedaba en la esquina de la José de Lama con la Tarapacá; el colegio "José Cardó" en la Av.José de Lama; el colegio particular mixto "Enrique López Álbujar" que quedaba en la calle Leoncio Prado; el colegio particular de mujeres "Santa Úrsula" que quedaba en la Panamericana Norte, regentado por las Hermanas Carmelitas de la Caridad (allí estudiaron mi hermana y mis primas); el colegio "San Pedro Chanel" y mi alma máter, el colegio particular de varones "Santa Rosa" regentado por los hermanos maristas. También había un colegio que se le conocía como "El camote morado". Además del Jardín de la Infancia, en la 5ta. cuadra de la calle Lima y del Colegio "Niño Jesús de Praga" en la 8va. cuadra de la calle Grau. Entre otros.

Volviendo a los trebejos, les contaré que hubo actividad ajedrecística en el Club de Tiro que estuvo en la calle San Martín ( en el segundo piso) y luego se trasladó a la calle Córdova y en un Club que estaba en la Calle Grau. Recuerdo como buenos ajedrecistas a Calúa Sosa (famoso a nivel nacional), a Jorge devoto, a un tal Navarro, a Ballesteros entre otros. Como ya he contado en otro artículo, Felipe Cortez fue creador de una escuela de ajedrecistas en la calle Ugarte, donde destacaron los Cruz, los Otoya y Lánder Alemán.

Sullana tenía una Feria de Reyes muy famosa en la región. Y uno de sus atractivos era el Festival Internacional de la Canción. Recuerdo que una vez ganó un cantante Marcelo de Argentina con la canción "Dicen que dicen" que recuerdo más o menos así.

"La gente dice que ella es linda / y también dice que él la adora / jamás se ha visto algo más tierno / murmuran todas la señoras / dicen que dicen / dicen que dicen.

La gente dice que él es bueno / y también dice que él la adora / jamás se ha visto algo más bello / murmuran todas las vecinas / dicen que dicen / dicen que dicen .

Los han visto besarse en la boca / los han visto reir sin temor / y al mirarlos de lejos se nota / la alegría y la fe de su amor.

Ellos caminan de la mano / buscando sombra en las esquinas / jamás se ha visto algo más lindo / murmuran todas las vecinas / dicen que dicen / dicen que dicen.

A los que dicen que ella es linda y a los que dicen que él es bueno / yo siento desilusionarlos / al confesar que ella es mi esposa y él es su amante / él es su amante.

Los han visto besarse en la boca / los han visto reir sin temor..."

En una oportunidad José Escajadillo, un talentoso compositor peruano presentó 3 temas en el festival con un seudónimo. Y ganó los dos primeros puestos en el género de baladas y el primer puesto en el género criollo.

La balada ganadora era "Quédate", que decía más o menos así :

"Quédate, yo sé que todavía nos amamos / quédate y hagamos realidad lo que soñamos / quédate, espera, no podría vivir si te perdiera / quédate, con el amanecer vuelve la vida / y volverá el amor que me tenías / ganaremos al tiempo la partida".

Yo estuve entre los espectadores y participé de estos triunfos. Yo ví cantar a Verónica, ya fallecida, quien ganó el Festival una vez con el vals de Polo Campos "De puerta en puerta". ("Lejos de tu amor soy un mendigo / que perdió contigo su riqueza / buscando un cariño / voy de puerta en puerta sin hallar consuelo a mi tristeza").

Yo ví tocar a Freddy Roland y a su orquesta, a Rully Rendo (era la época de los álbumes de Rully:"El toque de Rully" "De toque a toque" con alusiones al toque de queda que también le tocó vivir a nuestra generación) , a Claudio Fabbri, al maestro Víctor Cuadros, al maestro Manolo Avalos. Y entre las cantantes criollas ví a Lucía de la Cruz, extraordinaria.

Y yo ví cantar y ganar a una voz prodigiosa :Homero. Muchos años después se iría a México donde tuvo una exitosa carrera y hoy creo que ha retornado a Perú.

En esos tiempos el festival de la canción se desarrollaba en un estrado ubicado frente a la tribuna principal del Estadio Municipal de Sullana. Había en las tribunas un grupo juvenil de jóvenes sullaneros que se hacían llamar "Los Chichan Boys", muy alegres y bullangueros (creo que esa palabra es un regionalismo).

Se habrán dado cuenta que me gusta mucho la música.

Ahora les contaré que en mi colegio siempre fui miembro del coro desde primaria. Hubo hermanos maristas que nos enseñaron algunos rudimentos de impostación vocal. Y poco a poco aprendí también con los amigos algo más del canto. Disculpen la falta de modestia, en primaria gané un concurso de canto con la canción "Debes Comprenderme" de Iphoo. Y en la Secundaria nuevamente gané con la canción "Cosas de la Vida" de Roberto Carlos. Le gané a un compañero de colegio Torres Gallo poseedor de una voz muy aguda. Sinceramente él debió ganar, cantaba canciones de Nino Bravo, pero me tocó ganar. Y por eso tuve el derecho a participar en el festival interescolar de la canción. Eso fue apoteósico. Mi amigo Ricardo Benites me dió prestada una camisa que después me regaló ( de color anaranjado con estampado de líneas doradas, realmente una camisa muy bonita). Y mi gran amigo y su hermano Francisco me arengaban y me decían que iba a parecer un artista. Y yo que les agradecía y me asustaba del rumbo que iban tomando los acontecimientos. El festival se realizó en el estadio municipal de Sullana y gracias a Dios tuve a mi favor la barra de mi colegio y la del Santa Ursula. Fue espectacular enfrentarse a un público de unas 400 a 500 personas. Éramos nosotros contra los colegios nacionales. Debo confesar que quedé sexto con total justicia y ganó Luis León Mendoza, un gran cantante, y un showman. Creo que ganó con una canción de Homero. Y bueno Luis León ganó esa vez y además precisamente con él se fue además el trofeo (suena muy material escribirlo así) que hubiera querido para mí : una chica de la cual estaba enamorado yo, le aceptó a él justo por esos días.

Después Luis León participó en el concurso del programa "Trampolín a la Fama" de Augusto Ferrando y ganó la gran final. Realmente era un súper artista.

Les diré que participar, me otorgó un cuarto de hora de fama, que por tímido no supe aprovechar. Por lo menos dos jovencitas en una fiesta con luces sicodélicas al bailar una balada me dijeron " cántame una canción al oído" pero yo quedé mudo, petrificado, nunca hubiera esperado eso. Luego le conté a mi amigo Ricardo y me dijo sonriendo " cholo vamos a darte unas clases mínimas para aprovechar la fama". Pero yo no estaba interesado en esas marquesinas.

Yo me vine a Lima, alguna vez fui miembro fugaz de la Tuna Universitaria y después descubrí el karaoke. Allí aprendí a cantar mucho mejor. Una vez hace 12 años fuimos a la tienda Hiraoka de Perú a comprar una PC para mi hijo menor y mi esposa se enteró de un concurso de karaoke para aficionados que organizaba la tienda. Éste ya había comenzado, la primera eliminatoria era precisamente ese sábado que estábamos comprando, fuimos a ver el concurso y el nivel estaba de aceptable para abajo. Ella se inscribió y me animó a inscribirme. Yo le avisé a mi sobrina Kathy, hija de mi hermana para que se inscriba por cuanto conozco que canta bastante bien. Participamos, mi esposa, mi sobrina y yo y clasificamos los tres para la segunda etapa. Yo canté "Burbujas de Amor" de Juan Luis Guerra y mi sobrina cantó "Moscas en la Casa" de Shakira. Mi esposa clasificó con la canción "Costumbres" de Rocío Dúrcal. En la siguiente etapa canté "Amnesia" de José José y pude clasificar a la final, mi sobrina también clasificó. Les diré que la canción "Amnesia" de José José es una de las que mejor interpreto y yo noté al cantarla que el jurado no quería eliminarme y eso que en ese grupo eliminatorio habían buenazos. En la final canté "Me basta" de José José" y finalmente quedé nuevamente sexto de 10. Los tres primeros lugares correspondieron a 3 extraordinarios cantantes y completamente amateurs como nosotros.

Y saben, hasta ahora canto, y no he dejado de hacerlo. Cantar, para mí, ha significado: alegrar el espíritu; descansar plácidamente; soñar por un momento que soy un artista; rendir, cada vez, homenaje a la autora de mis días; la ocasión de entrenar para cantar mejor; la posibilidad de agradecer a mis maestros y de agradecer a Dios.

CUENTO CORTO: SIN UN ADIOS - A.GUERRON.

2009-02-12T11:26:00.000-08:00

Abuelita, ayer fui a tu casa a saludarte. Me recibiste como solo tú sabes hacerlo. Siempre me has dicho que soy la reina y ya estoy convencida. Me permitiste desordenar todas tus cosas, tus tejidos, tus manteles pintados, tus álbumes de fotos, los recuerdos de tus hijas. Luego me preparaste el jugo de ciruela que tanto me gusta y me llamaste al sillón de la sala para sentarnos a conversar.
Me dejaste que me acueste en tu regazo y acariciaste mi cabeza con tus manos que resbalaban sobre mis cabellos. Y yo fui muy feliz.
Conversamos de muchas cosas, me contaste de un pretendiente que tuviste, del colegio donde estudiaste y del cariño que se tienen entre varias amigas de tu promoción. Yo te conté de mis estudios, de mis amigos y de mis clases de marinera, y me pediste que bailara para ti. Por supuesto que lo hice y cuando me veías yo pensaba que esa era la taquilla que quería para mi espectáculo, ni más ni menos. Acabé de bailar y después acabó la música. Yo te expliqué que eso no debía suceder y que era porque todavía soy aprendiz. Tú me dijiste, mi reina, no te preocupes, todos somos aficionados, la vida no da para más. Eso lo dijo Charles Chaplin. Cuando acabé mis evoluciones, tú me aplaudiste con sonoridad, con entusiasmo, con mucha alegría y me hiciste sentir como una gran bailarina.
A las 9 de la noche, mamá pasó a recogerme. Me diste un beso y un abrazo muy largo ¿no querías que me vaya?
En los días siguientes, cuando pregunté por ti, mamá me dijo que esa misma noche, la joven que vive contigo contó que te llevaste las manos a la cabeza, gritaste (de dolor ¿no mamita?) y luego te llevaron al hospital.
Abuelita ahora que han pasado varios meses, yo pienso que decidiste el camino más triste para despedirte. Te fuiste sin más.
Han pasado varios días y no he sabido mucho de ti. Te extraño mucho. Me están llevando a una sicóloga que me dice que las personas que queremos pueden enfermarse incluso muy gravemente y morir, pero que debemos aceptar las cosas porque la vida es así. Y entre tanto tú no vienes, abuelita.
Yo le pregunto a mamá que porque no regresas a casa. La veo llorando y me dice que estás enfermita y que ya vas a venir. Yo le insisto que cuándo será, que día. Y mamá se molesta y me cambia de tema. Abuelita mañana voy a cumplir 11 años y no estás.
Abuelita me han dicho que ya estás en casa y ése es el mejor regalo que Dios me tenía reservado. Pues, me he puesto bonita con un vestido que me regalaste, he cortado unas flores del jazmín de mi casa y las he sembrado en mis sienes; todo para celebrar que puedo verte otra vez.
Abuelita, por eso te digo que elegiste el camino más cruel para irte. Allí estás en tu silla de ruedas, me ves, sonríes, te has olvidado de hablar y también te has olvidado de nosotros. No reconoces a nadie. Sonríes sin motivo.
Sí abuelita, ya te fuiste para siempre y ni siquiera te despediste de mí.
Pero tu presencia que ya no es, es nuestro único consuelo. Solamente que nosotros podemos quererte, y tú no. Solamente que nosotros nos alegramos de tenerte y tú no. Solo que a nosotros nomás nos duele tu partida y a ti no.

CUENTO CORTO: LOS ABUELOS - A.GUERRÓN

2009-02-08T09:27:00.000-08:00

En el balneario de Asia, al sur de Lima en los veranos, aparecían como por encanto hermosas sirenitas, reinas madres y los galanes de todos los tiempos. Las nenas que habíamos visto con indiferencia ahora irrumpían en la arena del Coliseo con su armadura de adolescentes. Y armadas con sus hormonas y sus feromonas lograban distraer a todos, chicos y grandes.
Estabas leyendo el periódico y de pronto surgía en la pasarela triunfante una mujer esbelta y abusiva de apenas 14 años. Inevitable bajar el periódico, inevitable bajar las gafas, inevitable no bajar la guardia. Seguíamos la estela de aquella ninfa y en el camino los mancebos olisqueaban y despojaban con la imaginación hasta la más éxtima de sus prendas. Esas niñas eran una plaga. Contribuían al calentamiento total.

Cada año eran un nuevo descubrimiento, un comentario, ¿has visto a la hijita de María? ¡que increíble se ha puesto¡ ¿no? Se preguntaba alguien para obtener la solidaridad y no aparecer como el pedófilo solitario. Los más avezados comentaban, ha sacado el culo a su madre – que todavía está en algo – y en las tetas está por empatarla.

Los galanes de toda la vida se disputaban el cetro de los más “montaraces”, los sementales del estío, según ellos prácticamente todas las mujeres del balneario habían sido sometidas a su intercambio genético.

Hubo una vez una reunión en la que un galán comentaba que se había comido a casi todas las mujeres que estaban presentes. El tipo no creía en nadie, incluso hablaba de sus conquistas que ya estaban casadas. Prácticamente era una máquina de producir semen y de regarlo. Y por supuesto se floreaba diciendo que a todas las dejaba satisfechas.
Yo pensaba que me hubiera gustado entrevistar a algunas de sus amantes y si ellas me corroboraban la capacidad amatoria del galán, pues no quedaría nada más que aplaudir. Pero lo más probable era que la fanfarronería era su modus vivendi. Algunos de los oyentes escuchaban serios y poco a poco se iban acomplejando, pues escuchaban al galán un tipo de 58 años que les espetaba “a esa chiquilla que está bailando, hace dos días le he metido dos polvos y la he dejado como un trapo”.

Yo escuchaba nomás y recordaba que hace poco habíamos ido a un karaoke con mi esposa y a eso de las once de la noche vimos entrar a dos galanes de esos, con 60 años a cuestas, cada uno con un hembrón, hermosísimas, unas verdaderas reinas. Y durante dos horas se dedicaron a tomar licor sobretodo ellos. Yo consideré un deber moral ineludible exponer un manifiesto ante mi esposa y le dije:” mami, disculpa pero si yo fuera uno de ellos, primero tendría un período previo de abstinencia sexual de por lo menos 15 días, haría caminatas y no tomaría ni una maldita gota de licor, y en esta noche ni hablar en todo caso agua bendita. Que tal desperdicio. Estos patitas tienen a disposición unas reinas pero las chicas los van a tener que llevar en hombros y si van a un hotel con ellos solo van a oírlos roncar”. Por supuesto ellos al otro día van a decir que les metieron 1, 2, 3, 4.....( misma cuenta de boxeo) polvos. Mi esposa aceptó mi comentario y los lapidó, esos viejitos no pueden ni con su alma y se meten con chiquillas, está visto que no les rinden.

Volviendo a la reunión de marras toda la noche escuchamos un solo discurso del “sementerio” andante. Hasta que alguno harto de las glorias de “éxtasis” del padrillo comentó, pero ¿a quién ha salido Pablo tan cacherazo?, porque su padre es súper tranquilo. ¡Debe haber salido a su mamá¡ Por supuesto que las risotadas se escucharon a varios metros. Cuando vino Pablito de bailar con una hermosa doncella preguntó ¿a ver cuenten el chiste? Y alguien le contestó. Acaban de cagar a un pata fanfarronazo.

Con el paso de los almanaques, los galanes devinieron en testas cenizas y velocidad controlada. Un grupo de ellos no se casaron y cuando ya empezaban a cursar la tercera edad nos dimos cuenta todos que no habían dado frutos. Y surgió el nombre genial, nunca más exacto, nunca más oportuno, se les bautizó como Los Abuelos de la Nada.

CUENTO CORTO: DE INTELIGENCIA SUPERIOR - A.GUERRÓN

2009-02-03T18:59:00.000-08:00

Yo fui, lo que se dice, un niño prodigio. Aprendí a leer a los cuatro años, y las operaciones matemáticas elementales a la vez. Tuve una gran ventaja, mamá era profesora y nos tenía un gran cariño y una paciencia del mismo tamaño.

Pero además de adquirir esas habilidades, digamos que normales, debo mencionar que desde pequeño yo recuerdo que me gustaba delatar a mis compañeros de juego, a mis amigos, a mis condiscípulos. Y eso era para mí, prodigioso.

Siempre estuve atento a los detalles, escuchaba las conversaciones, leía las cartas que dejaban a mi alcance, descuidadamente, las personas. Con eso construía escenarios lógicos y creíbles.

Delatar era algo que iba más allá de mi control. Mamá me aconsejaba que no actuara así, igual mis profesores, pero sus consejos nunca me convencieron del todo y solo postergaban mi comportamiento. Ahora que soy biólogo he llegado a sospechar que tengo el gen de la delación.

Muchos me decían “acuseta” y yo, no les hacía caso y, justificaba mis acciones diciéndome que yo acusaba a mis amigos para que sean mejores y para que sus padres o maestros les pudieran ayudar. Delatar era mi ejercicio cotidiano en clase, en mi barrio, en mi familia. Con lo que me gané a pulso la antipatía de mis coetáneos. Cuando pasó el tiempo, me endilgaron un adjetivo más agresivo: soplón. Con el tiempo lo adopté como un grado más de evolución en mi carrera. Además yo leía y leía. Digamos que era una rara avis en mi entorno. Y me encantaba analizar personajes que la historia calificaba de siniestros pero que tenían su lugar como (digamos irónicamente como unos felinos, es decir como unos) gatillos. Uno de mis referentes era, para el espanto de todos ustedes, Judas Iscariote. Y concluí que en la venta de información por la presa máxima, Jesús, se le pagó mucho. Los negociadores se desesperaron y ofrecieron mucho. Claro en esos tiempos el marketing estaba en pañales, pero Judas, si hubiera analizado muy bien la ocasión, debió haber hecho el trabajo gratis o por un precio simbólico (tal como lo hubiera hecho cualquiera que previera el potencial de los acontecimientos. Pero, por favor, que no se me malinterprete. Yo soy católico, solamente estoy analizando fríamente una transacción que estaba súper pagada con la publicidad que te daba solo el realizarla) porque el mayor pago que recibió Judas, no fueron las monedas, no; Judas llegó a estar en las vidrieras y pasó a la posteridad, como uno de los mayores facilitadores de información del mundo. La fama que le dicen y la que, fatalmente, no aprovechó. Se desesperó y la desesperación es mala consejera en transacciones importantes.

Yo quería dedicarme a vender información y para mi tranquilidad, me enteré que los soplones profesionales pertenecen a los organismos de inteligencia del estado y de las empresas privadas. Incluso hay escuelas superiores de Inteligencia sobretodo en organismos castrenses. Me hice militar, ingresé a una de estas escuelas y quedé gratamente sorprendido de la sistematización científica de la actividad para lo que yo sentía que había nacido. No le pudieron poner mejor nombre a nuestro quehacer. Definitivamente, somos los inteligentes del barrio.

Ahora, es el momento de la Inteligencia, el manejo de la información es vital, con ello te anticipas a los conflictos, te enteras de los planes de la competencia, obtienes bases de datos con cartera de clientes, obtienes un listado de los clientes malos pagadores, te enteras de la vida y milagros de las personas, incluso te sirve para chantajear, controlar a tus enemigos, fabricar guerras. Nuestra profesión está involucrada en las asonadas, los golpes de estado, en los magnicidios, en los atentados, en el manejo de la opinión pública, en la asesoría de los candidatos a elecciones públicas, en los delitos, en los crímenes, en la empresa, en los sindicatos, en los clubes, en las asociaciones, en los boicots, en la iglesia, en los ministerios, en el gobierno. Usamos todas las artes posibles: grabaciones, minicámaras, fotos, videos, mujeres que actúen como carnadas. Intervenimos teléfonos fijos y móviles, correos electrónicos, computadoras, escritorios, habitaciones, hoteles, restaurantes, karaokes. Y, por sí no lo sabían, hay un morbo que está extendido entre los gerentes, desean saber hasta el mínimo detalle de la vida y pasión de sus trabajadores.

Por ejemplo hace poco un gerente me contrató para que siga a sus empleados a un karaoke y quería que le consiga información grabada y filmada de quienes fueron, como llegaron, solos o juntos, que tipo de canciones cantaron, quienes cantaron y si cantaron bien o no, cuanto consumieron, hasta qué horas se quedaron y al salir cómo se fueron, quienes con quienes se acompañaron. Y por supuesto que me averigüe que es lo que hablaron. Yo no sé para que le sirva esta información pero se me ocurre que es para variar sus motivos de masturbación.

Hoy el mundo exige saber que hacen las esposas cuando están solas, que vicios tienen las personas, que le gusta a la gente. Esto tiene un nombre más elegante se llama estudio de mercado. Nosotros también damos esa información.

Y mi autoestima se proyectó a la estratósfera cuando me contrataron para laborar como “soplón” (ahora hasta me burlo de esta palabrita) en un organismo de Inteligencia estatal. Habiendo nacido para esto y con la pasión que dedico a mi actividad, era lo justo. Hasta que llegué a la luz al final del túnel. Ahora pertenezco a esa élite de superdotados de materia gris a los que se les paga por su cerebro.

Así que, profesores, padres de familia, si su hijo, si su alumno, da muestra innatas de ser “acuseta”, soplón, cultívenlo. No lo castiguen, traten de aconsejarlo hasta cierto límite pero si detectan en el niño un rumbo visceral para ser soplón, no le corten esa sublime vocación. No seamos hipócritas, ellos van a constituir las canteras de la Inteligencia que reemplazarán a los que nos vamos obligados por el tiempo. Esos niños son los que tomarán la posta de aquellos soplones que están por retirarse y que dieron su vida por la sagrada tarea de elevar el chisme casero, de callejón, de mercadillo a los altares de la intelectualidad.

CUENTO CORTO: INSTINTO ASESINO PARA DUMMIES – A.GUERRÓN.

2009-02-01T10:59:00.000-08:00

Miguel fue criado en los valores humanos inmanentes. Ama al Señor, no seas egoísta, haz el bien, ama a tu prójimo. El era, lo que se dice, un pan de Dios. Fue un buen estudiante, porque el amor al saber le fue inculcado de familia y porque tenía claro que el esfuerzo de su madre tenía que ser correspondido, lo mínimo, con máximas notas.

Miguel también era un excelente amigo, y entre sus, muchas virtudes, estaba una que era rarísima en su ciudad natal, era abstemio. A pesar de haber nacido y vivido en una ciudad donde ser alcohólico era la consecuencia natural de ser entrenados desde pequeños en el culto reverencial a las bebidas espirituosas. En Sullana, el tema de todos los encuentros era expresar entre los interlocutores que cada uno ya llevaba tomando (libando licor) varios días. Y la competencia se asemejaba a una subasta en la que febrilmente cada actor decía al otro: ya llevo tomando 3 días, y el otro respondía el reto, eso no es nada, yo llevo tomando 5 días. Era el típico juego sullanero de quien da más, en lo referente a los días de culto a Baco. El galardón a conseguir era adquirir la ansiada reputación de bebedor. Cualquiera hubiera dicho que se estaban disputando un premio Nóbel, pero no, al discutir en cada encuentro, lo que temían perder los viandantes, era el sendero de superación personal que los llevaría a graduarse de borrachos. Esto se transmitía en Sullana, en muchas familias de generación en degeneración.

Miguel se hizo ingeniero y trabajaba con tal honestidad que sus amigos le criticaban el ser tan estúpido, y le reclamaban, oye tú sí que te pasaste de honesto. Mientras todo el mundo se hace rico, le gritaban, tú vas a terminar siendo el llanero solitito. Pero él, seguía fiel a sus principios, tanto que, la verdad, se había quedado al inicio, no había avanzado mucho. En su casa, amaba a su esposa, adoraba a sus hijas y la infidelidad nunca se había cruzado por su mente. En suma (resta, multiplicación y división) era un hombre ejemplar.

Sus amigos lo tentaban, le ponían hembritas, y algunas de esas comadrejas, al ser desairadas por Miguel, terminaban diciendo, oye, creo que tu amigo es maricón.

Entre sus amigos creció la preocupación y decidieron que entre todos debían rescatarlo de la monotonía y la asfixia de la vida virtuosa. Y adoptaron la tremenda responsabilidad de adiestrarlo, de evangelizarlo en los principios básicos del Instinto Asesino. Hicieron un FODA rápido de Miguel para diagnosticarlo y se percataron que su fortaleza era además su tremenda debilidad, era demasiado honrado. La amenaza era que el mundo se lo iba a engullir y la oportunidad eran ellos, sus amigos, que lo salvarían del naufragio del desamparo. Debían enseñarle el Instinto Asesino que no es otra cosa que ser implacables a la hora de cobrar, no tener la más mínima conmiseración por el prójimo, subir en la escala social sin ningún tipo de miramientos, no creer en nada ni en nadie. Y los amigos de Miguel eran expertos en esos menesteres. Sus amigos empezaron con los sabios consejos de la calle. Mira cholo, le decían, a la gente cóbrales lo que desees. Pulséalos, pídeles más. Toda la gente es una mierda, dicen que no tienen para pagar, pero ajústalos nomás porque esos indios de mierda cagan plata, sácales su puta madre.

Otro consejo se lo dio Carlos. Escucha Miguel, le dijo, mi hermano es odontólogo y me dice, la gente confía en mí, yo los examino y les programo unas curaciones y si el cliente tiene pocos dientes con caries, pues se le pueden fabricar algunas oquedades, sino, ¿para qué se ha inventado la fresa? “Herrar” es humano (como dijo el herrero), se te puede ir la fresa de casualidad en unos dos o tres dientes y eso te reportará unos buenos dólares. Mi otro hermano, prosiguió Carlos, es médico, pero es un comerciante nato. Felizmente que es Neumólogo porque si fuera Oftalmólogo sucumbiría rápidamente al error de sacarte hasta los ojos. Mi hermano, el médico, le decía, es una biblia, debemos aprender de él, es un predador como debemos ser todos. Él es un tipo tranquilo, usa lentes a lo Lennon (para engañar al enemigo) pero cuando ve a un paciente, se transforma, alerta sus sentidos, lo huele, lo mira, lo desnuda, lo posee, desearía tocarlo para proclamarlo que es de su entera propiedad y jura defenderlo hasta con su propia vida, de los otros médicos, peores predadores que él y que pululan en la clínica donde trabaja para arrancharse a los sufridos y exprimirles hasta el último centavo de sus bolsillos y de sus seguros médicos. Esa es la realidad, carajo, reacciona Miguel. La vida no es de los valores cristianos y otras huevadas que nos vuelven idiotas y nos tiran en la vía pública para que la sociedad nos atropelle. Los tipos como mi hermano son triunfadores, defecan plata; los huevones como tú, acumulan riquezas en el cielo o sea nunca porque nada nos garantiza que haya cielo. Mejor asegúrate, fabrícate el cielo en la tierra, pero el de los caminos anchos, cómodos no importa que sean los de la perdición. La perdición, la perdición, con eso nos martillean los curas para manipularnos. La perdición no es otra cosa que la Felicidad, convéncete de una buena vez. Por si acaso, no es requisito ser pobretón para entrar a los aposentos de San Pedro. Aunque te parezca mentira, varios millonarios ya entraron al cielo. Las acerías Krupp, para tu información, como dijo Quino, ya pueden fabricar agujas por las que puede entrar un camello. Incluso compadre lo que dijo Jesús está fuera de época, ahora debió decir, “en verdad en verdad os digo que es mas fácil que se cargue a un elefante (ojalá que no se extingan los elefantes) con cuatro cabellos humanos que un rico entre al reino de los cielos”. Así la frase duraría un buen tiempo. En todo caso se les ha olvidado publicar un update de los evangelios.

César, otro de sus amigos, le dijo, mi tío es ingeniero, trabaja en un ministerio, su sueldo es una cagada, pero su ingreso decoroso lo constituyen las comisiones (10% del monto total, ésta es una ley que falta inscribirse en la Ley de leyes, la “Prostitución” Política del Perú) por las obras que adjudica a las compañías constructoras. Con eso se ha comprado un auto del año y está embelleciendo su casa. Además, esas comisiones provienen del dinero privado, no le estás robando al Estado. Y por último si le robaras al Estado, que no te pillen pues, no seas imbécil. Piensa que el Estado somos todos y si robas 100,000 dólares divididos entre 28 millones es una ridiculez. No se va a notar. Los escrúpulos te van a hundir. La conciencia ya pasó de moda.

El discurso de Fernando fue una clase maestra que finalmente logró la conversión de Miguel al culto al vil metal. El le dijo, Miguel, yo sé que tú tienes dos hijas. Hasta en eso eres pudoroso. Tú eres inteligente, tu esposa es brillante y la sociedad ganaría si ustedes hubieran procreado más hijos, que hubieran salido muy inteligentes por supuesto. Además tu apellido es decente, eres un Fajardo, no lo olvides. Pero tú pensaste, no, los hijos son una gran responsabilidad debo limitarme a tener dos. Pero y los indios de mierda? Los Quispe, los Mamani, los Condori están que se reproducen sin límites (por eso nos ganan las elecciones porque son más, hay como mierda de ésos). Son los sementales de pacotilla que poblarán al nuevo Perú y así lo cagarán para siempre. Al final el Perú va ser un gemelo de países cagones. Por ejemplo, tú, Miguel, pagas tu casa a plazos con el sudor de tu frente, pagas un colegio particular para tus hijas, la comida y los servicios te cuestan y el entretenimiento para tu familia lo tienes racionado. Eres un puto responsable. Y has merecido una felicitación por eso? Ni mierda. Mientras tanto los indígenas, se cagan en la nota, tienen como 15 hijos (creen que por docena es más barato), en varias mujeres (y siguen cagando los apellidos, sus mujeres apellidan Choquehuanca, Camacuari , un abuso, pobres hijos) roban luz eléctrica, roban agua, cagan a la intemperie, viven del programa gratuito del vaso de leche, tragan gratis en el comedor popular, tienen a su disposición la educación gratuita para sus hijos en colegios nacionales, institutos del estado, universidades nacionales, salud gratuita y todavía exigen (sí, EXIGEN, ¡que tal concha!) que les pongan servicios públicos gratis. Y a cambio de todo lo que reciben, esas joyitas de padres, no mueven un puto dedo, chupan (beben licor) todas las semanas, gozan como condenados.

Eso de la Inclusión Social es el discurso del despeñadero, el camino más corto para la ruina del pais, la masturbación de una masturba de sociólogos que se llenan los bolsillos y se proclaman recontra Verdes. Y nosotros creyendo que es por la Ecología, no, es por los dólares que se embolsican. Nosotros los ciudadanos responsables tenemos que cargar con esas sanguijuelas, pagando nuestros impuestos, con esos indígenas hijos de puta y su cochina descendencia. Miguel, por última vez, decídete, manda el mundo a la mierda y dedícate a lo más sano, haz billete. Si sigues asi, inmaculado, te vas hundir en la miseria. Por Dios, aprovecha las oportunidades.

Así, cada día Miguel recibía, religiosamente, la catequesis para convertirse en un hombre normal, para prescindir de la moral, la ética y tanta teoría estupidizante del hombre. En suma para no tener remordimientos, para prescindir de los sentimientos de culpa para siempre y para poder triunfar plenamente.

Y la charla de graduación se la dio Ricardo. Su amigo del alma. Un día le dijo, cholo, tú me conoces, yo soy abogado. Nunca he ejercido. Entre amigos yo acepto bromas como la pregunta que me hicieron la otra vez ¿Doctor, que le dijo el buitre a un abogado? Yo dije no sé y me respondieron, el buitre le dijo: Quien como tú que te los comes vivos. Te decía que mi primo que era coronel de la Policía me dijo un buen día hace tres años, tengo un negocio ciento por ciento seguro, hay que hacer una empresa con testaferros para ser proveedores de la Policía Nacional. Yo hice la empresa, pero, por si las moscas, no la puse a mi nombre. Y comencé a vender sin parar, muchos productos eran sobrevaluados, no por mí (porque no entendía la mecánica del negocio) sino por los Oficiales de Intendencia de la Policía Nacional que me decían, Doctor, suba los precios para poder repartir ese plus entre todos los que intervienen en la operación. Yo, cholo, aprendí y ahora puedo intervenir en licitaciones de varios millones de dólares. Asombrado, Miguel le pregunto, tú tienes esa cantidad? No cholo. Las pendejadas se aprenden y te sirven para llenarte de plata. Mira la cosa es así. Me piden 1,000 computadoras, a 1,500 dólares cada una, da 1 millón y medio de dólares (incluidos muertos y heridos, o sea las coimas). La licitación pública es amañada, yo la gano de todas maneras. Hago mi factura y voy al almacén general de la Policía Nacional. El jefe del almacén, un oficial, que ya está “conversado”, me pone el sello de “Recibido”. Pero ésto tiene un precio. El oficial me dice Doctorcito (como me jode que me diga Doctorcito, a mí todavía, que he crecido, que soy un grande, un triunfador. Y un oficialito habla y me disminuye, que mala suerte carajo) me he casado recién y en la tienda Morys de la avenida Arenales hemos escogido con mi esposa un juego de sala de cuero negro y un juego completo de comedor de cedro. Por favor Doctorcito (y dale con lo de doctorcito) me los lleva a mi dirección, su casa por supuesto. Con ese sello de ingreso a Almacén, voy a Caja y me dan el cheque por el millón y medio de dólares. Muchas veces me he sentido tentado, después de cobrar, a fugarme del país, pero no me detienen los escrúpulos, me detiene la razón. Si cometiera esa torpeza yo perdería más, estoy seguro. Con la plata de la misma Policía compro las computadoras, las entrego, pago las coimas, cobro mi parte y a celebrar. Como te habrás dado cuenta, incluso no necesito capital. Yo me di un plazo, que el anterior gobierno durara apenas 5 años más, y después de ese plazo me pararía para siempre. Nada, ni Dios podría tumbarme. Miguel escuchaba espantado. Pero, Ricardo cambio de voz y le dijo, pero mis cálculos fallaron y cayó Fujimori. Me dolió, Dios me dio la contra. Pero es bueno tener un adversario de su poderío (a cualquiera puedes vencerlo, pero vencer a Dios, es algo especial).

Me preparé para otra etapa de triunfador, me actualicé en mis estudios universitarios y ahora soy Juez (y Parte obviamente, ni cojudo) y te apuesto, Miguel, voy a ser el Presidente de la Corte Suprema, más temprano que tarde. O sea que voy a ser el vivo retrato de la Justicia en el Perú, cágate de la risa, la probidad hecha hombre. Voy a representar los valores, te das cuenta toda la vueltaza que he dado y la sociedad me va a nombrar prohombre. Y tú, huevón, te la pasas cultivando los valores y al final todos te van a hacer papilla, nadie te va a hacer un monumento. No tienes casa, no tienes carro pero dices a todo el mundo que tú si puedes dormir tranquilo. Y todavía me has dicho que los corruptos no pueden dormir en paz. Para tu desilusión, te diré que esos huevones duermen hasta más allá del mediodía.

Miguel sintió que, poco a poco, su cerebro se limpiaba de las impurezas y agradeció a Dios por tener esos amigos. Sintió en lo más profundo de su corazón ese sentimiento superior de rescate, de salvación. El dinero había entrado a su corazón y desde ese momento Miguel fue otro. Se había convertido, no moriría en la miseria.

Y quien iba a decirlo, el destino le ofreció la oportunidad que esperaba. Justamente, perdió su trabajo. Por lo que decidió iniciar una empresa y entre varias opciones decidió emprender un negocio de funeraria. Hizo muy buena plata desde el inicio, la visión de ganar contra todos los pronósticos lo guiaba como un lazarillo. Mientras que la gente lloraba la pérdida de un ser querido, el los hacía firmar papeles en blanco de contratos que los deudos ni siquiera leían ni comprendían por la desesperación del momento. Les decía, el servicio cuesta 3000 nuevos soles pero los añadidos, que nunca eran reclamados, muchas veces eran hasta un 50% más del monto inicial convenido. Miguel había aprendido el Instinto Asesino y la fortuna quiso que lo practicara con cadáveres. El Crimen Perfecto.

CUENTO CORTO: DEBÍ HABERLO MATADO JAMÁS – A.GUERRÓN

2009-01-31T19:37:00.000-08:00

Debí haberlo matado, pero cuando tuve la mejor oportunidad, dudé.
Soy César Landauri, ex – infante de marina, ex - esposo, ex – profesor de gimnasio y ex - persona.
Manejo multitud de armas con gran destreza y aprendí a matar sin dejar rastros. Fue importante adquirir ese bagaje de asesino porque combatí en el frente externo en una pequeña guerra (pequeña porque duró pocas semanas) y en el frente interno contra el terrorismo. No tengo ningún remordimiento en matar. Soy un profesional de la guerra.
En el servicio de Inteligencia, mis jefes me encargaron eliminar al Comandante Salvatierra porque con sus debilidades ponía en peligro a todo el sistema. Sus debilidades eran las clásicas que ustedes conocen: las mujeres, el licor, la cocaína y …los hombres (sí pues, al más macho de la Marina del Perú, le gustaban los reclutas, aquellos efebos que lo hacían gruñir de placer).
Yo era su adlátere, su chofer, su mayordomo, su secretario, su sombra. Compartíamos muchas horas juntos, muchos secretos y si me permiten develar uno, compartíamos a su mujer. La primera vez que comí la fruta del jardín prohibido ocurrió cuando lo traje a su casa (una mansión en uno de los mejores distritos de Lima, signo exterior de riqueza que delataba que cuando era jefe de la zona de emergencia en la selva peruana, obtuvo pingües ganancias en alianza con los narcotraficantes de la zona. Los narcos lo habían declarado hijo predilecto, mi hermano del alma, pataza y lo forraban en dólares y en cocaína para su consumo), estaba ebrio y lo ingresé hasta su habitación cargado. Nos había recibido Gabriela, su esposa, una diosa de 40 años, en una discreta bata transparente de color melón que me dejó atónito. Se puso roja de ira o de vergüenza. Al final me dijo gracias César, por favor no te vayas, te invito un trago. Yo me sorprendí y luego de un análisis bélico de la situación accedí. Me sirvió wiskhy con hielo, ella se sirvió otro tanto y se sentó frente a mí. Estaba con la bata que se resbalaba de sus poderosos muslos y dejaba un camino para la imaginación que iba a exacerbar el bendito licor. Me dijo que estaba harta, que no tenía vida marital, y tenía que soportar las humillaciones de sus vicios. Y tenía un gran temor de contraer Sida porque ya lo había descubierto con amantes masculinos. Se le habían perdido unas batas y ella pensaba con mucha buena fe que era porque se la regalaba a sus amantes féminas de mala muerte hasta que una vez regresó a su casa de un viaje, días antes de lo previsto y encontró a su marido el comandante Salvatierra, el más macho de la Marina del Perú, vestido con su bata melón en arrumacos con un joven atlético de corte militar. El esposo la gritó y le dijo lárgate, no hagas escándalo. Tú no has visto nada y otra vez avisa si vas a venir antes.
Gabriela sirvió la segunda ronda de licor y puso música. Me dijo César, hace tiempo que no bailo, podemos bailar. Señora, le dije, yo no sé que hacer. Ella me tomó de la mano para bailar y me dijo, no me llames Señora, llámame Gabriela. La sala era grande, su culo era grande, sus tetas eran grandes y mi deseo empezaba a crecer para alcanzar esos tamaños. No quise ser imprudente y por si acaso la dejé tomar la iniciativa, no vaya a ser que un marino (el colmo) se lance a la piscina sin agua. Bailamos al compás de una música y se me acercó como la serpiente del paraíso. Mi serpiente ya pasaba de gel a sólida. Gabriela me dijo estoy desesperada César, con una voz que me erizaban los pelos y se puso a llorar en mi hombro. Necesito sentirme mujer y a alguien que me haga sentir mujer. Luego me besó furiosamente y comenzó a bajar por mi pecho para pintar con su saliva cada centímetro de mi piel. Y luego se prendió del mástil que acostumbro llevar siempre conmigo, y sentí un vacío de succión que me desorbitó, me sentí en el infierno total, porque allí es donde están los placeres máximos. Y Gabriela seguía en un intento obsesivo de succionar una savia vital que yo debía proporcionarle. Ese día me enseñó como es que una mujer puede ser declarada Perita en ese difícil arte, sin temor a endilgarle ese merecido título. Finalmente inundé sus labios con el icor que buscaba y gritó, se jaló los cabellos, me hundió las uñas, me mordió. Luego fue al baño y al regresar me dijo César, gracias, no sabes cuánto ha significado esta noche para mí. He vuelto a vivir. Hasta había pensado en suicidarme.
Desde hace años sueño que me violan, me acorralan varios desconocidos pero cuando van a violarme, nunca ocurre el evento y me despierto mojadita y como casi nunca está mi marido me dedico a disfrutar de los placeres individuales, egoístas, onanistas.
Después tuvimos innumerables encuentros en su casa, en su cocina, en la escalera, en la biblioteca, en la piscina. Me pedía que ingrese en ella a la fuerza, le excitaba la violencia. Cada vez me sorprendía gratamente, me trataba como rey. Se arreglaba y se ponía mucho más bonita para mí. Alguna vez le compré un vestido, y me dijo, esto merece un strip tease, puso luz de penumbra, música suave y se movió como una puta sólo para mí, se quitó su vestido y luego se puso, con un exquisito arte de cabaret, el vestido que yo le había traído. Luego lo destrozamos para dar rienda suelta a nuestros más bajos instintos. Eso, con los más bajos instintos se llega a las cumbres más altas en el sexo y en el amor. Pero les diré que no todos los vestidos que le regalé los destrozamos juntos, algunos los destrozó ella sola cuando pensaba en mí y los horadaba ferozmente en un intento poético de recrear un estupro total.
Cuando éramos una pareja total, y nuestra felicidad solo era empañada por la presencia inoportuna del comandante Salvatierra, ella me pidió que lo matara, me dijo que él tenía un buen seguro de vida y con eso podríamos vivir felices para siempre.
En verdad él nos estorbaba. Yo tenía todas las ventajas, conocía todos sus movimientos. Lo traía, la mayoría de veces, inconsciente a su casa. Estaba fácil. La idea era matarlo sin dejar huella. Entonces aparentemente desde todos los frentes la orden era matarlo.
Mis jefes me prometieron que podían desaparecerlo, primero yo lo mataba, luego ellos se encargaban de incinerarlo en un hornito y luego esparcirían las cenizas en alguna carretera. A la mierda con el quinto mandamiento.
El día llegó, estaba decidido. Pero extrañamente mi conciencia apareció para estorbar mi frialdad. Cómo era posible que yo le fallara al comandante así, tan deslealmente. Yo ganaba un buen sueldo como su asistente y mi trabajo no era pesado. Hubo épocas en las que fuimos amigos y alguna vez me aconsejó en alguna encrucijada personal. Si mis jefes querían que muera el Comandante ¿porque me encargaron precisamente a mí esa tarea? Y lo peor de todo es que me convenía que muera para ser felices con Gabriela. Empecé a cuestionar mis principios, la moral, la ética.
Él confiaba plenamente en mí y además siempre iba armado con una pistola. Debía tomar mis precauciones. Lo iba a matar de un tiro en la nuca en una carretera desolada porque ese día me había pedido que lo lleve a su casa de campo. Seguro que tenía alguna cita con una chica o un mancebo. En el camino me dijo César te doy un datazo, para tener un buen sexo, embadúrnate la cabeza del pene con clorhidrato y también a la vagina de tu pareja. La idea es que se van a anestesiar esas zonas y van a tener la sensación de tener unos genitales inmensos y eso les va a permitir un máximo placer. Le dije gracias mi Comandante, los tomaré en cuenta. Mientras yo pensaba, el Comandante pensando en placer y yo en el tiro en su nuca. Pero las cosas ocurren de otras maneras a cómo las planificamos. Yo cometí un craso error, subestimé al Comandante.
Debí haberlo matado pero no tuve el alma de asesino para hacerlo y hoy, que paradoja, soy apenas un alma.

LOS REEMPLAZOS CRÍTICOS - SULLANA 1975.

2008-12-21T10:31:00.000-08:00

Nuestra promoción escolar tuvo la peculiaridad de vivir un clima belicista en el país, un Gobierno Militar, fricciones con los países fronterizos y adquisiciones de armamento ruso para tener poder de disuación.

En anteriores años se había abolido el curso escolar de Premilitar. Y se había instaurado el curso de "Reemplazos Críticos", un servicio militar no acuartelado. Se llevaba opcionalmente en quinto de secundaria pero te exoneraba del llamado a filas para el Servicio Militar normal y te permitía sacar la libreta militar automáticamente.

Pues les diré que yo pude haberme exonerado de ese curso, yo soy asmático y fácilmente un certificado médico me hubiera exceptuado. Pero lo tomé como un reto personal. Un "yo sí puedo".

El mencionado curso lo hacíamos en el cuartel del Regimiento de Caballería Nº 13 de Sullana todos los sábados del año. Debíamos estar en el cuartel a las 5 de la mañana en punto, es decir salir de casa a las 4 y 15. En primer lugar aprendimos disciplina, puntualidad.

Nos enseñaron teoría militar, adiestramiento físico( que le llamaban "orden cerrado"). La orden del oficial se repetía una y mil veces hasta que todo el grupo funcionara como una unidad. Con esto nos enseñaron respeto y la importancia de trabajar en equipo.

Entre nuestros instructores habían oficiales de sacarse el sombrero, el álferez Rodríguez, por ejemplo (con el cual coincidimos en varias fiestas) y un mayor del que he olvidado el nombre. Con ellos conversábamos de otros temas y se les notaba versados, cultos. No eran unos simples cachacos.

Recuerdo a un suboficial de apellido Olarte. Una vez teníamos clase con él y nos dijo. A ver, ustedes, los estudiantes de quinto, la flor y nata de la intelectualidad de Sullana; Qué es un Soldado?. Yo comencé a pensar en mi respuesta como todos. Olarte, entonces, le preguntó a un alumno del Salaverry (una Gran Unidad Escolar muy famosa en Sullana que lleva el nombre de nuestro más insigne poeta). Y le dijo, algo así, Soldado viene de la voz griega Soldare que significa union homogenea, por lo tanto soldado es el individuo en el que se acrisolan las virtudes como un todo (una respuesta magistral). Olarte dijo (para nuestra desilusión) no, mucho palabreo, mucho palabreo. A ver otro, alguien contestó, Soldado es la persona que defiende un ideal. No, dijo Olarte, aquí hay demasiados poetas. Entonces sin la más mínima vergüenza Olarte dijo: escuchen y grábenselo, Soldado es la persona que viste un uniforme. Nos miramos desconcertados, quisimos reirnos, o tal vez llorar y en ese instante nuestra plegarias le encomendaron encarecidamente a Dios que por misericordia lo recoja. Y quedó grabada su respuesta como la más estúpida que habíamos escuchado en mucho tiempo. El nivel de Olarte debía buscarse como quien explora un pozo petrolero, bien al fondo del subsuelo.

Nos enseñaron a manejar armas. Yo fuí adiestrado en lanzacohetes instalaza RPG (una especie de bazuca ligera) arma capaz de perforar acero, derribar una pared. Disparaba granadas perforantes. A todos nos enseñaron en una marcha de campaña a disparar ametralladora M50 antiaérea. Nos llevaron a la cima de un pequeño cerro en el que estaba instalado un "nido" de ametralladoras, y como a 2 a 3 kilómetros habían otros cerros donde se habían dibujado aviones y tanques y debíamos atinarles. Las ametralladoras hacían una bulla infernal, se les servía con una faja de balas muy grandes, que salían disparadas a una velocidad de 30 balas por segundo. Y cada cierto período salía una bala trazadora al rojo vivo que aún de día se podía ver y te indicaba la exactitud del disparo. También hicimos un simulacro de ataque de infantería, con soldados a pie, gritando desaforadamente y con bayoneta calada para el combate cuerpo a cuerpo. El oficial derribó un arbol viejo con un tronco de 60 centímetros de diámetro a punta de balazos con la M50, para demostrarnos la potencia del arma. Aprendimos que la logística es vital cuando las tropas marchan. Mientras nos desplazábamos, nos seguían camiones con agua y comida. Nos servían de desayuno salchichas de ballena, y de almuerzo y cena unos buenos trozos de carne de ballena con frejoles enlatados, en charolas de aluminio y luego las "lavábamos" con la arena blanca del cauce de una quebrada. (había que ahorrar agua. El ahorro fue otra enseñanza). De noche hacíamos guardia y el oficial pasaba revista a los que estábamos de guardia con el santo y seña, una especie de passvoice. Todas estas acciones las tomábamos con la mayor seriedad.

Y el regreso fue una prueba de fuego, caminando como 25 kilómetros con un morral a la espalda con casi 25 kilos encima, con los pies encallecidos por los borseguíes que no eran cómodos pero que defendían a nuestros pies de las espinas y de los bichos. Bajo el sol abrasador y con el oficial caminando con nosotros. De vez en cuando aparecía el comandante y preguntaba si estábamos cansados y debíamos responderle (por supuesto, era una cuestión de honor) que no. El nos tentaba y decía si alguien está cansado, no se haga problemas, arrodíllese, pida perdón y lo subo al jeep. Nadie lo hizo, pero para desgracia de nuestro colegio, justo un hijo de un alto oficial, compañero que estudiaba con nosotros, se rindió y lo vimos pasar en el jeep. Una afrenta, a los del "Santa Rosa" se nos caía la cara por la humillación, mentábamos la madre, como era posible que a nuestro colegio de curas lo desprestigiara así nuestro compañero, luego de haber demostrado a los estudiantes de todos los colegios nacionales(que eran la mayoría en los Reemplazos Críticos) que teníamos una gran moral. Al final entramos a Sullana triunfantes con barba rala, sudorosos, cansados pero satisfechos y todavía tuvimos estado físico para trotar y ensayar cánticos castrenses. Era la época en que casi todos los alfereces del ejército llegaban a Sullana y se casaban con las chicas más guapas. Los oficiales del ejército eran en Sullana la nueva aristocracia. Averigüen, en los 70 y 80 la mayoría de chicas se casaron con oficiales. Esto lo sufrimos todos los muchachos de 15 años de ese entonces porque nuestra única oportunidad de conseguir enamorada era con chicas de 12 ó 13 años. Las de 14 para arriba ya eran persuadidas por las mamás muy sutilmente para que se casen con un milico. Hoy día las madres tienen otra mentalidad pero en esos tiempos, a la mayoría de madres de Sullana no les interesaba que sus hijas estudiaran una carrera universitaria, no, lo urgente era que se casaran con un oficial, porque así tendría el futuro asegurado, el marido ganaba bien y quien sabe, su yerno podía llegar a ser Presidente de la República y su hija, nada menos, que la Primera Dama de la Nación.

ANÉCDOTAS UNIVERSITARIAS II - ALFREDO G.O.

2008-09-07T19:27:00.001-07:00

Habíamos ido un grupo de compañeros de la promoción de Medicina de Cayetano a un mitin político. Además de este escribidor había ido mi compañero Guillermo Bravo y otros. El mitin era multitudinario. Los adeptos aplaudían y rugían con los estribillos que el director de barras vociferaba con el micrófono. Nosotros sentíamos emocionados la efervescencia de la pléyade. En eso apareció el orador principal y el mundo explotó en aplausos interminables, cánticos. Era un Dios que venía a redimir al mundo y era obligatorio celebrarlo. El orador inició su discurso con un "Queridos..." y la gente gritó ¡¡¡Bravo¡¡¡ y por lo menos cinco minutos de aplausos y barras. Continuó, "...Compatriotas..." y la multitud nuevamente al ataque con otros cinco minutos de ebullición. El orador prosiguió,"...esta...". Y para no aburrirlos, el líder, a duras penas pudo completar en casi cuarenta minutos, "...noche empezamos la revolución de las conciencias, etc,etc...". El público se calmó y ya el orador pudo expresarse más fluidamente. Entretanto se me perdió mi amigo entre la multitud, él era bajito y empecé a llamarlo, con un grito que ya empezaba a competir con las palabras del Mesías,"¡¡¡Bravo¡¡¡"; el orador seguía hablando y yo no me daba cuenta de la coincidencia. Los asistentes al mitin ya respetaban un silencio venerable y lucían embelesados por el verbo del sol. Y yo, seguía llamando a mi amigo,"¡¡¡Bravo¡¡¡". Hasta que un espectador me dijo, "compadrito, ya pues déjalo hablar...". Y entonces me dí cuenta. Finalmente encontré a mi amigo Bravo y les juro que quería explicarle a la gente la situación y aclarar que no era un áulico más del gurú.
(alfredo guerrón).

ANÉCDOTAS UNIVERSITARIAS I - ALFREDO G.O.

2008-09-07T19:24:00.000-07:00

Estoy muy orgulloso de haber estudiado Medicina en la Universidad Peruana Cayetano Heredia. Han de saber que en los ochentas en la jerga peruana al corazón y al reloj le decían "bobo". Los hechos sucedieron cuando estábamos en una fiesta con algunos de mis compañeros de promoción y el nivel sérico de alcohol estaba subiendo rápidamente entre los asistentes. Todo era algarabía y ríos de cerveza diluían la alegría. Pasadas unas horas nuestro compañero de apellido Bolívar se quedó dormido en el césped de la casa donde estábamos. Cerca de él estaba otro compañero Daniel G. Al cabo de una hora, Bolívar empezó a tocarse el pecho y dio la impresión a los demás de que entre rictus de dolor tenía una angina de pecho (un dolor de pecho de origen cardiaco) y dijo, mi bobo, mi bobo. Mi amigo Daniel G. estaba bajo los efectos del alcohol pero se le acercó muy seriamente, se arrodilló, rápidamente diagnosticó la gravedad de la situación y a continuación le asestó a Bolívar un formidable puñete en el pecho e inició las maniobras del Masaje Cardíaco Externo ( aprendidas para casos de infarto o paro cardíacos). Nos acercamos desconcertados para tratar de explicarnos la escena y vimos como Bólivar poco a poco reaccionó, se defendió como pudo y le dijo a Daniel G., oe conchatu... que haces hue..., estoy buscando mi reloj. Soltamos la risotada, Daniel G. abundó en explicaciones, a Bolívar se le pasó la borrachera y empezó a sobarse el pecho por el dolor del puñetazo. Y nosotros tuvimos el perfecto pretexto para festejar media hora más de brindis comentando la anécdota en cuestión. Considero que esos son los riesgos de libar alcohol entre compañeros de una promoción de estudiantes de Medicina. Tomamos demasiado...en serio las cosas.
(alfredo guerrón).

UNA BROMA CON MI HIJO ELÍ.

2008-09-07T19:22:00.001-07:00

Hoy recordé con mi hijo Elí, quien ahora radica en USA la siguiente anécdota : Estábamos visitando las galerías de las catacumbas del Convento de San Francisco en el centro de Lima. Mi hijo tenía en ese entonces 7 años. Y en el recorrido subterráneo pasamos al costado de una fosa con varias osamentas. Y ví que estaban cerca a nosotros unos niños observando muy interesados los restos óseos y no obedecían a su mamá que los llamaba para continuar el recorrido. Entonces le quiñé el ojo a mi hijo y le susurré diciéndole, pregúntame de quién son esos huesos. Mi hijo ya sabía que era una de mis bromas y prestándose al juego me preguntó en voz alta ¿papá, de quién son esos huesos? Y yo le contesté, son de unos niños que se perdieron el año pasado. Por supuesto que los niños que estaban cerca, tragaron saliva, nos miraron y se fueron rápidamente en busca de su mamá. Y nosotros sonreimos.

SULLANA Y OTROS RECUERDOS V.

2008-09-07T19:19:00.001-07:00

Hoy quiero hacer un remembranza de mis primeros años en la ciudad de Sullana. Tuve la mayor bendición de Dios sin merecerla, la gran suerte y el inmenso honor de tener como madre a la Señora Ida María Ojeda Abad, Marujita. Ella era profesora y me enseñó los grandes valores que me sirvieron para siempre en mi vida y además a leer y escribir antes de asistir al primer colegio. Me han dicho que mi madre se ha muerto y yo no les voy a creer nunca, eso es imposible. Me he portado rebelde al no ponerme luto y nunca he visitado su tumba. Es que mamá no se ha muerto la llevo para siempre en mi corazón. Me he convencido de que ha viajado y que en algún momento la voy a volver a ver. Si no fuera por mi madre no sería lo que soy sobretodo en lo bueno. Estudié jardín en el "Jardín de la Infancia" de la señorita Santitos Gallo a quien recuerdo gordita, colorada y bonachona. Se robaba la confianza de todos los niños. Transición la hice en el colegio "San Juan" (de la esquina de la avenida Tarapacá con la avenida José de Lama) de un gran profesor el señor Teodoro Uriol Gálvez. Y finalmente recalé en la que sería mi casa por 10 años, mi querido colegio "Santa Rosa" de los hermanos maristas. Inicié mi educación primaria en el año 1966. De los profesores laicos, tengo los mejores recuerdos de Mario Ramírez (creo) y de Lino Valdivia. Si no recuerdo mal, Lino al despedirme de la primaria me arengó diciendo : Guerroncito eres de una buena madera como para triunfar . Recuerdo a algunos de mis compañeros de colegio como Carlos Pulache, Miguel Quiñoñes, Jorge Cisneros, Matallana, Anchiluri, Humberto Lozano, Eddy Herrera, Pedro Ortiz, Jorge Devoto,Marco Urbina,León, Fassbender, entre otros. Nosotros estudiábamos en el horario de mañana y tardes. Años después se instalaría el horario corrido. Diré que he sido tranquilo y me gustó el estudio desde siempre. Me encantaba leer e iba, los sábados, a casas donde alquilaban revistas y me quedaba varias horas leyendo : Valiente, Juan sin miedo, Chanoc, Tawa, Linterna Verde, Superman, Batman, Flash, Santo el enmascarado de plata, Blue demond, Archie, Pato Donald, Mickey, Rico Mac Pato entre otras. Luego me interesó una lectura más seria y me inscribí en la Biblioteca de Sullana que funcionaba en la calle Enrique Palacios. Me gustaba el fútbol pero nunca fui un buen jugador. En mi descargo les contaré que fui asmático desde los siete años de edad y eso limitó mi rendimiento físico, ya que en ese tiempo el tratamiento era muy rudimentario. Aprendí a jugar trompo pero sobretodo a hacer malabares, aún puedo tomar un trompo al vuelo con la mano y hacerlo bajar por la piola sin que se caiga. Fuí un excelente jugador, modestia aparte, de bolitas de vidrio y en el barrio era poco menos que invencible. Se jugaba al "ojito" y al "fondo". Después de Lima traerían el "ñoco" que nunca nos gustó. Nosotros vivíamos en una casa de la calle Lima 584, propiedad del Señor Montero. Al frente estaba el colegio particular "Inmaculada Concepción" de la señorita Kcomt, una chinita agradable. Tenía de vecinos al relojero Nazario Vilela, al carpintero Miranda y al "Jardín de la Infancia" donde estudié. Y al frente al Señor Camacho con su tienda de venta de plásticos. Más allá estaba Carranza un excéntrico personaje que aparecía cada incierto tiempo con su luenga barba, su sonrisa y su bicicleta para vendernos canicas, boleros, figuritas de álbumes,juegos de cartas. Colindábamos con la calle Leoncio Prado a la que le huíamos porque la considerábamos un tanto maleada por estar plagada de bronqueros. Sólo la visitábamos para ir de compras a los mercados de la Señora Gilda y de la Señora Tola. En la calle L.Prado estaba la estación de los bomberos y la casa de Pichín Figallo (un gringo de casi 2 metros de estatura) casado con la señora Tila, una simpática señora (de 1 metro 50cms. de estatura), amiga de mi mamá. Recuerdo que Pichín trabajaba en el Hospital de Sullana y tenía unas hijas muy hermosas. La más bonita era Nory (con despampanantes 1 metro 90 y unos ojos arrobadores que me robaron la memoria para siempre ) ; también muy bonita era su otra hija Rossina, que fue reina de Sullana. Bertha también era bonita y la hacía más bonita su carácter. Debajo de la casa de Pichín estaba la primera fábrica de chupetes de la ciudad llamada HERGUEOLA (creo que era un acrónimo de Hernán Guerrero Olaya, su dueño). En la esquina con la calle Piura y la "Lionzo" (un barbarismo de la calle Leoncio Prado) cantaba Pedro Infante, un demente tranquilo que ofrecía su show y se sonreía interminablemente con una mueca calculada. En la recta de mi primera casa, esquina con la calle Sucre estaba la primera Clínica de Sullana la "Clínica Zegarra" del doctor Mauro Zegarra Grippo, padrino de matrimonio de mis padres y el notario que certificó mi llegada al mundo luego de un parto tormentoso. Al frente de la Clínica pero en diagonal estaba el local del peluquero Cornejo, un señor muy amable y gran artífice de la remodelación de las caras. Luego estaba la casa de la señora León, artesana de cocadas y manjares blancos inolvidables. Creo que continuaba la casa consultorio de un gran médico Cirilo Espinel Nóblega, el local de Radio Sullana y un taller de lápidas.En la misma cuadra del cine Excelsior estaba el paradero de autos para Talara ( en ese entonces duraba dos horas y media en una pista que era la verguenza-no se cómo poner diéresis- del Perú. Con el peor asfalto rumbo a la ciudad productora de asfalto ). Por aquellos tiempos la calle Lima era asfaltada más no así la calle Callao ni la L.Prado. Ese era nuestro barrio. En la calle Callao vivía la Señora de Valdez con sus hijos, entre ellos : Omar un excelente amigo, gran jugador de fútbol y un playboy de la época. También estaba la casa del relojero Don Pedro Ortiz, gran señor y mejor padre. Su hijo Pedro Ortiz,"pedrín" fue un gran amigo. Recuerdo que su padre lo llevaba a los estadios de Sullana, Piura y Talara según sea el caso de un gran partido. Estaba también la casa de mi abuelita la Señora Josefa Abad Saavedra, Pepita, a quien yo quise entrañablemente y cariñosamente le llamaba abuelina. Recuerdo los sábados en que me llamaba casi susurrando para invitarme desayuno de cachema frita y una chicha de maíz tipo avena que me ha quedado como una deuda impagable en mis recuerdos. Y en esta calle Callao estaba la peluquería de Felipe Cortez, famoso por sus sobremesas en las que alardeaba de haberse comido un bistec que creía que era la colcha por el tamaño. Recuerdo que les enseñó a los muchachos de su barrio a jugar al ajedrez y se convirtieron en grandes jugadores. Yo aprendí por mi cuenta perdiendo y perdiendo. Me olvidaba decirles que el ajedrez fue una de mis grandes aficiones. También en esa calle estaba la casa del señor Paulini y en la esquina con la calle Espinar se ubicaba la tienda del señor Guzmán y del señor Castillo. En la esquina de la calle Grau con la Callao estaba la tienda del señor Alfredo Reyes, con sus interminables 2 metros de estatura. gran contador de chistes. Tuve el gran honor de ser amigo de su hijo Manuel de quien una vez no se supo más. Y de Walter su otro hijo. Aquí contaré como aprendí a tocar guitarra. En la calle Grau, la cuadra 10 se reunían en vacaciones muchachos que sabían tocar guitarra y cantar. Y después de un rato la guitarra sobraba. Yo le decía a Walter Reyes, "por hoy llevo la guitarra a mi casa y mañana te la llevo a tu casa" y él asentía. Me llevaba la guitarra de Walter a mi casa y practicaba miles de veces. Mi mamá no me decía nada pero debe haber sido desesperante escuchar unas notas repetidas hasta el infinito. Calín Deza, otro de mis grandes amigos, me enseñó unos acordes y rasgueos. Es así como pude practicar hasta que algo aprendí.

(alfredo guerrón)

SULLANA Y OTROS RECUERDOS IV.

2008-09-07T19:15:00.001-07:00

**Cuando estaba en primaria en el colegio "Santa Rosa" de los hermanos maristas, me trasladaba en la movilidad del colegio, tanto de ida como de vuelta. Esta movilidad era un ómnibus de color plomo muy largo ( los sullaneros decimos larguisisisisí...simo). Ya en la secundaria decidimos con mamá que yo podía ir tranquilamente a pie y además se ahorraba el monto de la movilidad para otras necesidades más urgentes. Claramente recuerdo al chofer y al Secretario del Colegio que iba cuidando a todos los niños. Me he olvidado el nombre del chofer pero si recuerdo que el secretario se apellidaba Celi. Debo decir en su honor que el chofer era muy cuidadoso para manejar y ninguna vez tuvimos un percance que lamentar. Y el secretario siempre cuidaba la disciplina en el ómnibus de la mejor manera, era enérgico pero sin exagerar. Bien por los dos.
**Recuerdo que en la Plaza de Armas de mi ciudad natal habían unos frondosos árboles de tamarindo y, mis amigos y yo con piedritas tratábamos de derribar algunas vainas para, a continuación, dar rienda suelta a uno de los placeres carnales más exóticos que sólo los habitantes del trópico pueden comprender, chupar la fruta del tamarindo que con su sabor agridulce provocaba muecas, rictus y placer. Y la adicción se manifestaba cuando, de tanto comer tamarindo, el paladar se inflamaba y se cuarteaba. Después pasaban hasta tres días para recuperar el paladar, mientras tanto se sufría para comer. Pero bien valía el sacrificio.
**Recuerdo el aroma del guayabo, la exquisitez incomparable de su fruta y las peripecias para conseguirla. La parte de atrás de la casa de mi querida abuelina materna Pepita, colindaba en ángulo recto con la parte de atrás de la casa de la familia Colmenares. Desde allí se divisaba un hermoso guayabo de unos 7 metros de altura con sus tentadoras guayabas amarillas. Nosotros con mis primos trepábamos la pared y con un palo de carrizo con un aditamento de alambre en la punta sustraíamos las guayabas y nos dábamos un atracón. Mi consejo a los lectores es que no deberían morirse sin antes comerse una guayaba. Es una obligación moral. No exagero.
**En otra oportunidad les voy a contar acerca de la primera y única huelga escolar que se desarrolló en mi colegio. Voy a ordenar mis recuerdos para relatarles esta historia que es muy amena.
**También estoy programando hablar de las movilizaciones que se hicieron en Sullana contra SINAMOS el organismo del gobierno militar. Y la toma del colegio Salaverry por sus alumnos con el loco Cruz como principal cabecilla, en la azotea hizo patrullar marcialmente a sus compañeros con fusiles de madera pero con una seriedad que provocaba la falta de respeto de los voyeuristas que estaban apostados abajo y que le decían, Loco baja que tu papá ya está viniendo para sacarte la m...
**Y el recuerdo más conmovedor sucedió una noche de 1973. Yo acababa de ver la serie de Ironside que trataba de un detective discapacitado, y me fui a dormir . Eran las once de la noche y si no recuerdo mal a eso de las 12 y 30 de la noche me despertaron con un, "Alfredito despiértate, Terremoto". Era una palabra que solo había escuchado en las clases de geografia. Salí somnoliento y asustado, y por causa del sismo habían cortado el fluido eléctrico y la ciudad estaba a oscuras. Escuchábamos comentarios del tamaño de, "Guerrón ya nos llama Dios", y oraciones para la gente sin fe de la categoría de, "Aplaca Señor tu ira", que he considerado lo más estúpido sobre la tierra. ( ¿ Es que Dios es un energúmeno, es que a veces no controla su comportamiento y se le sale el indio ? ) Nos pusimos en la puerta de la casa de la calle Lima 584 y veíamos que la gente gritaba y corría a su casa. Yo recuerdo que en la pared del colegio Inmaculada Concepción que estaba al frente de mi casa empezó a aparecerse una grieta que avanzaba de abajo hacia arriba con rectas caprichosas que semejaban zig zags. Nuestra casa era de quincha y en los siguientes días fue declarada inhabitable por Defensa Civil. Es así que nos fuimos a vivir a casa de mi tia Melita por un año. Después nos mudaríamos a la casa de la calle Grau 1033, que fue mi última morada en Sullana. Hablando del terremoto les contaré que casi todo el perímetro de mi colegio se cayó y como el terremoto creo que fue en Diciembre, el año escolar terminó abruptamente.

Con mis amigos tratamos de ir a ayudar a Querecotillo, un distrito a 20 minutos en auto desde Sullana, del cual se tenían las peores noticias, pero no pudimos llegar, la pista estaba tremendamente deteriorada con unas grietas insondables. El centro de Sullana había quedado muy dañado y recuerdo que el local de una zapatería (que vendía zapatos, porque hay otras donde arreglan calzado que también acostumbran llamar zapatería) se derrumbó y habían saqueado la mercadería.
(alfredo guerrón).

CUENTO CORTO - TIRO DE GRACIAS - ALFREDO G.O.

2008-09-07T19:09:00.001-07:00

Tengo este Smith and Wesson cargado con seis balas. Lo he acariciado varias veces y en estos últimos tiempos he postergado la decisión de encaminar una bala sólo por cobardía. La valentía fue una enfermedad que se me ha ido curando con la edad. En los últimos años, un tiovivo me ha estado rondando la cabeza y su última parada, siempre, es mi sien derecha. La gente dice que soy un siete vicios y no tengo argumentos para contradecir esa opinión. Algunos pueden calificarme de un hijodeputa y se quedan cortos. Reconocerlo es lo único de honestidad que me queda. Me he pasado la vida burlándome de todo y de todos. Y aquí estoy lamentándome. No he tenido coherencia, porque debería morir en mi ley, ser un hijodeputa toda la vida y ser un hijodeputa al final. Sin lamentos. Sería admirable y me ganaría el respeto. En el juego de la vida debí jugarle aunque sea un boletito a mi hijo. Se me fue. Tuve la oportunidad en mis manos, incluso mi hijo me la brindó. Se acercó a pedirme ayuda al final de su carrera y como yo le había fallado, antes, muchas veces, me dijo, piénsalo pá, si no lo haces por cariño aunque sea juégate un albur, a lo mejor me va bien y yo podría ser tu bastón para la vejez. Y yo me molesté todavía, putamadre, me rasgué las vestiduras y le dije que cómo era posible que me dijera eso. Y le fallé en la última vez, era mi última oportunidad y no lo ayudé. Qué estúpido. Me ofreció una transacción, estaba fácil, incluso el monto que me pedía no estaba fuera de mi alcance, no debía invertir mucho. Pero no lo apoyé. Si lo ayudaba quedaba perdonado todo y se quedaba con una deuda eterna conmigo. Qué me hubiera costado ayudarlo aunque sea con alguito. Pero se me fue. Es que a mí tampoco me ayudaron. Ya sé que esto no sirve de justificación. Pero ya lo hice y tengo 80 años, estoy medio ciego y sobretodo, sólo. Hay una bala perdida en el tiempo que ya está encontrando su rumbo y que, inexorablemente, viene por mí. La gente dice que uno de mis peores vicios es jugar juegos de azar. Yo no lo considero un vicio, modestamente, es mi profesión, corrijo, es mi religión. Se supone que a través de muchos años de jugador profesional he desarrollado una intuición especial para descifrar esos códigos que están velados para los profanos y que permiten poseer, a los iluminados como yo, más probabilidades para ganar. Se suponía y en la jugada de mi vida, cometo ese lance, increíble. A mí, todavía. Se me fue la jugada maestra, la que hoy cambiaría mi vida y me permitiría acceder a la muerte entre los míos. Si dicen que al mejor cazador se le va la paloma, diré que al peor jugador, al más vicioso se le fue un águila, porque mi hijo se transformó en un águila y yo pude haberme cobijado ahora, aunque sea un ratito, bajo su égida, sobretodo hoy que más lo necesito. Pero con que cara voy a pedirle perdón, y ayuda. No me habla hace 30 años y tiene toda la razón. Me lo he ganado. He agredido impunemente durante muchos años a su madre, a sus hermanos y a él. He desprestigiado el apellido, lo he relacionado con deudas, con estafas, con inmoralidades. Soy un paria y no puedo pretender ahora reinvindicarme. ¿ Cómo me recordarán en Sullana ? como el alcahuete de los Generales. Es que yo llegué a grandes alturas. Puta, qué tal título, pero es lo máximo que he hecho. Les diré que en los tiempos del gobierno militar yo me ganaba la vida como proxeneta, poniéndoles hembras a los militares y me pasaba de rastrero (recién me he dado cuenta) dirigiéndome a ellos como "mi general". Es demasiado tarde. Ya no se puede retroceder lo vivido. Y todavía pienso, que imbécil conchesumadre. Me pude haber asegurado con mi hijo. En que mierda estaba pensando. No lo veo hace 30 años, no conozco a mis nietos y por supuesto ni siquiera han querido conocerme. Sé de sus venas artísticas y de sus triunfos que no son míos definitivamente. Ya no existo. Vivo en una covacha. Y para colmo hace una hora, el destino, inclemente, ha tocado mi puerta, ha aparecido como una mano que parecía de apoyo pero que a la vez me ha lanzado la última bofetada. Me ha dado el aliento que me faltaba. Mi hijo ha venido a verme con dos hermosos jóvenes, mis dos nietos, a decirme que todo está olvidado, que no ha pasado nada y que quiere que viva con ellos. Y esto, es demasiado para mí. Le he agradecido con las únicas lágrimas que me quedaban, y le he dicho que por favor vuelva en la tarde a recogerme, mientras empaco algunas cosas, para irnos. Sin que él se lo proponga, me ha reducido a la mínima expresión, ya no queda nada de mí, es el adiós. Me siento una alimaña. Pero tamaña nobleza no puedo menos que corresponderla que con este tiro en la cabeza.

(alfredo guerrón)

SULLANA Y OTROS RECUERDOS III.

2008-09-07T19:07:00.001-07:00

Voy a hacer un recorrido imaginario por la calle Grau, viniendo desde la transversal Enrique Palacios. Empezaré por derecha, viniendo yo. En esa acera estaba la tienda del Sr. Agurto y casa de Maffo, un conocido. Luego estaba el Chifa"Tay Shing" al que se consideraba muy bueno. Frente al chifa estaba el paradero de autos para Piura.

Luego seguía la casa de la familia Paulini, uno de cuyos hijos falleció trágicamente ahogado en el río Chira. Varias veces nos cruzamos con él cuando íbamos al río por el lado de la Loma de Mambré.Proseguía la casa de un armero, la talabartería de Domenack, el café Grau, un buen restaurante. Cuando en casa mamá no había preparado almuerzo por razones de tiempo, ella trabajaba de sol a sol, comprábamos la comida en ese café y no había pierde. Y en la esquina estaba el local del Club"Jorge Chávez". Este club tenía en ese entonces un equipo de fútbol. Los verdaderos clásicos de Sullana fueron contra el "Alianza Atlético". El estadio era un lleno total y entre los personajes se veía a Mario La Chula, clásico, el dandy de la época, que a esa hora infernal lucía impecable en el estadio con terno celeste, zapatos blancos de charol y cubría todas las apuestas. El "Chávez" tiene un local pequeño pero sitio de culto para los vespertinómanos y noctámbulos. Se jugaba casino y otros juegos de azar con cartas. Tenían mesas de billar y billas. Y un cafetín legendario. Su café es gourmet y su sánguche de asado, inolvidable y muy económico.

A la izquierda en esa cuadra solo me acuerdo del cine Grau, el segundo mejor en Sullana. Respecto del cine Grau, diré que es el cine de nuestras primeras escaramuzas de búsqueda de lo furtivo. Le pagábamos a "El negro" y a "Alvarito" para que nos deje entrar a balcón a las películas para mayores de 21 años.

Y creo que en esa cuadra también había una ferretería.

En la siguiente cuadra, derecha, recuerdo a una renovadora de calzado de La Chira, la casa de los Valverde, el centro educativo"Niño Jesús de Praga", la casa de mi profesor de inglés Rolando León, un profesor demasiado serio que proponía desde esos tiempos una distancia insalvable con sus alumnos y por eso la distancia que nos separa de él, ahora, es infinita. Y en la esquina, el local del Partido Aprista, local de grandes mítines y al que por las mañanas le daban en concesión al Sr. Andrés.Lo ayudaban su hijo y un negrito que tenía vitiligo(despigmentación de la piel que allá en Sullana le llaman karate). Este señor hacía un gran ceviche casero y barato.

A la izquierda estaba la ferretería "Acha"donde atendía Gironcito, conocido en Sullana, un personaje. Seguía la casa de los Quedena, que en verdad los recuerdo como unos tipos antipáticos, creo que menospreciaban a los menores y se burlaban de ellos. Si alguna vez quisiera dibujar la cara de la burla, me acordaré de uno de ellos. La pregunta es, ¿ se seguirán burlando de todos ? Luego seguía la casa de un tal Chérrez,la posta médica de los policías, la casa tienda del profesor Panta y el local del fotógrafo "Miranda" regente de los grises y del sepia.En la esquina estaba la csa de los Acha.

En la siguiente cuadra, derecha, estaba la casa del señor Montero, un respetable senil, creo que tenía a su hija estudiando en España. Les diré que fuimos sus primeros inquilinos de la calle Lima 584. Luego seguía la casa de la familia Chávez, muchos de ellos, profesores. Un sobrino de esa familia, Filiberto, fue un gran amigo mío en una época breve. Llegó a ser un gran karateca. A continuación estaba la casa de la familia Olivares, que era además panadería. Calidad de familia, muy trabajadores. Tenían uno de los primeros televisores del barrio y pagábamos 10 céntimos para ver series. Veíamos: "Combate","Los patrulleros del oeste","la familia Monroe","Rin Tín Tín","Gomer Pyle","Flash Gordon","Ironside", en días diferentes por supuesto,entre otras series. Nos sentábamos en unas bancas y lo adoptamos como nuestro cine del barrio. Seguía la casa del Señor Herrera Benvenutto, con su esposa Graciela, y sus hijos Eddie ( un gran amigo) y su hija Flor (de la promoción de mi hermana). El señor Herrera muchas veces nos llevó a la playa de Colán en su camioneta. Creo que trabajaba en el Banco Agrario. Después seguía la casa de la familia Ladines, su fama era de matemáticos. Luego, la casa de los Koga, con su sobrina Ruthy, muy guapa ella. Seguía la casa taller de Don Julio Morales, propietario de la sastrería "Jul Mor". Todavía alcancé a pedirle algunos trabajos, como el terno de mi fiesta de promoción. Ahora los sastres son una especie en extinción o son profesionales de élite. Luego seguía la casa de un gran amigo de mi hermano Frano, Juan Sánchez. También estaba la casa del señor Zapata, que trabajaba en el colegio "8 de Diciembre". Su hijo es, actualmente, ingeniero y fue un gran amigo. Esta casa también tenía un coliseo de gallos. Luego seguía la casa de la familia Basurco, la rama de alcurnia ( en la calle Leoncio Prado vivían los Basurco plebeyos), luego la casa del abogado Infante, gran guitarrista y cantor de boleros, poseedor de un auto datsun o taunus amarillo y finalmente una de las esquinas de la casa del Dr.Adán Arenas.

En la izquierda estaba el local de la federación de los empleados bancarios que era una tienda cooperativa. Luego seguía un depósito de venta de cemento. Después estaba la casa de la familia Borrero. Si creen que han visto a una chica linda están totalmente equivocados, esperen a que les cuente alguien como era Giulianna B., bellísima e inalcanzable. Mis profundos respetos, debe tener familia, es solo un recuerdo de uno de sus antiguos fans. Seguía la casa de la familia Pacheco, señor que fue juez, su hijo fue un estudiante de élite, de súper élite, en el "Santa Rosa" y luego médico. Luego seguía una casa muy grande donde vivía el abogado Borrero, colorado, pelirrojo y con barba. Sé que es un eximio literato. Alguna vez siguió la casa de la familia Canaval, cuya hija era preciosa. Luego estaba la casa de la familia Franco, conocimos a Doña Angelita, la matriarca, una de sus hijas, Silvia, muy bonita. Y su hijo César estuvo emparentado con nosotros y punto. Finalmente en la esquina estaba la casa de Don Alfredo Reyes, con sus interminables 2 metros de estatura, gran contador de chistes y piropeador consumado. Conocí a su esposa, la señora Tarcila, una gran dama y a sus hijos: Oswaldo, Blanca, Rosita ( muy bonita), Walter (gran amigo, poseedor de una excelente voz para el canto, uno de los culpables de que aprendiera guitarra), y finalizo con Manuel, uno de los amigos que recuerdo con mayor cariño. Hemos compartido muchos ceviches en la calle Leoncio Prado, muchas películas e innumerables pláticas. Él se fue a estudiar ingeniería de minas en la Universidad de Huamanga, luego coincidimos cada vez menos y una vez me dijeron que desapareció para siempre. Yo he orado por su eterno descanso con mucha dedicación y he pedido por la resignación para sus padres y familia. Conocí a los sobrinos de Don Alfredo, Juvenal, Manuel Nicasio, Rafael, Cristina y otra sobrina más que no recuerdo. Hoy son grandes profesionales. Rafo fue un gran amigo, compartimos muchas horas juntos, cine, fiestas, coloquios. Estudiábamos en colegios distintos pero compartíamos aficiones comunes. Yo he tenido amigos en paquetes cuánticos, si se puede decir.

Mencionaré que nosotros hemos vivido como una gran transformación de nuestro barrio el asfaltado y el alumbrado público de la calle Callao.

En la cuadra 10 de la calle Grau, derecha, empezaba la casa de la familia Valdez, con la Madre de ellos, una gran dama, que supo sacar adelante a sus hijos. Sus hijas muy bonitas todas:Mary, Rosa y Jesús. Y su hijo Héctor Omar, un gran amigo, muy leal, criollazo, gran jugador de fútbol y deportista de élite. Nació mucho antes, si hubiera nacido hoy, muy probablemente hubiera seguido los caminos del éxito con las selecciones de menores y luego la profesional y sin exagerar algún contrato en el extranjero. En el colegio era trompero, se enfrentaba a cualquiera. Una vez me defendió, estábamos en cuarto de secundaria y unos alumnos de quinto nos querían desalojar a la fuerza para jugar ellos. Omar se enteró y me dijo, qué pasa guerroncito, y retó al líder y se trenzó. Nos hacía respetar. Es que en los colegios hay tribus urbanas que manejan sus códigos de jerarquías y los van tejiendo de acuerdo a los resquicios que permiten los débiles y a los abusos que pueden perpetrar los mal llamados fuertes. Un gran amigo. Íbamos juntos con Ricardo Benites, Mickey Agurto y otros a los quinceañeros (acá en Lima se dice quinceañeras con"a"). Recuerdo una anécdota. Habíamos adquirido la costumbre de tomar un par de tragos antes de ir a las fiestas, dizque "entonados". Por lo general era ron puro o con gaseosa. Hacíamos una colecta para una botella chata o una botella grande, según sea el tamaño del grupo. Pues un día estábamos misios. Omar preguntó, alguien en su casa tiene trago. Hubo un silencio que extrañamente rompí yo. Dije, mi tío Carlos, hermano de mi mamá ha llegado de Tarapoto y le he visto traer una caja de whisky Ballantines, sé donde está la caja, en la casa de mi abuelita. Omar dijo, Alfredo tú mismo eres. Era una de esas órdenes que uno espera para hacerse famoso y quedar grabado para siempre en el corazón de sus amigos. Es así que inicié una de las pocas operaciones comando de mi vida. LLegué a casa de mi abuela Pepita, la saludé con el cariño especial de siempre. Recorrí la casa y me asaltó la duda (que ironía, el colmo del asaltante, que en el momento crucial lo asalte LA DUDA ¡¡) y si mi tío se hubiera llevado su licor a otra parte ?. Mi tía Hilda estaba en su cuarto. Esperé a que salga, me cercioré de que iba a demorarse, entré, busqué debajo de su cama. Y bingo¡¡ Allí estaba la caja de whisky¡¡. Saqué una botella. Salí inmediatamente y me fui a casa de Omar. Allí me esperaban los muchachos. Nos servimos vasos medianos casi llenos y nos pareció suave, muy suave.No sentíamos nada.Comentamos,creo que está muy débil el licor. Alguien dijo tomemos el resto de una vez y nos vamos. Así lo hicimos. Había pasado media hora desde que iniciamos el brindis. Nos dispusimos a salir, me paré y se me movió el piso. Intenté hablar y me salió una voz farragosa. Los otros sintieron lo mismo y empezamos a reirnos. Todo terminó cuando llegamos a la fiesta y nos preguntaban que había pasado. Nos seguíamos riendo y estábamos mal.

Seguía la casa de la familia Colmenares, recuerdo a Charito muy bonita y una dama. Era la casa de los guayabos. Hasta ahora me preguntó porque no cosechaba esas frutas tan exquisitas y las vendía. Pero las avecillas del barrio se lo agradecerán por siempre. Luego estaba la casa de la familia Niño, con sus dos hijas Marita y Violeta; ambas, una más linda que la otra. En serio, es el primer imposible matemático que he visto. Luego la casa y botica de la señorita Vargas Machuca, que tenía un hermano de habilidades especiales, el Mono. A continuación la casa de la familia Sánchez, luego la vivienda de un amigo de nuestra familia, Raúl. Con Raúl hay una anécdota. Era una Navidad y cerca de las doce vimos que la casa de Raúl estaba con las luces apagadas. Les diré que él se ganaba la vida lustrando zapatos. Le dijimos a mamá para invitar a Raúl a compartir la cena navideña. Mamá asintió por supuesto y comimos juntos un pollito asado y panetón. Una de las navidades más felices. Luego la casa de la familia Rentería, un odontólogo con fama de Rosacruz. Seguía la casa de Doctor Castillo, médico muy querido en Sullana, casado con una gran dama argentina y hermosa además. Tenía una hija muy bonita. Su hijo creo que se fue a estudiar Medicina a Argentina. Sé que las exequias del Dr. Castillo fueron multitudinarias. Luego seguía la casa de la familia Alvia.

En la cuadra 10, izquierda, estaban, primero la casa de la chiclayana, una mujer atractiva, algo llenita que aparecía espectralmente por épocas. Hasta ahora queda la duda en el barrio de a qué se dedicaba. Pero seguramente a algo bueno, todo con el mayor de los respetos. A continuación estaba la casa tienda de la señorita Colmenares. Luego la casa de la familia Córdova. Un señor con varias hijas. Uno de los tristes recuerdos de Sullana ocurrió así. El Señor Córdova acostumbraba llevar a la playa a sus hijas los domingos. Un domingo no fue. Sus hijas se fueron por su cuenta. A mediodía su padre murió. Yo estaba en mi casa como a las tres de la tarde y escuchamos unos gritos lastimeros, tal vez los más tristes que recuerde, que bajaban por la calle Grau, les habían ido a avisar a las hijas del señor Córdova y regresaban con el luto a cuestas. A continuación estaba mi vivienda en el número 1033. Luego seguía la casa de la familia Campos. Después estaba la casa de Lalo Gallo y su hermana una hermosa pelirroja cuyo nombre no recuerdo pero de cuyo rostro no me olvido. Era lindísima. Seguía la casa del orfebre Troncos. En la siguiente cuadra solo recuerdo la casa de Iván Calderón, gran deportista y un triunfador actual, de Jorge Cisneros un gran amigo. Y paro de contar.

También les diré que en la misma calle Grau, antes de la Enrique Palacios, estaba la casa de mi compañero de colegio Mario Merino Gima, la casa y consultorio del Dr. Green, la casa de otro compañero de colegio Alberto Castillo Sánchez y el local de una renovadora de calzado atendida por un artesano que tenía dotes de escritor y que hace poco me enteré que se había suicidado.

Hasta ahora me pregunto si la Amistad se jubila, entra en receso, se debilita hasta morir, o son solo recuerdos. Y no tengo la respuesta.

CONTINUARÁ...

SULLANA Y OTROS RECUERDOS II.

2008-09-07T19:05:00.001-07:00

En la calle Alfonso Ugarte, cuadra 8, recuerdo que vivía la familia Jaramillo, la familia D'franchesch, la familia Chérrez. En la cuadra 9, vivía la familia Hernando, la familia Cortez, la familia Yamunaqué, la familia Manrique, los Borrero y la familia de un buen amigo Carlos Navarro. En la cuadra 10, Los Otoya, cuyo padre es un gran periodista, los Alemán, el pintor, de brocha fina, Segundo Bermejo, la familia Cruz.
En la calle J.J.Farfan vivía la familia Villalta, los Acha, Los Jaramillo (familiares míos, la tía Julita, la tía Iluminada, mis primos César y Beatriz), la familia Noblecilla, la familia Fassbender, los Escudero (Patricia era amiga de mi hermana Malena), la familia Feriolli (con su hermana Rossina, alguna vez reina de Sullana), los Canales, los Hunter ( su padre el gringo o colorado; su madre una gran dama, soy amigo de Harry y Alex. Recuerdo a Peter, pequeñito aún, quien hoy es un gran profesional y ha escalado a cotas muy altas), los Benites ( mis grandes amigos, Isidro, Ricardo y Francisco), los Paulini (un señor solterón y en la esquina otro señor Paulini que vendía leche fresca), y también estaba la casa de mi abuela paterna Ernestina con mi entrañable tío Víctor.
En la calle San Martín, que era la principal de Sullana, estaban el Bazar Reyna de la familia Vences, el bazar Irene, los Almacenes Valdivieso, el local del colegio nacional de primaria donde enseñaba mi senora madre, la Librería Cultura, el bazar Ibárburu, el local del Banco Regional del Norte, la farmacia del Dr. Cruz merino, el local del distribuidor de loterías, el Sr. Manuel Urbina, el mago de la suerte.
Más abajo, la juguería Navarro, el local de la comandancia de la Guardia Civil, el local del Banco Popular, el local del Banco de Crédito.
En la plaza de Armas estaba el local del bar y heladería "Venecia" fortín de las familias aristocráticas. Luego se democratizó.
En la Avenida José de Lama, estaba el terminal terrestre, el que yo usé para despedirme para siempre. El colegio de Aplicación, el colegio San Juan, de ese gran maestro Don Teodoro Uriol Gálvez, el colegio Nacional José Cardó, La heladería Shapra, la casa de mi amigo Fernando Gonzales Del Campo, de la familia Ibárburu, de la familia Tassara, de la familia Correa, de la familia Girón. Más arriba la Urbanizacion de los trabajadores del Banco de la Nación, el colegio nacional de mujeres "Las Capullanas".
En la calle Sucre, la casa de la familia Carrión (recordamos a su hija Patty), el cine Excelsior, el bar San Martín, el paradero de autos a Talara. En la siguiente cuadra, una marmolería para lápidas ( de esas lápidas en que se escribe "recuerdo imborrable" y que despúes de un tiempo vas y ya no se puede leer muy bien) , los consultorios de los Dres. Cruz Merino Y Cirilo Espinel. La casa de la familia León (familiares de un compañero de promoción), el local de Radio Sullana (dirigido en ese entonces por un extraordinario periodista Don Pablo Cruz Arrunátegui), la peluquería del Sr. Cornejo.
En la siguiente cuadra, la casa tienda del Sr.Vílchez. Recuerdo a una de sus hijas como una muñequita. La volví a ver hace unos seis años y sigue tan guapa. Un saludo para ella de uno de sus fans. Más arriba la casa de la familia Alburqueque ( con su hijo, un amigo, Memo). Y casi al final la casa de los Olavarría, los Távara Castillo, de mi amigo Karin Palomino, de los Quinde.
En la calle San Martín, arriba, la casa de una gran persona Freddy Rosales (compañero de colegio, gran estudiante y mejor deportista, nadador de élite) y la tienda de bicicletas de Don Félix Nunura Paiva.
En la calle Lima, cuadra tres, viniendo de la Bolívar, estaba el consultorio de un abogado o médico Policarpo Alvarez. En la esquina la farmacia del Dr.Cruz Merino. Aparecía la calle San Martín como transversal. En la siguiente cuadra, en la esquina una juguería, el consultorio del Dr. Hernán Espejo Gallo. Al frente en la esquina, el bazar Reyna, una pequeña librería "Ordinola" y la peluquería "Myra" del Sr. Cornejo y sus hijas. Al Sr. Cornejo lo recuerdo como un señor mayor, muy educado y correctísimo como persona.En el segundo piso estaba la casa de la familia Martínez Ríos. El padre era abogado, usaba ternos blancos y corbata michi. Fui amigo de uno de los hijos, Carlos y hace unos años trabajé con otro integrante José, médico, y excelente amigo. Luego aparecía la calle Sucre como otra transversal.
En la cuadra 5 de la Calle Lima estaba la clínica del Dr.Zegarra, padrino de matrimonio de mis padres. La casa taller de un orfebre.La tienda de los Aponte, el local del "Jardín de la Infancia", la carpintería del Sr.Miranda, la relojería del profesor Nazario Vilela, mi primer domicilio y la tienda del Sr. Montero, propietario de la casa que habitábamos. Al frente estaba la casa y cevichería del Sr. Andrés, la casa de Carranza, la casa tienda del Sr. Camacho que educó a sus hijas en valores, valiosas chicas. El local del colegio "Inmaculada Concepción" y la esquina del local del partido aprista. Aparecía otra transversal, la calle Grau.
En la cuadra seis estaba la casa de la familia Lozano, con Humberto un gran amigo mío y compañero de colegio, buen alumno. Su hermano Nino y su hermana Adriana o Roxana, no estoy seguro. Luego venía la quinta donde vivía Domingo Zapata, donde se realizaba la broma del billete, motivo de un escrito en mi blog. Y paro de contar.

En la calle Leoncio Prado, la popular "lionzo", iniciaba en la calle Lima, yendo por izquierda, estaba la casa tienda de la familia Aponte, seguía la casa de la familia Figallo con una de sus hijas bellísima, la casa de mi querido profesor Don Napoleón Jáuregui, luego una casa donde vendían ceviche y alquilaban revistas (allí iba para esas actividades), la tienda de la Gilda (muchas veces mamá me envió a hacer el mercado con mi lista y yo traía mi canasta de a poquitos, es que había que ayudarnos), luego seguía la casa de los Basurco, buenos mecánicos, salvajes para los juegos del carnaval, a continuación estaba la casa de los Koga ( uno de ellos era mi amigo, después supe que se fue a Japón), y finalmente estaba la casa de los Chunga con 2 sus hijos, el Aley y el otro que fue cura, guardia civil y actualmente próspero empresario. Su mamá vendía gallinas y patos.

En la acera de la derecha (yendo hacia la calle Callao) iniciaba con la casa taller de un orfebre, la casa de los Curay, la tienda de la Tola, otro de los mercados urbanos de mi época. Para terminar con la "lionzo" en la siguiente cuadra vivía un contemporáneo, menudo de estatura que solo recuerdo como el "diablo", buen muchacho. Y antes de la fábrica Hergueola había un corralón donde jugábamos futbito. En ese corralón después se construyó un colegio particular, creo que el "Enrique López Álbujar".

¿ Para finalizar me permiten hacer una remembranza de las chicas más lindas que nos tocó ver a nuestra generación ? Disculpen ustedes :

1.-Eliana De Sa. Una de las chicas con las que se lograría un consenso. Preciosa.

(Saben tengo temor de poner los apellidos. No vayan a tomarlo las damas como una invasión a la privacidad. Pero créanme que todo esto lo hago con un profundo respeto.)

2.-Silvana Be. Para mí la más bonita de todas (quiero que quede constancia escrita, pueden estar en desacuerdo conmigo pero hay que tolerarnos) y la de mayor clase. Un porte señorial. Creo que hubiera sido una reina sin desentonar.

3.-Giuliana Bo. Espectacular.

4.-Mónica Ta. Muy bonita.
5.- La hermana pelirroja de Lalo Gallo. Una modelo.

6.- Una de las señoritas Albán. Ya lo he dicho, con una extraña luxación en la columna vertebral que le había, literalmente, quebrado la espalda y causaba una conmoción al verla pasar caminando, solo caminando. Nos golpeábamos el pecho e interrogábamos a Dios porque ese castigo.
CONTINUARÁ...

CUENTO CORTO - SAVIA DECISIÓN - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:56:00.000-07:00

Enrique se había percatado de un cambio. La oscuridad lo amodorraba, le robaba vitalidad, parecía robarle aire, intoxicarlo. Desde entonces evadió la oscuridad y los tonos grises de las estancias donde se desenvolvía su vida cotidiana. Buscó vivir la vida exclusivamente a colores. Él no supo a que atribuirlo. Como era propietario celoso de algunas fobias, trató de no hacerle caso a este deseo de escapar de las grisuras para no incorporarlo a su colección de temores infundados. En cambio la luz solar le inyectaba entusiasmo, nuevas fuerzas, ganas de cantar, de moverse, de ser feliz. Había leído que el ritmo circadiano influía en el comportamiento de las personas, que los ciclos de luz y oscuridad determinaban actitudes; y eso lo tranquilizó. Pero ¿ porque esos síntomas se fueron arraigando y acrecentando ? No tenía una respuesta. Entretanto la fotofilia se transformó en avidez y luego voracidad por los rayos solares.

También notó que empezaba a desear los espacios abiertos, se sentía libre y tenía la imperiosa necesidad de pararse e inclinarse de manera recta como un poste inclinado y sentir el bramido del viento en la cara. Empezó a gustarle hacer las inclinaciones para lados diferentes, elevar los brazos e inmovilizarlos y en ocasiones buscaba la inmovilidad total. Eso lo relajaba. En los parques y jardines su familia y amigos lo veían como un nuevo adepto al tai chi. De salud estaba bien.

Había leído que el agua era una maravilla y decidió desde ese momento de lucidez tomar una docena de vasos con agua al día. El agua también lo revitalizaba y sentía que le servía para otras cosas que su cuerpo sabiamente realizaba. La luz, el agua, las poses estáticas. En el barrio comentaban, otro loco más.

De pronto, un día cualquiera, comenzó a sentir que algunas de sus articulaciones se endurecían sin dolor. Consultó con el médico de la familia y le explicó que era algo así como anquílosis ósea y articular debido a sus 49 años. Él se dió ánimo y se dijo para sí mismo, felizmente que me dedico a lo natural, la luz solar,tomo abundante agua, hago ejercicios y no tengo hábitos nocivos como tabaquismo y alcohol. Porque sino peor me fuera con esta enfermedad reumática.

Continuó con su rutina, el trabajo, la familia. Se declaró un predicador de la vida sana y decidió dedicar parte de sus fuerzas a convencer a los profanos de las ventajas de los elementos naturales. De los elementos que faltaban estaba el fuego y se dió cuenta que el fuego no le atraía y cayó en la cuenta que empezando con un respeto a las llamas estaba terminando con otra fobia por el fuego que no quería comprarse para siempre. Pero el barro, extrañamente empezaba a adquirir una importancia desde aquel día en que llovió y un aroma lo envolvió sensualmente. Investigó el origen del extraño olor y caminando por el jardín tomó un poco de barro entre las manos, lo olfateó y quedó hipnotizado. Este era el olor que estaba buscando hace tiempo y quiso saborearlo. Lo hizo, le gustó y pensó que eso no era cuerdo y otra vez tuvo miedo. Consultó nuevamente con su médico y le dijo que tal vez tenía anemia, porque en medicina cuando un paciente tiene anemia presenta avidez por los minerales primarios. Por lo que el facultativo le prescribió análisis sanguíneos y para su sorpresa y el desconcierto del galeno, los análisis salieron normales, no tenía anemia.

Y un día en la piel sintió una paquidermia incipiente que se fue apoderando de él. Su médico temió que tuviera dermatomiositis. Otra vez nunca llegó a certificar ese diagnóstico. Se hizo una herida y de la lesión brotó un exudado blanco que olía a resina.

Enrique comenzó a sentir que su movilidad se iba limitando, que su familia sufría. Incluso perdió el trabajo. Y una tarde tomó una decisión que la sentía crucial, necesarísima, la de ir al parque cercano a su domicilio. Penosamente salió de casa, mientras pasaba por los jardines de su barrio el corazón se le aceleraba. A duras penas pudo llegar hasta el mencionado parque. Se detuvo, alzó los brazos. Sintió que el sol ingresaba a sus entrañas y su piel rápidamente adoptaba el acartonamiento y la tersura de la rusticidad. Sus pies se hundieron como en arenas movedizas. Sintió que su sangre adoptaba un tono rosado y luego blanquecino y finalmente, como un veneno largamente deseado, la savia se apoderó de él y le explicó su metamorfosis, su nueva vida.

Su familia lo buscó y nunca encontraron ningún rastro ni de esperanza. Literalmente se lo había tragado la tierra. A pesar de que sus familiares pasaron muchos días y años muy cerca a él. Vió crecer a sus hijos. Cargó con alguno de ellos sin que se dieran cuenta y también con algunos nidos.

En ese lugar un sauce crece ahora como mudo testigo con más pena que gloria.

alfredo guerrón. 2008.

ANÉCDOTA DE MI HIJO ELÍ.

2008-09-07T18:54:00.000-07:00

Dios le ha permitido a mi hijo Elí vivir algunas ironías. En Perú mi hijo, era dormilón y casi siempre salía con las justas de tiempo para el colegio. Muchas veces llegaba tarde. Cuando tuvo catorce años me pedía permiso para una hora determinada y llegaba media hora más tarde. Fue una costumbre muy mala que adquirió y yo como padre le advertí varias veces que la puntualidad era un gran valor que se aprende en casa y que lo preparaba para la vida. Una vez le dije, hijo en casa se aprende a ser puntual porque es una norma de respeto al orden establecido, en los trabajos nunca, me entiendes ¡¡ N U N C A ¡¡ te van a decir a qué horas quiere entrar Sr.Elí Guerrón. Tú tienes que acoplarte y cumplir el horario. Así son las cosas siempre y tienes que aceptarlo.
Pues quien les dice que, unos años más tarde, estando en Estados Unidos en una entrevista de trabajo, los empresarios y él convinieron los honorarios, el sistema laboral y otros. Y cuando Elí preguntó por el horario, le dijeron, y para usted Sr.Guerrón cuál es la hora más cómoda para que ingrese a laborar. Mi hijo sonrió y por la noche me llamó. Y me dijo en broma, pá cuando me dijeron lo del horario recordé tus sabias y contundentes palabras.

CUENTO CORTO - LA VERDADERA FICTICIA - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:47:00.001-07:00

Érase una vez, una ciudad de nombre Ficticia dominada por un sátrapa, un tirano, el mayor dictador que se recuerde, el inefable Grouchito Marxtuein. Se le consideraba un Dios y sus lacayos vivían para él.
María Vindicta era la encargada de ungirle costosos perfumes en los pies de su mentor, su gurú, su maestro y guía. y sus mayores orgasmos ocurrían cuando su Creador perdía la vista en lontananza totalmente satisfecho por las pródigas caricias que María le dedicaba. Cacasier era el que tenía la función más absurda, no osaba ni siquiera desatarle las sandalias pero debía desatárselas todos los días para lavarle los pies a su Divino Señor y finalmente calentarlos con sus mejillas en un extraordinario arrebato de pasión que provocaba los celos enfermizos de Obtuso.
Cada tarde cuando Dios se paseaba por los jardines para escribir sus obras inmortales, sus fieles lacayos se disputaban su atención y le recitaban sus más encendidos panegíricos que quedarán escritos a fuego en la historia de las adulaciones ciento por ciento merecidas.
María recitaba: maese, ¡¡ ojalá que no te mueras nunca ¡¡. si no, ¿¡ que lluvia ¡, ¡ que monzón ¡, ¡ que diluvio ¡ calmará nuestra sed, así como solo la calma tu sabiduría con que nos riegas a cada instante ? ¡¡ Ninguna maese ¡¡ ¡¡ Ninguna ¡¡ se escuchaba a un coro filial en los jardines.
Sintiéndose relegado Cacasier se infundía de la diosa inspiración y recitaba: ¡¡ maese, vive para siempre ¡¡, si no ¿ ¡ que sol ¡, ¡ que quasar ¡, ¡ que supernova ¡, iluminará nuestros caminos así como lo hacen tus consejos sabios, eruditos? un grito estallaba desgarrador, visceral, entrañable, respondiendo: ¡¡ ninguno maese ¡¡ ¡¡ ninguno ¡¡.
Y Obtuso tomaba aire y con las pocas neuronas que tenía declamaba: ¡¡ maese no nos faltes nunca ¡¡. ¡ Ofrézcome en sacrificio para tu eterna juventud ¡ Y sus otros lacayos luego de fruncir el entrecejo reaccionaban y gritaban: ¡¡ y a mí ¡¡ ¡¡ y a mí ¡¡. El rey sonreía y pensaba, con unos lacayos así viviré para siempre.
En esa ciudad se había abolido la ortografía, el Rey consideraba que era un vicio decadente de la sociedad pequeña burguesa. y se había decretado que los únicos autorizados para escribir bien eran el Rey Grouchito y sus lacayos. Nadie podía oponerse a la censura so pena de morir decapitado. La idea era pedir a los plebeyos que publicaran por escrito sus cuentos y en la plaza mayor leerlos uno por uno y denostarlos con escalpelo para hacer pasar la humillación, la ignominia, la vergüenza a sus autores y demostrarles que sus obras eran porquerías, basuras que provocaban sueño, que daban náuseas, y gritarles en público que ustedes plebeyos eran unos buenos para nada y que la intelectualidad era un sueño imposible. El plan mayor era impedir que los plebeyos accedieran a ser libres porque escribir es una de las mejores formas de serlo.
En una de esas tardes en que los adjetivos para el Rey Grouchito se excedieron, ocurrió un resplandor. Obtuso engendró repentinamente la diafanidad y le dijo al rey, pero maese aún no les hemos impedido “P E N S A R” a los vasallos y mientras piensen pueden ser libres. El Rey tembló de ira y de miedo. Es cierto, ¿qué podemos hacer para que esos hijos de puta ya no piensen? María en su laberinto dendrítico y astroglial dijo, hagamos un concurso ya no de cuentos sino de pensamientos escritos y burlémonos, insultémoslos delante de todos a esos indios de mierda para que no se atrevan a contradecirlo a usted maese, nuestro soberano Grouchito, nuestro norte, nuestro sur, nuestro este y nuestro oeste.
En el pueblo Termes había osado sublevarse hace 8 meses y fue decapitado e igual suerte corrió un foráneo de nombre Elí, quien tímidamente llegó al pueblo y les hizo ver que el tirano y sus lacayos no sabían ni escribir y que querían dominarlos de pensamiento, palabra, obra y omisión y que no debían dejarse humillar. Pero ya no había esperanza. Toda la gente aceptaba su destino como tal. Elí se rindió y antes de morir claudicó con una carta de sujeción a su nuevo Rey y con el estilo real (en ortografía) se despidió en una misiva que después el Rey ordenó se publique como escarmiento a todos esos maniáticos de la ortografía y otras pendejadas.
Cuando la cabeza de Elí voló por los aires, las ideas se derramaron de su cuerpo con un torrente cárdeno, ígneo dispuestas a sembrar otra vez el germen de la rebelión. Lo habían matado porque habían matado sobretodo sus ideas. El verdugo descubrió una carta entre las manos del asesinado. Decidió liberarla y en el sobre decía: "a mi Dios, Grouchito". Los lacayos, María Vindicta, Cacasier y Obtuso, inmediatamente se disputaron el honor inconmensurable de llevar esa carta a su Divino Hacedor. María fue decidió ser la elegida, después de algunos codazos y uñas como puñales. Le entregó la carta. En ella Elí decía:”hestimado Rey Grouchito, hantes de ver bolar mi cavesa por el acha del berdujo, dezeo qe me dizculpes porke no a cido mi hintencion hofenderte. maldijo la ora en ke hoce enfrentarme a tu grandesa, pido perdhon por todaz laz molestias que pudhe averte hocacionado y hencomiendo mi halma ha ti en la ezperansa de cómo my dioz me dez la vida heterna. perdhon o rei myo. hatentamente. heli.”
El Rey Grouchito, luego de leerla, espetó descorazonado: "le ayudo a morir a este indio de mierda, justo cuando ya había aprendido a escribir como yo".
Finalmente el Rey sacrificó a sus fieles lacayos y vivió para siempre.

CUENTO CORTO - EL BUEN LADRÓN - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:45:00.001-07:00

Yo soy un ladrón, pero de los buenos. En mí se cumple lo que dice Bill Gates, de que no es necesario ir a la universidad para ser experto en lo que es tu ocupación. Apenas tengo estudios elementales de primaria pero yo soy hechura de la calle, encarnación de la experiencia. Mis colegas me consideran un ladrón de vieja escuela, de vocación artística.

He aprendido a través de inveterados ejercicios de ensayo error. Soy un ladrón y para mí, a mucha honra (deshonra dice la gente).
Ser ladrón no es fácil. La gente critica basada en juicios de valor que en estos tiempos de globalización no tienen sentido. Todos robamos, unos más que otros. Los obreros, los gerentes,las empresas, los profesionales, los políticos, los banqueros, los padres, los hijos, los religiosos, los países. Estamos en la cultura del robo.
Los obreros no trabajan lo que debieran amparados en bajos salarios que a su vez, son el robo de los gerentes y de los dueños de las empresas.
Los banqueros ni que decir, pueden robar a su regalado gusto y si se les descubre, resulta de necesidad nacional rescatar sus tremendos y descarados desfalcos y al final nos convencen que es un deber patriótico no juzgarlos ni castigarlos por causa de un interés supremo, mantener la indemnidad del sistema financiero. El robo perfecto. Bien lo decía Berthold Brecht.
Los padres roban el tiempo que les corresponde a los hijos y se justifican diciendo que los tiempos están difíciles y que es menester trabajar cada vez más.
Las empresas roban el tiempo familiar, han invadido con los celulares y la internet ese espacio vital en que la familia se desarrollaba y que proveía de un mínimo equilibrio para la personalidad de sus integrantes. Las empresas justifican su robo diciendo que la competencia es salvaje y que los trabajadores deben estar plenamente identificados y dispuestos las 24 horas para colaborar. Los horarios resulta que ahora son defectos arcaicos que deben superarse en la hora actual para acceder al desarrollo que es otro robo. Los países se desarrollan cuando uno le roba al otro. Así que debemos prepararnos para robar.
También los padres se justifican diciendo que no interesa la "c a n t i d a d" de tiempo que les entregan a sus hijos, y dicen que lo que interesa es la "c a l i d a d" del tiempo que dan a su prole. En esa lógica, que es un robo descarado, se va a llegar al minuto semanal ofrendado de los padres para sus hijos pero un minuto completamente denso, completo, cabal, entero, íntegro, casi con el peso gravitatorio de un agujero negro.
Los religiosos, ni que decir, roban nuestra libertad de creer en lo que deseamos libremente o no crer en nada que ya, es creer. Nos infunden miedo, ergo nos roban la valentía.
Y los políticos son la antonomasia del robo, nos roban las ideas, nuestras ilusiones, nuestros votos, nuestro dinero porque parasitan al estado que somos todos. Los políticos roban expresiones, roban sonrisas y nos roban la inocencia cada vez que pueden con su lenguaje carnestolendo.

Se darán cuenta de que he leído bastante (en el poco tiempo del que dispongo), no se equivoquen, yo no soy cualquier ladrón. Podría decirse que soy un profesional sin título acdémico.
Así pues, que no se extrañen que yo tenga el orgullo de ser ladrón, pero, ya lo dije, no un simple ladrón, soy un predador y me considero un artista en este quehacer. Me despierto a las seis de la mañana desayuno algo frugal y luego busco a mis amigos con los que trabajo en equipo.Nos estacionamos en una esquina. Esperamos pacientemente. Soportamos las miradas de los que nos reconocen, nos da algo de verguenza pero que le vamos a hacer, ese es nuestro trabajo.
Ser ladrón no es fácil, la gente habla estupideces. A ver, quiero verlos que vengan a ganarse la vida robando a nuestro estilo y les aseguro que no sacarían ni para un pan. En cambio ellos roban más sutilmente en todos los demás ámbitos que les he mencionado. Nosotros debemos soportar el frío, el chantaje de los serenos, de la policía. Estamos expuestos a accidentes cuando debemos correr, como caídas, cortes, fracturas. Es necesario que gastemos regular cantidad de dinero en una buena alimentación porque debemos tener un buen estado atlético. Todos los días consumimos cantidades ingentes de energía física y mental. Vivimos diariamente el riesgo de que nos atropellen los autos porque nuestras escapadas no son fáciles. Algunas veces hemos tenido la mala suerte de que un grupo nos ha capturado y nos han agredido. Créanlo de una buena vez, Ser ladrón no es una perita en dulce.
A veces otros grupos ( ¿ puedo llamarlos colegas sin que se rían ? ya ven, ni siquiera nos toman en serio ) invaden nuestro territorio y es necesario aclarar muy virilmente con ellos los límites porque sino perdemos nuestro posicionamiento en este mercado, que varios años de esfuerzo nos ha costado.
Nosotros tratamos de no hacer daño, abordamos personas descuidadas, arrebatamos teléfonos celulares previa constatación de su valor para que sea rentable, monederos, carteras, bolsas de compras, aretes de oro. Muchas veces nos estafan, podría decirse, brilla como oro, se ve como oro, se luce como oro, la hace bonita a la chica, como el oro y cuando nuestro amigo reducidor le vierte el ácido para comprobar su nobleza resulta que no es oro. Trabajo por la puras. ¿ Quién ha robado a quién?.
Toda la mañana estamos analizando movimientos, diseñando estrategias ,tomando decisiones y actuando en consecuencia. Manejamos un lenguaje no verbal casi perfecto, ademanes, silbidos, miradas. Y también nos desplazamos a otro lado cuando se aparecen los policías y los serenos. Felizmente sabemos sus horarios de relevo porque hay muchos que son amigos nuestros y compartimos ganancias y así aprovechamos al máximo esas horas para trabajar libremente.

A mediodía hacemos un alto para almorzar. Yo rezo antes de tomar mis alimentos y le agradezco a Dios porque provee para mis necesidades y las de mi familia. Yo soy responsable. El dinero que obtengo lo llevo para mis criaturas y a veces disfruto con algunas chicas un momento de relax sobretodo los sábados por la tarde. Nosotros los ladrones no tenemos seguro social, ni jubilación, ni vacaciones y así dicen que ¿ es fácil ser ladrón ? Un poco más de respeto. Creo que tengo la suficiente autoridad moral como para reclamar un trato diferente.
Muchos de mis trabajos ocurren sin que la persona se de cuenta, pero eso es un arte especial y el arte no se aprende de la noche a la mañana. Es un acúmulo de experiencias, incorporación a tu personalidad de los consejos de tus padres, de tus profesores, en el sentido de que lo que hagas en tu vida házlo bien. Muchas veces he pensado que en varios de mis trabajos, como reconocimiento a la perfección, me han debido aplaudir y la gente, me ha maldecido. Es increíble. Yo soy un ladrón y reclamo más consideración porque todos somos colegas, unos más que otros.
Después de almorzar un menú barato, salimos a trabajar nuevamente. Subimos a los medios de transporte masivo, analizamos las posibilidades de éxito. A veces me distrae algún culo formidable. Esa es otra de mis habilidades artísticas, una especie de radar localizador de culos, pero sólo los buenos culos ¡ Qué tales culos ¡. Lamentablemente, esta habilidad se convierte en defecto porque muchas veces colisiona con la concentración que exige mi serio trabajo de robar y muchas veces me ha hecho perder dinero por quedarme embelesado con un trasero de orgía.
Alguna vez cuando me ha ido mal o regular les he pedido a mi Dios de los Descarrilados y a mi Virgencita del Santo Reproche que me envíen un regalo y casi al final del día se ha aparecido un señor, con una apariencia de jubilado, saliendo del banco y con el bolsillo hinchado. Junto mis manos, cierro mis ojos, elevo mi rostro y le agradezco a mi Dios Todopoderoso. Lo seguimos a nuestro elegido y en el momento preciso lo abordamos y lo bolsiqueamos. Nos salva el día, lo cual agradezco muy sinceramente a nuestro Creador. Al fin, Dios es un padre y los buenos padres como él perdonan y aún más, proveen.
Mi máximo héroe es Dimas, el buen ladrón, pero la verdad no quiero morirme tan rápido y menos crucificado. Dimas llevó a nuestra profesión a los niveles más inimaginables, la puso a la diestra de Dios Hijo, y eso se venera. ¿ Qué si quiero que mis hijos sean ladrones como yo actúo o ladrones de otro tipo ? No lo sé. En todo caso los voy a apoyar para que sean los ladrones del tipo que deseen.
Ya les dije soy un ladrón y no me avergüenzo, y sobretodo soy un artista, actúo sin que nadie se de cuenta. Incluso pude arrebatarles en este mensaje algunos minutos de su tiempo y recién lo notaron. Por eso digo que ser ladrón es mi vocación.

CUENTO CORTO - ESTOY MUERTO - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:43:00.001-07:00

Alberto trabajaba en un oficio en extinción, era un detector humano de vibraciones. Durante muchos años y antes de que se inventaran aparatos sofisticados, lo contrataban porque muchos sabían de su extraordinario don de sentir y comunicar las turbulencias internas y aún las más profundas, que percibía al imponer su mano sobre una superficie que podía ser un motor, una estructura de metal, un tubo , un alambique. Informaba a los ingenieros y estos reevaluaban los proyectos porque confiaban en él. Podía decirse que los tuvo en sus manos por mucho tiempo.

Pero el tiempo pasó, la tecnología apareció como una plaga bíblica y resultó más precisa que sus diagnósticos de orfebre.

Una tarde Alberto miró sus manos y descubrió que había perdido la ilusión de vivir, pero no quería una solución sangrienta, simplemente no quería seguir, ya no le satisfacía el sabor de las cosas simples y sintió que ese día debía tomar una decisión. Su voluntad le pareció bastante lógica y pensó, ya no voy a comer. Ya no necesito energía, ya no voy a trabajar, voy a quedarme quieto, completamente inmóvil. Si no me muevo no será necesario que ingiera alimentos. Voy a tratar de no pensar e incluso me voy a deshacer de mis sentimientos y de mis recuerdos.
Ya había estado practicando ejercicios de inmovilidad y había sido traicionado por sus párpados y por su tórax. Sus párpados invariablemente batían, cual persianas, la ventana de sus ojos, y no podía evitarlo; así que, como una solución brillante aunque totalmente oscura decidió cerrar los ojos. Y al tórax, pensó, ¿cómo puedo detenerlo ?, podía hacerlo por algunos segundos. Aguantaba la respiración y conseguía un estado de hibernación que deseaba que fuera para siempre y que invariablemente terminara con él en unos instantes. Pero el tórax después de una licencia de algunos minutos, siempre crecía, como el fuelle vital que es, y volvía al punto de inicio una y otra vez.

Alberto se preguntó, para que voy a comer si yo sé que no tengo vísceras, no tengo tripas, no poseo intestinos a los que les sirva el alimento diario que me pueda conseguir. Además que cada vez se ha puesto más difícil conseguir alimento. Definitivamente, ya no necesito comer, no voy a hacerlo también como una forma de protestar contra el mundo. Esto se acabó, ya no voy a comer.
Alberto se hizo la última pregunta, yo estaré vivo o estoy muerto. Se desabotonó la camisa y puso delicadamente la palma de su mano derecha sobre su pecho para detectar aunque sea un mínimo latido. No sintió la más mínima vibración, entonces se dio cuenta que estaba completamente descorazonado. Era la prueba que le faltaba. Sacó su mano del pecho , cerró su camisa y dijo, estoy muerto.

CUENTO CORTO - TAXISTA A PLAZOS - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:41:00.000-07:00

Yo soy taxista desde hace 10 años. La empresa donde trabajaba como courier ambulante, quebró y felizmente con mi despedida me dieron una indemnización que me sirvió para comprarme un auto de segunda mano y, así, trabajar como taxista. A los 3 años de rodar con mi auto, unos tipos que no parecían malhechores, me pusieron una navaja en el cuello y me quitaron toda mi fortuna. Me quedé sin la herramienta que me ayudaba a enfrentar la vida con más ilusión. Desde entonces consigo, cada vez que puedo, a alguien que me de en alquiler un auto para trabajar diariamente.
Hoy es domingo y quiero trabajar para encontrarme a mí mismo. Ya no tengo a nadie, mis hijos han viajado al exterior y mi esposa me ha abandonado. Me han dado en alquiler un automóvil toyota sedán (a propósito se han dado cuenta que en los suicidios, el detective necesariamente debe buscar el auto-móvil. Esa anécdota es buena, se me ocurrió sólo porque soy taxista) y salí a recorrer la ciudad de Lima para conseguir algunos clientes.

Les diré que las Plazas, más que las calles, siempre me han fascinado, por su belleza, por su forma, por su obligación de aduana del tráfico, por su población absolutamente migrante. Pasé por la Plaza del distrito de San Luis, que une a las avenidas Aviación, Arriola y San Juan. Esta es una Plaza ovoide, bastante descuidada y con unos monumentos poco famosos. Circundé la plaza y fui a llenar el tanque de gasolina de mi carro en un grifo del contorno. Mientras llenaba el tanque, pensaba en cómo se puede conocer una Plaza bastante bien. Y me respondía, poniendo tu humanidad en ella, llorando en la plaza algún amor extraviado, descansando en un día de sol, leyendo el periódico en una mañana de domingo, quedarse allí viendo pasar a los autos, y sobretodo, estar en ella certificando que el mundo da muchas vueltas. Pagué por el combustible, miré el reloj, eran las 9 de la mañana y salí en primera. Avancé una cuadra y volteé en U para regresar a la Plaza. Por alguna razón imánica que no consideré importante transgredir, ingresé a la Plaza e inicié un recorrido que transformaría mi manera de ver al mundo.

Me coloqué muy cerca al borde de la acera de la Plaza y empecé a dar vueltas. Estaba concentrado en el trayecto y de vez en cuando veía a los conductores que pasaban cerca a mí. Pensaba como los destinos de las personas confluyen en un instante y a continuación divergen. Seguí con la segunda, tercera y cuarta vueltas. Nadie se dio cuenta de lo raro de mi camino. Ví las bancas en varios ángulos, a una pareja besándose en todos los perfiles, al monumento que me miraba fijamente, luego con el rabillo de sus ojos y finalmente el monumento me perdía al darle la espalda para a continuación volver a verme. Recién me percaté de cuán importantes son los ciclos. Los edificios de los contornos tenían otros detalles que no había observado en las primeras vueltas, era increíble, parecía que los dueños se apresuraban en cambiarlos en cada redondel que dibujaba. La iglesia de la Plaza era la cajita que engullía personas y luego las vomitaba a borbotones, en un ciclo, casi uterino, sólo que duraba una hora. Yo seguía dando vueltas y aparecían nuevos personajes, un heladero que se estacionaba, que vendía su algidez y que luego iniciaba el éxodo para una vida mejor. Unos jóvenes esperaban un ómnibus de servicio público para que los llevara a una reunión agradable que se adivinaba en la expectativa de sus ojos. En la plaza se quedaban las sonrisas, las ilusiones, las huellas. Por eso es que las Plazas no morían tan fácilmente. Y la gente creía que por las noches, la Plaza quedaba vacía. Nada más falso. Yo veía a los jóvenes que se acercaban y luego se alejaban y al volver a verlos estaban en diferentes órdenes y me preguntaba si eran los mismos o no. Es que el orden importa, yo tenía un orden, tenía un recorrido fijo, yo sabía cómo empecé este negocio pero no sabía cómo iba a terminarlo. Pero yo no lo premedité, que conste, simplemente ocurrió. Yo seguía dando vueltas y poco a poco me convencía que eso era lo que quería y nadie tenía que criticarme por ello. Cuando pasaba por el mismo lugar se me ocurría que no había pasado el tiempo y que no había envejecido. Y eso me seducía tremendamente. Ya eran las tres de la tarde y continué mi recorrido recordando las tantas veces que cumplí ciclos en mi vida, me divorcié dos veces, perdí mi trabajo en tres oportunidades, los ciclos de todos los días que viví, las veces que me perdonaron antes de volver a agredir a mis seres tan mal queridos, los libros que leí en repetidas oportunidades. Seguí dando vueltas y sonreí. Me pregunté, porque no me voy, porque no salgo del ruedo. Ya no podía irme, esa era la pesadilla (¿o la felicidad?) que tantas veces me acosó hasta acorralarme y que hoy tenía la brillante oportunidad de cumplirse. Hay destinos que son circulares y más exactamente, ovoides. Seguí dando vueltas y algunas personas se dieron cuenta de lo absurdo de mi proceder, les resultaba incómodo, les recordaba cuán cuerdos eran y eso, es subversivo. Empezó a anochecer y los espectadores avisaron a otras personas que había un auto con un camino raro con un chofer inescrutable, pero que lo más probable es que estuviera loco. Algunos, empezaron a aplaudir cada vuelta que terminaba o que empezaba, seguro como burla y tal vez, algunos con respeto al señor que sabe lo que quiere y persiste en su senda. De pronto fui famoso, yo era un reality show. Pero se desilusionaban, cuando se percataban que lo mío, iba en serio. Y cambiaron el tono de la alarma, cuando lanzaron el alerta de peligro y avisaron a la policía. Saben, yo no le estaba haciendo daño a nadie, yo me cuidaba de no estorbar al tráfico. Por último, no está prohibido dar vueltas a una Plaza.

La iglesia llamó a la misa de las siete de la noche con sus campanadas tristes. Los fisgones se disponían a detenerme, pero no sabían con quien se habían metido.

Entonces, ví a un camión que ingresaba a la Plaza, aceleré lo más que pude en la primera vuelta, me había transformado en la imaginación de esos trasnochados denunciantes, frenaba poco en las curvas. La gente gritaba y se retiraba prudentemente. Yo, entretanto, no perdía de vista al camión, e inicié la última acelerada para impactar al camión antes que abandone la plaza, justo en una de las curvas. Me enclavé debajo de su chasis, pero el golpe me despistó y con mi auto dí varias vueltas de campana. Los roles de esta frase se invirtieron, y con el tañido de la campana que, lastimera, invitaba a misa, me despedí con vueltas, vueltas y más vueltas.

CUENTO CORTO - JUGADA SUCIA - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:27:00.000-07:00

Raquel había perdido la vergüenza y no recordaba donde la había dejado. Toda su familia apuntaba a que era en alguno de los casinos que frecuentaba compulsivamente. Pero ella decía no, fue mucho antes y no fue en un casino. Simplemente no recordaba y no le interesaba precisar donde enterró el recato. Su hogar se había destruido, el gran culpable era su esposo, violento por devoción y casi sádico por vocación. Sus hijos ya no estaban. Raquel no se diferenciaba en nada de una gran ama de casa sino porque inició sus vericuetos, que después se enredaron y la atraparon, en un garito. Las luces, la musiquita, el humo de tabaco que la asfixiaba, la posibilidad de entablar conversaciones con desconocidos y asesorarlos, sobretodo cuando se le acababa el dinero y no quería irse. Darles confianza y poco a poco transformarse en una mujer deseada; sentir que podía manipularlos e incluso llegar a recibir dinero de algunos y agradecerles con un beso, que ellos reclamaban con el pensamiento y que ni siquiera se lo pedían. Ella tomaba la iniciativa, les agarraba sus manos y sentía sus tremores sexuales.
Cuando entraba al casino su sangre le hervía, era saludada por casi todos, el pulso se le aceleraba y los elásticos de su ropaje se le aflojaban. Ella reía y decía, si supieran en mi casa, en la vampiresa en que me he convertido. Permitía que algunos, solo dos en especial, se le acercaran y la tocaran, la manosearan, le hablaran al oído. Don José y Carlos eran su reserva de inmoral para cuando se quedara sin dinero, que era casi siempre y bien rápido. Su esposo permitía que fuera sola y ella le pagaba con solvencia, con la mayor deslealtad. Siempre acordaban una hora determinada para que su esposo la fuera a recoger, ella lo llamaba por celular y estaba pendiente de su llegada para retirarse discretamente de sus amantes y recibirlo con cariño. Soy la muerte, decía y sonreía.
Cada vez perdía más y más dinero, el que ganaba su esposo, el que le enviaba su hijo, el que ganaba ella. Mentía, decía que siempre ganaba, y alguna vez inventó un secuestro y robo para justificar la pérdida de una considerable cantidad de dinero. Y se engañaba diciendo que ella controlaba cuando quisiera esa afición. Se justificaba diciéndose que cuando sus hijos fueron pequeños se dedicó enteramente a ellos y que ahora ya podía dedicarse a ella. No supo en que momento perdió el decoro con Don José. Con Carlos había sido solo fiereza y descontrol. Un día a las tres de la mañana, ella iba a los baños del casino, y sintió que Carlos la jaló y la poseyó como toda mujer hubiera querido, con un deseo inconmensurable. Carlos tenía un taxi. En él la llevaba a la playa y ella se vendía por 50 soles y se convertía en su esclava por media hora.
Un día su esposo no pudo ir a recogerla y le comunicó este detalle por teléfono. Fue suficiente, jugó hasta la plata del taxi de regreso y cuando se quedó totalmente huérfana de dinero, se le acercó a Don José y le dijo Pepito, putescamente, a qué horas te vas. Don José le dijo, contigo adonde sea y a la hora que quieras. Coquetamente le respondió, ya pues, Pepito a que hora nos vamos porque me he quedado misión imposible (en Perú, es una forma de decir que no tienes ni un cobre). Pero me hubieras dicho pues Raquelita, toma 50 soles para que juegues un rato más. Pero y si viene tu esposo, inquirió Don José para tener más datos. Ella, para excitarlo dijo la verdad, le expresó hoy día no va a venir, está durmiendo. Don José le dijo, qué desperdicio, con una mujer como tú, yo ni dormiría. Ella se sintió halagada. Se pidieron dos tragos y dos más para entrar en calor. Fue a comprar fichas de juego y Don José le dijo, Raquelita, mi amor, ven a mi lado porque tú me traes suerte. Ella obedeció. Ahora eran un tándem. De pronto Don José ganó, la máquina se iluminó y empezó la fanfarria del vómito feliz. La máquina lanzaba desaforadamente fichas, fueron 900 nuevos soles y Don José aprovechó para decirle, ya ves Raquelita, tú me traes suerte y la abrazó, y la besó y ella se dejó besar y luego lo apartó. Luego Don José le dijo, voy a compartir mi ganancia contigo porque es justo. Toma 200 soles para ti. Pero Raquelita, quiero pedirte algo, vamos a celebrar, aquí al costado hay un snack bar bien discreto. Ay Pepito, tú sabes que soy casada, como me pides eso. Don José, que ya tenía los espermatozoides en el cerebro, le dijo, pero si solo vamos a tomar unos tragos. Está bien, dijo Raquel, pero primero salgo yo y te espero. Raquel salió a lavarse las manos. Y salió del casino, luego caminó hacia el bar y se sentó en una mesa. Pidió un trago. Llegó Don José y le dijo vamos al tercer piso, porque allí funciona una discoteca. Tenemos 700 soles para celebrar nuestra buena suerte. Raquel se dejó tomar de la mano y apoyó su cabeza en el hombro de Don José. El la besó tiernamente. Cupido los había atravesado. Si en el mundo hubiera que buscar el amor, allí estaba. Subieron al tercer piso y el lugar tenía una parafernalia de caverna y con poca luz. Raquel apagó el celular, sabía que había cruzado el Rubicón hace rato. Bailaron una salsa y ella le movió infernalmente las caderas, él estaba excitadísimo. Luego bailaron una balada y ella sintió el falo de Don José que pugnaba por abrirse paso de su pantalón. Y sintió su erección como preludio de un orgasmo. Hace tiempo que con su esposo no sentía ese tipo de pecados. Don José la rodeó con sus manos y las bajó, le acarició las nalgas. Ella se juntó a su cuerpo y se sobó, como enemiga, contra él. Don José llamó al mozo y le dijo, dános una habitación. Ella se sorprendió y a la vez agradeció que las cosas se dieran tan fácil. Fueron a la habitación y Don José se volvió loco, la besó hasta el infinito. Ella fue inmensamente feliz. Don José luego le ofreció su estandarte que usaba para colonizar tierras extrañas. Ella lo acarició y lo llenó de los más encendidos besos que hubiera dado. Se sintió una hembra completamente animal. Había obedecido a sus instintos. El la poseyó dos veces suficientes para gritar, para desgarrarse. Y ella le juró no dejarlo nunca más. Finalmente se bañaron, se prodigaron las más tiernas caricias y el amor surgió solemne, triunfante, más allá de los prejuicios, más allá de la moral, más allá del alfa y del omega. El amor se había hecho carne y ya habitaba entre nosotros.
Eran las cuatro de la mañana, debían irse. Bajaron y cuando se acariciaban en las escaleras tuvieron la tentación de volver a la habitación para dar rienda suelta a sus más bajos instintos. Pero debían salir, tendrían otras oportunidades. Ella le dijo yo voy a salir primero, se encontraron en la esquina, tomaron un taxi, él la dejó en la puerta de su casa y le dijo, tengo celos de que tu marido te haga el amor. Ella le dijo, no te preocupes, él está dormido. Se dieron un beso, de cuento de hadas ya lo dije, y se despidieron. Ella bajó del auto y entró a su casa. Su esposo medio dormido le dijo, y mami, qué tal te fue. Ella le dijo muy bien y sonrió.

CUENTO CORTO - CON EL SUDOR DE TU FRENTE - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:24:00.000-07:00

A Felipe, era fácil encontrarlo, con su cara de circunstancias, sentado -casi con un horario fijo, mañana y noche- a la derecha del mostrador en la tienda de Don Alberto.
Vivía en la calle Ugarte en la ciudad de Sullana, una hermosa localidad del norte del Perú, apenas a una cuadra de aquella tienda. Era amigo de los hijos de Don Alberto, Wilmer y Miguel. Ellos lo habían recibido hace por lo menos 6 años como un habitúe que luego se transformó en parte del ornato de la fonda. Se diría que Felipe era una estatua que había cobrado vida. Los hijos de don Alberto aceptaron su presencia como la cuota de solidaridad con el prójimo que todos debemos pagar cada día. Felipe se sentaba a las 10 de la mañana y servía para conversar, para ayudar a que pasen las horas y para hacerles bromas a otros pasajeros de la tienda. Luego, a la una de la tarde se iba a almorzar, y tomaba la siesta de rigor. Yo debo tener sangre española decía, porque uno de los mejores inventos del mundo es la siesta. Te ayuda a reponer fuerzas del trajín de pensar, de vivir. En la noche regresaba a su puesto de centinela en el mostrador. Parecía un supervisor y los dueños lo aceptaban así.
Felipe había sido víctima de una broma bastante pesada por parte de Miguel, cuando recién comenzó a llegar a la tienda de Don Alberto. Miguel era un buen muchacho pero criollazo y pícaro. Un día Miguel estaba como burro en primavera después de ver a unas chiquillas en hot pants que - descaradamente le habían coqueteado y se habían dejado manosear para ganar algún regalo de su parte - habían ido a comprar chocolates y el falo le incomodaba, así que se lo acomodó para el costado izquierdo y se acordó que tenía el bolsillo agujereado en ese lado de su pantalón blue jean. Se acomodó el falo pétreo dentro de su bolsillo y hacia arriba, aprovechando el agujero. Y se le ocurrió una broma bastante cruel, para ello se mojó las manos con kerosene, artículo que él también vendía. Luego llegaron dos amigos de Manuel que ya sabían de la broma y esperaron a que venga algún incauto pero conocido. Y para su mala suerte se apareció Felipe. Miguel le dijo, Felipito, házme un favor, sácame de mi bolsillo izquierdo las llaves de la vitrina porque estoy con las manos con kerosene. Y Felipe obedeció. Introdujo su mano y agarró un ser viviente y lo soltó enseguida ante la risotada de los presentes. Y le dijo Miguel, no te juegues así, préstame el baño para lavarme.
Felipe no tenía oficio conocido, ni beneficio decían las señoras chismosas, que como todos sabemos son las notarios en los pueblos chicos. Las personas comenzaban a murmurar y le preguntaban a Felipe su horario de trabajo por incomodarlo pero con él no era. Sus amigos le aconsejaban, Felipe ya debes trabajar, tienes 28 años y debe ser incómodo pedir incluso la comida en tu propia casa si es que no trabajas. Felipe les decía, disculpen pero yo a ustedes no les pido nada porque se erizan. Por supuesto el primero de mayo lo veían y lo felicitaban, con un, Felipito déjame darte un abrazo sobretodo a ti, he venido de lejos solo para rendirte homenaje por el sudor que riegas y que sirve para fertilizar nuestros campos. Se escuchaban los discursos más creativos y propicios para la risa y para pasarla bien. Era la oportunidad para la chacota, la chanza. Y él, impertérrito, sonreía como burlándose de todos. Cuando habían huelgas le decían, Felipe, se han olvidado de asesorarse contigo, tú que eres el experto en esos menesteres por tu declarada huelga indefinida. Pero Felipe ni se inmutaba, hacía de cuenta que hablaban de otro.
Un día llegó a la tienda el rumor de que en la carretera a Querecotillo por la curva del cerro La Nariz del diablo, y a las tres de la madrugada, se había aparecido un fantasma de mujer a una pareja de enamorados. Los había asustado tremendamente pero después les había indicado un lugar para una excavación. Y al hacerla habían hallado unas joyas de oro que los sacó de pobres.
Ese día en la tienda a nadie le interesó el rumor excepto a Felipe. Lo escuchó atentamente y puso en práctica un plan. Consiguió dinero para contratar a un taxista y un miércoles a las 2 de la mañana decidió ir en busca de fortuna. Paró a un taxista y lo contrató para ir a ese sitio. El taxista lo vió con cara de gay, porque siempre llevaba parejas a ese lugar solitario y no a un hombre, y para aclarar el tema le dijo amigo, yo respeto las preferencias personales pero esa nota de arrumacos entre hombres no va conmigo. Felipe se sorprendió de la suspicacia y luego se río. A continuación le dijo al taxista, no, no pasa nada, solo quiero el servicio de taxi. Así que acordaron el precio por una carrera ida y vuelta, que no era poco porque el sitio quedaba a 15 kilómetros de Sullana y la hora era especial. Iniciaron el recorrido y después de unos minutos llegaron a la curva. El cerro La Nariz del Diablo no era tan alto pero al recordar su nombre se persignaron y lo vieron imponente. Felipe le dijo al taxista, espérame unos 15 minutos y luego me llevas de regreso. Se armó de valor porque era conciente de que él valía muy poco, y se adentró hacia la oscuridad. Sacó un rosario de su bolsillo y lo cogió con las dos manos. El viento ululaba glacial, la noche era lo suficientemente oscura como para amedrentar a los más valientes y Felipe no era propietario de esa virtud, así que sentía escalofríos por cada paso que daba. Y de pronto algo se movió entre unos arbustos y salió despedido. Se movieron las ramas y liberaron a una pareja de buhos que habían sido distraidos en su romance melánico. Alzaron vuelo y se perdieron. Felipe resopló y agarró fuertemente el rosario. Avanzó con más cautela, y en la oscuridad se imaginaba formas pero no había contacto. Continuó, tropezó con algo y cayó al suelo. Tocó a tientas y reconoció el esqueleto de algún animal o de un humano. No tuvo tiempo ni la valentía para disipar la duda. Sudaba frío y estaba a punto de rendirse. Se incorporó y caminó unos pasos y de pronto en el horizonte cercano que marcaba una hondonada vió un resplandor y vió elevarse una especie de sotana blanca que se paró frente a él como a unos diez metros. En la oscuridad de la capucha que dominaba la sotana le pareció ver a una mujer muy triste. Y de pronto escuchó: Feliiiiipeeeeee, a quéééé has veniiiiiido. Felipe antes de desmayarse tomó aliento y le dijo, Animita, anini mimita, quiero plata, dinero. Y el espectro, como son los de su especie, que todo lo saben, le dijo, Trabaaaaja Feliiiiipeeee.

CUENTO CORTO - PAN Y CARTA - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:22:00.000-07:00

Varias veces deben haberme visto. Yo soy el chofer del taxi tico amarillo que se estaciona cerca de ese promontorio a la vera del camino en los linderos de la urbanización.
Acostumbro estacionarme allí después de almorzar para descansar algunos minutos. La primera vez que la ví quedé deslumbrado, su sonrisa, su desenfado, la manera tan educada de desdeñar al mundo, sus curvas impresionantes (¡y yo sí conozco de curvas¡). Su mirada sin horario, su pelo bronco, espiralado, con el color de la cebada madura. Me bastó con mirarla y ella ni cuenta se dio. No me interesaba, mi equipaje estaba completo con ese momento de ensoñación.
Pasaron varios días y no pude quitármela de la cabeza, la recordaba, su mirada me buscaba. Antes de siete días volví al lugar y me detuve, salí del auto y allí estaba. No creo que me estuviera esperando, debía tener muchos admiradores y a mí ni me conocía. Yo no sabía su nombre y no era necesario. Por ahora era importante ser anónimos. Exacerbaba mis sentimientos.
Cuando me dí cuenta, regresé antes de los tres días. Los plazos se acortaban y me parecía, sino extraño, por lo menos preocupante. Me comenzaba a hacer falta. Allí estaba ella, desafiando a la luz, su cuerpo ondulaba como un suave sismo, y su piel empezaba a cobrar el mejor tono cobrizo. La ví, procuré que no se diera cuenta de mi asedio, me hice el que miraba a otro lado, pero como deseaba voltear y no me importaba que ella se enterara que yo era uno de sus más rendidos admiradores sino el totalmente rendido. Continué trabajando porque no se puede vivir del amor. Seguí yendo a mi casa, abrazaba a mis hijitas, le hacía el amor a mi esposa pero ya no era lo mismo. Ese placer estaba en otro lado. Yo estaba enamorado de ella.
Para todos, uno sí se puede enamorar varias veces. A mí me estaba pasando y como a la mayoría, ya no me interesaba mi hogar. Estaba dispuesto a perder todo para ganarla a ella. Seguí mi rutina y ahora me sentía con nuevos bríos. Ahora tenía una razón muy bella para vivir y comprendía a los lacerados por Cupido.
Ella era todo para mí, me despertaba y quería ir a verla. Por supuesto no era posible, había que ganarse el pan duro de cada día.
El día anterior no sospeché nada. Fui a verla, estaba imponente, en ese momento ella podía hacer lo que quisiera con cualquiera. Ella tenía ese poder omnímodo. Se lo había ganado por aclamación. Sus ojos no me advirtieron de nada. A pesar del futuro que no adiviné, deleité mi avanzada miopía con sus rasgos faciales y su perfil sin defectos. Me puse con el viento a mi favor y estoy seguro que hasta la olí. Quise tenerla entre mis brazos.
Al día siguiente acudí al lugar porque ya no podía vivir sin ella. Nos despedimos sin explicaciones, sin líneas sin cartas. Alguien había quitado el letrero.

CUENTO CORTO - NOS HUBIÉRAMOS CASADO TANTO - ALFREDO G.O.

2008-09-07T18:18:00.000-07:00

Mi familia y yo éramos felices. Teníamos una vida muy simple. Mi esposa se dedicaba al cuidado del hogar y mis dos hijas iban al colegio a la primaria elemental. Las veía crecer y su alegría contagiaba a todos los rincones de la casa. Mi rutina era, de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa. Yo siempre he sido huraño para las reuniones, me considero un gregario familiar reducido a la mínima expresión. En nuestra vida no pasaba nada extraordinario excepto que la sagrada familia se iba entronizando en nuestras cuatro paredes debido a los pocos errores que cometíamos y que nos esforzábamos por subsanar.
Me casé muy enamorado y cuando nacieron mis hijas, yo que soy un abstemio inveterado, celebré con unas peas vikingas. Ser padre era lo máximo.
Cuando mirábamos hacia atrás recordábamos solo felicidad. El presente efímero era feliz y fugaz. Y el futuro lo avizorábamos también con una pantalla virtual de felicidad. Estábamos acorralados, no teníamos escapatoria. Seríamos felices.
Cierto día, caminaba por el mercado central de Lima, al mediodía, a la hora de mi refrigerio. Y ocurrió que alguien tocó mi hombro y me dijo, hola Alberto, qué gusto de verte. Era María, una antigua amiga (en realidad era una ex-enamorada) y me sorprendió. Hacía 15 años que no la veía y la reconocí. Había subido de peso y se mantenía bastante guapa. Hola María, también para mí, es un gusto verte. No sabía que estabas en Lima, le dije para ser cortés, pero en realidad nunca me interesó ese dato. Ella me dijo, yo si me enteré que tú vivías en Lima, que te casaste. Y que… ¿eres feliz? La pregunta me sorprendió, no tuve tiempo de inquirir porqué la pregunta y le contesté, convencido, por supuesto. María me dijo, me casé, tengo dos hijos de 7 y 9 años, y me va más o menos, dijo resignada. Yo estaba apurado, tenía que ir a hacer una gestión de mi trabajo y aceleré la despedida. María, le dije, que te vaya bien siempre. Ella se acercó, me dio un beso en la mejilla y me dijo algo ruborizada, casi como un reproche, Alberto, nos hubiéramos casado. ¿No?
Y nos separamos otra vez para nunca.
Continué viviendo mis horas felices y en la noche recordé este encuentro y pensé, nos hubiéramos casado, hubiéramos tenido dos hijos, esa otra vida juntos hubiera ocurrido.
Nuestros hijos estudian en un colegio marista, tenemos unos vecinos muy amigables y los domingos acostumbramos visitar a sus familiares, sus hermanas, o alguna prima de ella. Nuestra agenda social es bastante recargada. Hemos empezado a teñirnos el pelo porque a los años se les ha ocurrido, nunca tan inoportunamente, decolorarnos el cabello. Mi trabajo es agitado, estresante. Soy un médico anestesista y mis colegas cirujanos me confían el anochecer y el amanecer de sus pacientes. Mi esposa administra un negocio nuestro, un restaurante y nos va bien. El tiempo se pasa volando. Siempre hay personas que me comentan, doctor que increíble, ya estamos en julio ¿no? y ni nos hemos dado perfecta cuenta. Luego prosiguen con su cuenta mensual, agosto, setiembre, octubre y ya casi se acaba el año. Finalizan con su frase, este año se ha ido volando. Yo les digo, como para ironizar, sí pues el tiempo se pasa volando, el año pasado a estas alturas todavía estábamos en marzo.
Mis hijos se casaron, nos han dado 4 nietos. Me he jubilado con poco júbilo y un consultorio de experiencia con todo lo que recuerdo de la medicina son mis cuarteles de invierno. Mi esposa ha envejecido, lo guapa no se le ha ido. Un lunes he ido al barrio chino del centro de Lima y mientras compro un minpao y un vaso de chicha de maíz morado, escucho a una pareja que conversa. Están festejando, se sonríen. Escucho que se cuentan que se casaron cada uno a su manera, que son endemoniadamente felices cada uno también a su manera. Él la ha invitado a comer al lugar en donde estoy degustando comida china. Y cuando se despiden, escucho lo imposible. Recién caigo en cuenta que me estoy olvidando de olvidar. Ella le dice, casi como un reproche, Alberto, nos hubiéramos casado. ¿No?